Chapitre 015 : Le prisonnier

Comment va maintenant le maître de Chenchen ?
Il ne va pas bien, pas du tout bien !
En ce moment, Du Fan est assis, l’air impuissant, à l’intérieur d’un véhicule que l’on peut à peine qualifier de voiture de prison. On l’appelle ainsi uniquement parce que la liberté de Du Fan est restreinte en cet endroit.
En réalité, il s’agit simplement d’un chariot ordinaire, utilisé par les fermes de l’empire pour transporter du foin. On ne sait pas d’où ces barbares ont tiré ce chariot ; ils y ont même cloué quelques planches au hasard, croyant ainsi en faire une véritable voiture de prison. Moi, le jeune maître Du Fan, si je le souhaite, je peux m’échapper d’ici à tout moment. Vraiment, vous pensez que quelques planches brisées peuvent m’enfermer ?
Du Fan y pensait avec colère, mais en voyant les épées brillantes dans les mains des dizaines de personnes qui entouraient le chariot, ainsi que l’expression sombre de ce guerrier barbare qui semblait vouloir l’avaler, il se consola intérieurement : le moment n’est pas encore venu… Le destin de devenir le jeune maître Du Fan…
En fait, depuis son arrestation, Du Fan s’était consolé de cette manière des centaines de fois.
Le chariot avançait lentement à travers les montagnes. Ces barbares, silencieux comme des mulets, ne disaient pas un mot. On ne savait pas comment ils trouvaient leur chemin. En levant les yeux, on pouvait voir cette longue colonne : il devait y avoir des milliers de personnes, sans doute.
Est-ce que ces gens étaient vraiment venus attaquer la ville de Rui Gen ce jour-là ?
Pendant qu’il réfléchissait, la colonne s’arrêta dans une petite vallée. Certains barbares allèrent spontanément monter la garde, tandis que les autres commencèrent à installer le camp et à préparer à manger. Tout se faisait de manière ordonnée, ce qui effraya secrètement Du Fan.
En moins d’une demi-heure, un camp temporaire fut construit. Bien que la plupart des constructions aient été réalisées en utilisant le relief du terrain, pour un camp en montagne, c’était parfait.
Du Fan, sur le chariot, comptait distraitement ses doigts…
Trois jours, oui, presque quatre jours, n’est-ce pas ?
Ce maudit prêtre chaman m’a capturé, m’a jeté au milieu de cette foule, puis a disparu pendant des jours. À cause de lui, je dois chaque jour regarder ces fous aux visages déformés, manger ces viandes séchées d’odeur inconnue qu’ils me donnent… J’en ai perdu l’appétit.
Heureusement, l’intelligence de ces fous est encore suffisante ; ils ne sont pas stupides au point de courir nus systématiquement. Sinon, moi, le jeune maître Du Fan, j’aurais des furoncles… Des furoncles !

En y pensant, Du Fan ne put s’empêcher de rire intérieurement : il n’y a encore quelques jours, il était l’invité de marque de la ville de Rui, prêt à entreprendre une « grande entreprise » une fois de retour dans la capitale pour en tirer encore plus d’avantages. Mais qui aurait pu imaginer qu’en moins d’une journée, il deviendrait un prisonnier ? Les aléas de la vie sont vraiment pleins de hauts et de bas ; on ne sait jamais quel coup de chance ou quel désastre mettra fin à ma vie, à celle de Du Fan…

Du Fan se plaignait de son sort et songeait à interroger ce vieux salaud, le dieu de la Lumière, lorsqu’il aurait du temps, pour comprendre pourquoi sa vie tournait ainsi. Mais à ce moment-là, le guerrier barbare s’approcha de la charrette où se trouvait Du Fan, le regarda avec dégoût et dit : « Le grand prêtre vous demande de venir parler. »

Du Fan émit un grognement. Il savait pertinemment que ce prêtre chaman avait probablement en tête cette attaque appelée « Découpage de l’espace » ainsi que l’usage de la parole magique contre lui. Bien qu’il ne comprenne pas pourquoi le prêtre avait attendu si longtemps avant de venir le voir, le fait que tous ces barbares se montrent polis envers lui lui faisait penser que sa vie n’était probablement pas en danger. En entendant les paroles du guerrier barbare et en voyant son expression, Du Fan grogna à nouveau et dit : « Chien impoli, ne vois-tu pas que je suis en train de faire la sieste ? Tu penses que je vais y aller juste parce que tu le dis ? Attends, je viendrai quand j’aurai fini de dormir. »

Le guerrier barbare leva les yeux vers le ciel : le soleil était presque disparu, il n’était certainement plus l’heure de faire la sieste. Il retint sa colère, se demandant pourquoi le grand prêtre accordait autant d’importance à cet homme de Roland. En temps normal, cet homme aurait déjà été déshabillé par ses frères ; avec sa peau si fine, quelques-uns d’entre eux aux penchants particuliers auraient pu assouvir leurs désirs bestiaux. Cependant, le prêtre chaman jouissait d’un statut très élevé parmi les barbares, et grâce à ses ordres, personne n’osait s’en prendre à Du Fan. Ainsi, bien que Du Fan parlât de cette manière, le guerrier barbare continua de retenir sa colère et dit : « Homme de Roland, n’oublie jamais que si ce n’était pas pour les ordres de notre grand prêtre, tu serais déjà mort des dizaines de fois… En parlant ainsi, n’as-tu pas peur que le grand prêtre te tue de colère ? »

« S’il voulait me tuer, pourquoi m’aurait-il capturé ? » ricana Du Fan. « De plus, si ce n’était pas à cause de ton incompétence qui est venue tout gâcher, ton soi-disant grand prêtre serait déjà mort des dizaines de fois à cause de moi. De quoi devrais-je avoir peur d’un tel inutile ? »

Le guerrier barbare retint son souffle dans sa poitrine, au point de faillir s’évanouir de colère. Mais Du Fan disait la vérité : chez les barbares, la force physique est primordiale et les puissants sont respectés. Perturber un combat individuel était considéré comme une honte extrême. Le fait d’avoir perturbé le duel entre Du Fan et le grand prêtre était pour ce guerrier barbare une humiliation insupportable. Cependant, il ne pouvait pas exprimer ces mots. Sous la pression de Du Fan, son visage couvert de runes devint rouge vif. En voyant son expression, Du Fan comprit que ce type était sur le point de devenir fou de rage. Tout au long du chemin, à cause de ces barbares, il n’avait pas pu utiliser de potions pour restaurer son énergie de combat et sa magie, et devait compter uniquement sur une récupération naturelle lente. Bien qu’il ait retrouvé trois ou quatre fois sa force actuelle, il n’était toujours pas à la hauteur de ce guerrier barbare s’il devait donner le meilleur de lui-même. Ainsi, Du Fan n’osait pas vraiment le pousser à la folie. Il jeta un regard méprisant au guerrier barbare et dit : « Ça suffit, ça suffit, ne pleure pas… Tu es déjà si grand, et tu viens juste chercher quelqu’un. Si tu ne peux pas le trouver, tu pleures… Tu es vraiment inutile… » Le guerrier barbare fut tellement choqué qu’il faillit s’évanouir sur place. Si ce n’était pas les ordres du grand prêtre, il aurait vraiment voulu écraser la tête de Du Fan d’un seul geste. Les barbares qui gardaient Du Fan comprenaient plus ou moins le langage de Roland, et leurs visages affichèrent aussitôt des expressions étranges à l’extrême. Le guerrier barbare, plein de honte et de colère, dut faire un effort considérable pour retenir son désir de tuer Du Fan. Du Fan descendit du chariot de prison, et les barbares à ses côtés rangèrent leurs armes. Il s’approcha, tapota l’épaule du guerrier barbare et dit : « Mon petit, arrête de pleurer… Je vais te conduire voir ton père tout de suite… Sois sage… » Le visage du guerrier barbare devint sombre. Sans dire un mot, il emmena Du Fan à travers le camp. Après beaucoup d’efforts, ils arrivèrent au centre du camp. Il fit un geste pour indiquer à Du Fan d’entrer, et avant même que celui-ci ne hoche la tête, il disparut soudainement dans la forêt. Quelques explosions retentirent, et on ne sait combien d’arbres innocents furent détruits. Du Fan regarda dans cette direction d’un air lointain et murmura : « Pauvre enfant, devenir fou comme ça… C’est bien la tragédie de ceux qui ont des bras et des jambes forts mais un esprit simple… » Il soupira, arrangea distraitement les coins de ses vêtements en désordre, souleva le rideau de la tente et entra lentement.

Pour diverses raisons, cette tente temporaire avait été montée dans une sorte de grotte peu profonde, entourée de épaisse fourrure animale ; cependant, de petites fissures apparaissaient sur un côté, permettant d’entendre faiblement le bruit du vent. Au centre de la tente brûlait un petit feu de camp, dont la fumée blanche teintée de suie s’élevait lentement pour sortir par le trou circulaire au sommet. Une marmite en fer simple était suspendue au-dessus du feu ; on ne savait pas ce qui y était cuit, mais une odeur de viande se dégageait. Le sol de la tente était recouvert d’une épaisse couche de fourrure ; à part quelques rochers ressemblant à des chaises disposés autour, elle ne différait pas beaucoup des autres tentes des barbares. Était-ce donc le logement temporaire du chaman-priestre des barbares ? Du Fan ne put s’empêcher de ressentir de la pitié : posséder une telle force et vivre dans un endroit pareil, ce chaman-priestre était vraiment pitoyable. S’il acceptait de travailler pour lui, il n’était pas impossible de lui donner quelques pièces d’or en argent de poche chaque jour. Du Fan s’assit au hasard sur un rocher rond ; il fixa plusieurs fois le chaman-priestre, toujours masqué, ne manquant aucun détail de son apparence. Après l’avoir observé, Du Fan put enfin être certain que ce personnage effrayant avait probablement retrouvé une grande partie de ses forces au cours de ces jours. Du Fan regardait les autres, et les autres le regardaient aussi. À travers les trous pour les yeux de la étrange masque du chaman-priestre, un regard indescriptible était dirigé vers lui. Il regarda Du Fan, sembla sourire soudainement et dit : « Petit gars… il vaudrait mieux que tu ne traites plus Stuart de cette façon. Il est de nature colérique et n’écoutera peut-être même pas mes paroles. Si un jour il ne peut s’empêcher de te tuer, ne blâme personne d’autre que toi-même pour avoir trop parlé… » Du Fan grogna et répondit : « Stuart, c’est le nom de ce type aux bras et jambes puissants mais à l’esprit simple, n’est-ce pas ? Mon cher chaman-priestre, rassurez-vous : je vois bien qu’il n’a d’yeux que pour vous… Vos paroles sont comme des ordres divins… Oh, vous ne connaissez probablement pas le sens d’ordre divin, n’est-ce pas ? Alors disons ceci : pour lui, vos paroles sont des oracles. Tant que vous ne lui ordonnerez pas de me tuer, peu importe à quel point il me déteste… il ne me fera aucun mal. Même si je suis en danger, il viendra certainement me sauver… Mais si vous voulez ma vie… ce Stuart n’hésitera certainement pas à agir… »