Chapitre 3 : Le cœur d’un voyou – Section 5

Son propre ver de marionnette, ainsi que toutes les pièces et méchas de l’usine de décomposition ? C’est une blague, non ?
Les yeux écarquillés, PèreBuick -> Buick resta complètement stupéfait. Ce que Noircheveux demandait était bien ce qu’il possédait. Mais ses exigences étaient vraiment trop élevées. Ne savait-il pas à quel point la valeur de ce qu’il voulait pouvait s’élever ?
Sans parler du reste, ce vieux ver de marionnette avait coûté à PèreBuick -> Buick des années de économies ; c’était le seul de toute la petite ville de Kukare. Il possédait plus de trente wagons, une vitesse allant jusqu’à 180 kilomètres/heure, et suffisait d’espace pour accueillir une petite troupe de mercenaires. Pour un ramasseur d’objets, sa valeur était incalculable. Ajoutez à cela toutes les pièces et méchas de l’usine de décomposition : cela représentait déjà la majeure partie de ses biens.
Mon Dieu, était-il devenu fou ?
« Euh… n’est-ce pas un peu trop… » avalant péniblement sa salive, PèreBuick -> Buick tenta de parler prudemment.
« Pas trop. »
Noircheveux secoua la tête et sourit légèrement. La longue cicatrice sur sa tempe bougea au même moment, donnant une impression effrayante.
« Je suis quelqu’un de très réaliste. Dans ce monde, tout a un prix. Et mon prix est naturellement un peu différent de celui des autres. Si ce n’était pas pour notre relation déjà établie, même ce prix serait trop élevé. »
« Ah… » PèreBuick -> Buick était complètement abasourdi. Il resta là, immobile, incapable de prononcer un mot. Après un long moment, il hocha vigoureusement la tête, comme écrasé par une pression, et deux mots sortirent de ses lèvres…
« D’accord ! »
En regardant la silhouette de Noircheveux quitter la pièce, PèreBuick -> Buick avait les larmes aux yeux sans pouvoir pleurer.
En réalité, il n’était pas particulièrement pressé d’accepter cette mission. Après tout, même un empereur a besoin de soldats pour ne pas mourir de faim, n’est-ce pas ? De plus, depuis l’arrivée de Noircheveux dans cette petite ville de Kukare, il n’avait même pas eu le temps de la visiter correctement. Après ce combat, Noircheveux pourrait presque percevoir l’agitation qui régnait dans la ville. Quant à lui, en tant que détonateur, il ne pouvait en aucun cas rester.
C’était aussi la raison pour laquelle il voulait le ver de marionnette et les pièces de mécha.
Sous un ciel couvert de nuages sombres, avec les narines emplies de l’odeur acide caractéristique des gaz industriels, et en regardant les petites maisons basses de part et d’autre de la route, Noircheveux se promenait dans la plus grande rue de la ville de Kukare. Ces petites maisons étaient en réalité des boutiques, dont les propriétaires criaient fort pour vendre leurs marchandises. Ajoutez à cela la foule incessante : on avait l’impression d’être dans une place bondée.

Démolir une forteresse. C’est facile à dire. Si c’était lui à l’apogée de sa force, cette tâche ne serait pas si difficile. Mais en ce moment, il n’en est pas si sûr.

La technologie de modification génétique est après tout trop difficile à maîtriser. C’est comme la boîte de Pandore : elle n’aurait jamais dû être ouverte par les humains. Après des milliers d’années de sommeil, l’état physique de Kurokami est bien pire qu’à l’époque où il a été capturé pour être modifié. À part son bras gauche, entièrement modifié et lui permettant d’exercer une force bien supérieure à celle d’un humain, le reste de son corps n’a subi aucun changement ; au contraire, les années ont laissé des signes de relâchement.

Ce n’est pas un bon présage.

Kurokami soupira. Bien que la technologie évolue à une vitesse fulgurante et que les méthodes de combat se multiplient, les exigences en matière de condition physique ne diminuent pas pour autant ; au contraire, elles augmentent constamment.

On se souvient qu’avant l’apparition des mechas, il suffisait à un soldat ordinaire d’avoir une bonne condition physique et de pouvoir suivre un entraînement standard. Mais avec l’apparition des mechas, tout a complètement changé.

Les surcharges liées aux manœuvres des mechas, la pression générée par des combats intenses, ainsi que les opérations complexes et répétées qui mettent à rude épreuve l’esprit et la volonté du pilote, ont poussé les exigences à un niveau extrême. À certains stades, même les humains qui n’ont pas subi de chirurgies de renforcement physique ne peuvent pas devenir pilotes de mechas de combat.

En y pensant, Kurokami soupira à nouveau et s’arrêta brusquement.

Car, sans qu’il s’en rende compte, le bas de son pantalon avait été tiré par une petite main sale. En baissant les yeux, il vit immédiatement un regard empli de douleur et de lutte.

Un très petit mendiant, à peine vêtu, était allongé par terre. Il tenait dans ses mains un bol en fer tordu et essayait péniblement de s’approcher de Kurokami. Sa peau, exposée, était déjà noire au point de ne plus laisser deviner sa couleur naturelle. Son corps était si maigre qu’il semblait que le moindre vent pourrait l’emporter. Derrière lui, un oiseau noir ressemblant à un corbeau se tenait tranquillement sur le toit, comme s’il attendait quelque chose.

« S’il vous plaît… monsieur… donnez-moi quelque chose à manger… S’il vous plaît… J’ai pas mangé depuis… plusieurs jours… » Voyant que Kurokami l’avait remarqué, le petit mendiant parvint péniblement à faire bouger son Adam’s apple et à prononcer ces quelques mots.

Hein ?

Ce n’est qu’à ce moment-là que Kurokami réalisa qu’il s’était retrouvé sans savoir comment dans un coin de la rue. Des passants affluaient autour de lui, mais personne ne semblait prêter attention à cet endroit, comme si c’était tout à fait normal.

C’est vrai, vu l’état de la petite ville de Kukare, elle ne diffère pas vraiment d’un bidonville. Il y a d’innombrables enfants qui mendient au bord des routes. Chaque jour, des gens meurent et sont emportés par les nettoyeurs qui balayent les rues comme s’ils étaient des ordures.
En s’accroupissant, la voix du jeune homme aux cheveux noirs devint soudain très douce. Sans se soucier le moins du monde de la saleté sur le petit mendiant, il tendit la main pour caresser doucement le sommet de sa tête.
« Comment t’appelles-tu ? »
« Barton, monsieur. Je m’appelle Barton. S’il vous plaît, donnez-moi quelque chose à manger, je vous en supplie… » Voyant que le jeune homme aux cheveux noirs daignait s’occuper de lui, le petit mendiant éclata en sanglots.
Il mendiait déjà dans ce coin depuis trois jours sans obtenir la moindre nourriture. De plus, son handicap l’amenait à être considéré comme un déchet, une merde. Il était tellement affamé qu’il ne pouvait même plus ramper.
« Hmm, c’est un joli nom. Il porte le même nom qu’un célèbre général d’autrefois… » Le jeune homme aux cheveux noirs sourit tendrement. Il se leva, se dirigea vers une épicerie à côté et jeta trois kari dessus.
« Donnez-moi dix repas du midi, à emporter. »
« D’accord… » répondit joyeusement le vendeur, qui apporta rapidement la nourriture. Le jeune homme aux cheveux noirs la prit d’un geste et retourna aussitôt auprès du petit mendiant, sans se soucier des regards étranges des gens autour. Il lui tendit la nourriture.
En voyant le petit mendiant manger frénétiquement, quelque chose sembla apparaître dans le regard du jeune homme aux cheveux noirs.
« Mange lentement, ne t’étouffe pas. Il y en a encore ici, ça devrait te suffire pour un moment. »
Sous ces paroles douces, les yeux du petit mendiant se remplirent de larmes. La faim lui avait fait perdre toute autre sensation ; il n’avait même pas le temps de remercier. Son corps maigre et desséché se tordait sur le sol, s’efforçant de grignoter chaque bouchée capable de remplir son estomac, sans s’en rendre compte. À un moment donné…
Le jeune homme aux cheveux noirs était déjà parti.