Chapitre 2 : L’apparence d’un gentleman – Section 1
Tout était rouge vif, l’odeur du sang était insupportable.
S’il n’avait pas vu de ses propres yeux, il aurait été difficile d’imaginer qu’il puisse encore exister des gens dans ce monde capables de conserver un calme absolu face à une telle scène terrifiante. Sans parler du fait de ne montrer aucune émotion.
Cependant, Kurokami y parvint parfaitement. Non seulement cela, mais même son sourire doux et familier ne changea pas d’un iota. Comme s’il s’agissait d’une scène tout à fait normale. Il entra dans la pièce d’un pas léger, ignorant complètement le liquide visqueux sous ses pieds ; ses mouvements ressemblaient presque à ceux de quelqu’un qui se promène tranquillement. Cela créait un contraste frappant avec l’atmosphère ambiante.
Pourquoi pas ?
Pourquoi ne pas sourire ?
Quelle sensation familière… Quel parfum de nostalgie…
En contemplant cette scène macabre, Kurokami avait l’impression d’être de retour chez lui. Un sentiment particulier l’envahit. Comme ce goût familier d’autrefois, indissociable de lui-même. Invisiblement, ses yeux se plissèrent légèrement. La longue cicatrice sur son visage tressaillit légèrement au rythme de ses pas, comme si elle prenait vie.
« Monsieur Kurokami, que… que devrions-nous faire ? C’est… lui… »
Un ramasseur d’ordures arriva en rampant devant Kurokami, saisit sa cuisse et cria d’une voix pleine de douleur. Derrière lui, un cadavre ne possédant que la partie inférieure du corps gisait tranquillement dans une flaque de sang. Des morceaux de chair et une odeur nauséabonde stimulaient violemment les sens humains.
D’un geste doux, il posa sa main sur le front de l’homme. La voix de Kurokami pouvait presque être qualifiée de tendre.
« Messieurs, pourriez-vous être silencieux, s’il vous plaît ? Pardonnez-moi ma directe franchise : bien qu’ils aient été vos compagnons, ils ne sont plus que des morts. Or, les morts n’ont pas besoin de pleurer, ni de pitié. Alors, continuez à remplir vos devoirs. MonsieurBuick attend toujours votre réponse. »
Sa voix douce portait en elle un sens bien plus froid que la glace. Presque tous les ramasseurs d’ordures furent choqués, cessant leur panique et leurs pleurs. Ils se levèrent lentement. Leurs regards envers Kurokami semblaient montrer qu’ils ne le reconnaissaient plus. Leurs visages affichaient à la fois surprise, étonnement, reproche et mépris.
Serait-il possible que cet homme, tel un gentleman, fût à ce point impitoyable ?
La pièce vide devint soudain extrêmement silencieuse.
Cependant, Kurokami, en tant que protagoniste, semblait complètement inconscient de cela. Il claqua simplement des doigts et se dirigea vers le mur le plus proche. Là, un « cercueil » ovale reposait tranquillement.
Salle de contrôle génétique de niveau six de l’armée de la Fédération terrestre.
Un nom vraiment particulier, n’est-ce pas ? Pour le distinguer de la biotechnologie des civilisations mécaniques. La recherche et le développement génétiques étaient très en retard à l’époque de Kurokami. En raison du besoin de nombreux êtres humains pour les expériences, à part les clones, les criminels les plus cruels devenaient le principal matériau de recherche. Chaque année, des milliers de vies disparaissaient dans les prisons de classe A de la Fédération. Kurokami faisait également partie d’entre eux.
Seulement, il avait eu de la chance.
« Bang, bang… »
Après plusieurs coups de pied successifs, sous les regards étonnés des ramasseurs d’ordures alentour, Kurokami s’accroupit calmement pour inspecter la cabine de contrôle.
Aucune encoche, aucune gravure. Ses coups violents n’eurent aucun effet sur ce conteneur entièrement fait d’alliage polymère. En effleurant du doigt son bord, il ressentit une sensation glaciale qui atteignit le fond de son cœur. Kurokami pouvait affirmer avec certitude que cette cabine de contrôle était complètement différente de celle qui l’avait porté pendant tant d’années…
Ce n’était pas un sujet d’expérience, mais un véritable modèle de production en série. Kurokami en fit la conclusion dans son esprit. Lorsqu’il se leva, son visage était sombre comme un nuage d’orage.
En tant que victime d’expériences génétiques, il savait bien ce que cette technologie pouvait apporter à l’humanité. Pour le dire gentiment, c’était un défi de l’humanité à son propre évolution. Pour le dire plus crûment, c’était du meurtre.
Parmi dix millions d’humains, moins de trois parviendraient à surmonter le premier niveau de filtrage génétique. Ensuite, il fallait encore passer par des dizaines de procédures : ajustements, sélections, renforcements,分流, etc. Le résultat final pouvait être décrit comme extrêmement rare. Dans la mémoire de Kurokami, aucun des sujets d’expériences de transformation génétique n’avait survécu. Même lui n’y était pas parvenu.
Pourtant, au cœur de ce vaisseau de transport, il y avait plus de trente cabines de contrôle de production en série. Kurokami avait du mal à maîtriser ses émotions.
Serait-il possible que l’humanité ait vraiment développé une voie sûre pour l’évolution génétique ? Kurokami secoua la tête, rejetant immédiatement cette idée irréaliste.
« Monsieur Kurokami, qu’est-ce que c’est ? » demanda timidement un ramasseur d’ordures en s’approchant de lui. Derrière lui, l’équipe de fouille, autrefois en désordre, avait complètement retrouvé son ordre. Ils se rassemblèrent en silence en formation. Le regard de chacun passait directement par-dessus son épaule pour se fixer sur Kurokami.
Peut-être que cet homme étrange avait découvert quelque chose. Telle était l’opinion de tous.
« Ouvrez-le », dit Kurokami sans répondre à la question du ramasseur d’ordures, se contentant de se lever pour donner l’ordre.
Soixante déchets entièrement armés, bien que cela ressemble à une petite troupe de mercenaires, leur nature ne change en rien. Entre la voix aux cheveux noirs et l’ouverture du premier compartiment de contrôle, le temps écoulé ne dépasse pas une minute et demie. Ce qui se trouve à l’intérieur apparaît immédiatement devant tous.
« Ah… »
Des exclamations synchronisées, des soupirs synchronisés. Tous les déchets restent également stupéfaits.
Que voyaient-ils ? Un monstre ? Un être humain vivant ? Ou une machine ?
Désolé de décevoir les lecteurs. Dans ce compartiment de contrôle, il n’y avait en réalité qu’un cadavre. Un cadavre devenu squelette.
La seule particularité était que ce cadavre possédait six os des bras et trois têtes.
« Mon Dieu, qu’est-ce que c’est ? »
« Quelle créature est-ce ? C’est étrange… »
Les voix s’entrecroisaient, les déchets exprimaient immédiatement leur étonnement. Des yeux se rassemblèrent autour d’eux, fixant sans cesse le squelette dans le compartiment.
En fait, ils n’étaient pas vraiment surpris par ce type de squelette particulier. La plupart des déchets vivaient dans un monde chaotique ; qu’avaient-ils déjà vu de si étrange ? Cependant, puisqu’il se trouvait dans des ruines, cela laissait supposer certaines explications.
Peut-être que PèreBuick était déjà en train de gesticuler dans la salle de commandement ? Ils espéraient seulement qu’il ne tomberait pas. Ils y pensaient avec malveillance.
Avec cette idée en tête, les déchets accélérèrent leurs mouvements ; un par un, les compartiments de contrôle s’ouvrirent. En moins de dix minutes, plus de trente squelettes identiques apparurent en rang devant tous.
« Tchh… »
Dans la pièce silencieuse, un léger bruit retentit soudainement.