Chapitre vingt-six : Troubles intérieurs, section trois

C’est Tempête !
Une lueur d’éclairage traversa l’esprit de Noircheveux. Il avait enfin compris le sens des paroles de Petit Nobby.
Il se souvenait des mots qu’il avait utilisés pour se dissimuler, afin de décrire ses gardes ; il semblait que l’autre en avait saisi l’essence. Cette Tempête était certainement venue chercher des ennuis. En un éclair, des informations concernant la tribu des mammouths traversèrent l’esprit de Noircheveux. Son humeur devint aussitôt extrêmement mauvaise.
Un corps robuste comparable à des alliages ultra-résistants, une force physique dépassant celle des machines. Une puissance de destruction absolument incroyable. Une telle race, même sans utiliser leurs armures légendaires en métal mystérieux, n’était pas de taille pour être affrontée par des gens ordinaires. Pour le dire sans ménagement, personne parmi ceux qui l’entouraient ne pouvait rivaliser avec eux. Même les Yeux de Sang modifiés nucléairement ne suffisaient pas !
« Vraiment… ennuyeux. » Noircheveux redressa le dos. En levant la tête, il croisa immédiatement un regard féroce.
C’était bien ce colosse mesurant plus de cinq mètres : Tempête !
Bien qu’il eût une apparence similaire à celle des humains, ce n’est qu’à une telle proximité que Noircheveux put remarquer ses particularités.
Sa peau était de couleur brun foncé, mais sous la lumière vive de la salle, elle paraissait étrangement floue, comme enveloppée dans un brouillard. Intrigué, Noircheveux concentra son regard et découvrit alors que sa peau était recouverte d’une fine couche d’écailles. Ces écailles semblaient vibrer à grande vitesse, distordant même la lumière qui les frappait. Ainsi, il était naturel que les regards posés sur lui ne puissent discerner clairement son apparence.
En remarquant ce détail, le cœur de Noircheveux se serra. Son visage devint encore plus sombre.
Des écailles vibrant à haute fréquence pouvaient distordre la lumière, mais ce n’était là qu’une fonction superficielle. Comment Noircheveux, doté d’une grande expérience, n’aurait-il pas pu imaginer leurs autres capacités ? Une augmentation exponentielle de la défense, une armure similaire à des tissus biologiques, ainsi que des épines pouvant apparaître instantanément. Ces moyens extrêmement efficaces pour le combat rapproché, Tempête semblait pouvoir les utiliser, voire même…
Un mot traversa l’esprit de Noircheveux… une capacité de furtivité lui permettant de se fondre complètement dans son environnement ?
Impossible, avec la carrure de Tempête. Une telle technique avancée devait être hors de portée, se consola-t-il.
Pendant que Noircheveux observait Tempête, il ignorait que celui-ci l’observait également.

En tant que général le plus éminent de la tribu des Mammouths, Tempête d’Orage n’était pas, contrairement aux rumeurs, un simple barbare uniquement porté à la destruction. En réalité, il avait un esprit très fin. Comme en ce moment : bien qu’il maintienne ces marchands armés sous pression avec son autorité habituelle, en son for intérieur, il évaluait soigneusement la force de personnes comme Celui aux Cheveux Noirs.
Eh bien, ce sont des membres de la tribu des Bor. Mais différents des Bor ordinaires. Ils sont clairement des vétérans aguerris. Les gardes derrière eux ont des yeux rouges de sang, des muscles gonflés et de gros callosités sur les doigts ; ils doivent souvent piloter des méchas, n’est-ce pas ? Un regard aussi assoiffé de sang ne devrait pas être propre aux Bor. On dirait plutôt celui de ses propres bouchers.
Devant ces gardes se trouvent probablement les gardes personnels de ce marchand, aux muscles bien proportionnés. Ce sont sans doute des guerriers axés sur la vitesse : doigts longs, mouvements stables, respiration régulière. Ils doivent être doués avec les armes à feu. Oh, ce regard… tellement familier. C’est le regard de quelqu’un qui tue sans compter. Ils sont encore plus avancés que les gardes derrière eux. Ils ne sont plus simplement assoiffés de sang. Comment dire… oui, c’est l’indifférence. Un mépris total pour le sang. C’est un type redoutable.
Quant à ce marchand… eh ! ?
Les pupilles de Tempête d’Orage s’élargirent soudainement, et une expression incrédule apparut sur son visage.
Très… extrêmement dangereux ?
À ses yeux, ce marchand nommé Beck n’était presque pas différent de tous les autres marchands Bor. La seule différence, c’était son calme. Un calme extrême : même sous l’emprise de son autorité, ce marchand restait aussi calme que d’habitude, non seulement sa respiration n’avait pas changé, mais son regard restait également inchangé ! Au contraire, lorsqu’il le regardait, il ressentait, sans savoir pourquoi, une sensation de piqûre dans le dos.
L’intuition d’un guerrier exceptionnel fit aussitôt battre le cœur de Tempête d’Orage plus vite. Son visage changea, et il recula involontairement d’un pas, créant ainsi une distance d’un bras entre eux.
À ce moment-là, les regards de tous ceux présents se tournèrent également vers eux, et ils devinrent immédiatement le centre de l’attention dans la salle.
« Hé, je vous parle ! Êtes-vous ces marchands armés prétendant être plus puissants que les guerriers de la tribu des Mammouths !? » La voix de Tempête d’Orage était forte, si bien que tout le hall pouvait entendre ses cris. La noble Mademoiselle Vély sur scène lui lança également un regard surpris. Elle ne comprenait probablement pas pourquoi ses gardes personnels pouvaient se mettre en colère dans une telle situation.
Face à Tempête d’Orage si pressant, Celui aux Cheveux Noirs fronça les sourcils. Mais il s’inclina respectueusement, comme le ferait un marchand Bor, croisant les bras devant lui en signe de salut.

« Bonjour, respecté Général des Tempêtes. Je suis bien un marchand armé. Cependant, je n’ai jamais cru pouvoir être plus fort que les grands guerriers de la tribu des Mammouths. Vous… ne vous trompez-vous pas de personne ? »
« Mensonge ! Tu as bien dit que tes gardes étaient plus puissants que les guerriers des Mammouths ! » C’était la voix de Petit Nobi.
Les cheveux noirs esquissèrent un sourire moqueur. En se tournant, il croisa le regard triomphant de Petit Nobi. Un sourire méprisant apparut involontairement au coin de ses lèvres.
« Oh ? Ai-je vraiment dit ça ? As-tu des preuves ? Je me souviens que, selon le code impérial, calomnier un marchand est un crime grave. Même en tant que esclave de guerre, ce crime n’est certainement pas mineur, n’est-ce pas ? »
« Toi ! » Les yeux de Petit Nobi trahirent soudain de la panique. « Comment oses-tu nier ? Tu mens, tu ne mérites pas d’être marchand ! »
En entendant cela, les invités jetèrent immédiatement des regards soupçonneux en direction des cheveux noirs et des autres.
Il faut savoir que, dans l’Empire de Moor, la réputation des marchands est extrêmement protégée. Si l’on découvre qu’un marchand ment, il perd immédiatement son droit de commercer, et sa tribu subit également une grave perte de prestige. En général, le sort réservé aux marchands menteurs est bien pire que la mort. De même, calomnier un marchand est un crime très grave. À part la famille royale de Moor et quelques races puissantes, quiconque commet cet acte se met en grand danger.
Petit Nobi était l’un des deux esclaves de guerre participant à cette compétition pour le droit de guerre. Les accusations mutuelles entre lui et un marchand de Bor attirèrent aussitôt l’attention de tous les invités dans la salle. Quel que soit le vainqueur, ce serait certainement un spectacle passionnant.
Sang de Lune et les autres se tenaient derrière les cheveux noirs, les bras croisés, et ricanaient de Petit Nobi.
Merde, jouer des tours à son chef, c’est vraiment chercher la mort. Après tout ce temps, personne n’a jamais réussi à s’en sortir vivant entre ses mains. Même le vieux renard du maréchal Wick a fini par se soumettre à lui. Toi, un gamin, quel pouvoir peux-tu avoir ? Tu crois que c’est l’époque des chevaliers où la loyauté est une vertu ?
Petit Nobi était perturbé ; il n’aurait jamais imaginé que les Bor, réputés pour leur honnêteté, puissent avoir un menteur parmi eux. Mais même s’il savait que les cheveux noirs mentaient, il ne pouvait rien faire, car il n’avait aucune preuve. Dans sa panique, il se retrouva coincé.
Les cheveux noirs, convaincus d’avoir raison, ricanaient. Ils haussèrent les épaules en direction du Général des Tempêtes devant eux.

« Vénérable Général Tempête, vous avez vu. C’est ce membre de l’alliance qui m’accuse à tort. En réalité, je ne suis qu’un marchand armé tout à fait ordinaire. Pour assister au banquet de la noble Mademoiselle Véry, j’ai même préparé exprès une perle noire des profondeurs glacées en cadeau. Ce type doit certainement convoiter cette perle noire d’une valeur inestimable pour agir de la sorte. »
En entendant ces explications de Kuroha, la foule autour de lui émit aussitôt des exclamations d’étonnement. Les regards posés sur lui devinrent également beaucoup plus amicaux. Même Mademoiselle Véry sur scène eut soudain les yeux qui s’illuminèrent.
Une perle noire… C’est quelque chose que même la famille royale des Moors voit rarement ! On dit qu’il ne s’agit que d’un trésor précieux qui pourrait apparaître uniquement au fond des océans les plus froids. Quiconque possède des bijoux faits de cette perle noire devient immédiatement le centre de l’attention de n’importe quel bal !
Rien qu’en voyant tous les ornements qu’elle portait, on pouvait deviner à quel point Mademoiselle Véry était passionnée par les bijoux. Comment aurait-elle pu résister en entendant parler de cette perle noire ? Elle ordonna aussitôt quelque chose à voix basse à ses serviteurs.
En réalité, il n’était pas nécessaire d’attendre ses ordres, car les explications de Kuroha étaient logiques. À ce moment-là, le regard du Général Tempête se tourna également vers ce petit Nobi. Son aura féroce fit pâlir le visage du petit membre de l’alliance, au point qu’il faillit pleurer. Il bafouillait, mais ne pouvait rien dire.
Malheureusement, il n’était pas un pirate Loup de Sang sous les ordres de Kuroha. Bien qu’appartenant à la race des esclaves de guerre, comment aurait-il pu rester calme face à l’aura féroce du Général Tempête ? À cet instant, il était vraiment incapable de parler, submergé par une série d’émotions négatives complexes : colère, terreur, peur, lâcheté, qui frappaient son cœur à chaque vague, au point qu’il faillit s’évanouir.
« Quelqu’un ! » cria le Général Tempête, sur le point de donner un ordre. Soudain, une voix retentit à ses côtés.
« Attendez ! Ce reptile a insulté mon maître. Je veux me battre contre lui ! Au nom des peuples vassaux ! »
Tout le monde fut stupéfait. Lorsqu’ils regardèrent, ils virent que c’était le garde du corps qui suivait Kuroha qui avait parlé.
Yeux de Sang ! ?
Kuroha fronça les sourcils, sur le point de dire quelque chose. Mais la voix de Yeux de Sang retentit déjà dans son oreille, une étape en avance.
« Chef, je crois que j’ai deviné ton plan. Mais avant cela, ne penses-tu pas qu’il serait temps de montrer un peu de force ? Les Moors ne reconnaissent que les forts. »
Kuroha resta interloqué, mais reprit rapidement ses esprits et sourit doucement à Yeux de Sang. Lorsqu’il se tourna vers le Général Tempête, il arborait déjà une expression furieuse.

« Ces gens de cette terre alliée m’ont calomnié. Même si je suis un marchand armé, je ne peux pas supporter cela. Général Tempête, permettez-moi de résoudre cela à ma manière. »
« Qu’ils se battent en duel ! Un duel !!! » Les invités présents crièrent aussitôt en chœur, le visage de chacun exprimant l’excitation et l’enthousiasme…