Volume premier : Ce qui ne doit pas être dit – Chapitre 32 : Zhen Yuanzi

On vit alors le Grand Aigle aux Ailes d’Or s’approcher avec courtoisie pour frapper à la porte. Dès que la sonnette retentit, deux apprentis taoïstes sortirent. Celui de gauche demanda d’une voix claire : « Un visiteur est ici. Quel est son but ? »
Le Grand Aigle aux Ailes d’Or répondit : « Rien de spécial. Je viens chercher quelques fruits de ginseng auprès de votre maître Zhen Yuanzi. »
Wukong sourit en secret : ce Grand Aigle aux Ailes d’Or était vraiment direct. En agissant ainsi, en quoi cela différait-il du vol pur et simple ?
En effet, les deux apprentis changèrent de couleur et dirent : « Nous ne pouvons pas prendre cette décision. Nous allons demander à notre maître avant de trancher. » Sur ces mots, ils se hâtèrent de rentrer.
Le Grand Aigle aux Ailes d’Or lança : « Vous ne nous invitez même pas à entrer. Est-ce là votre façon d’accueillir les invités ? » Puis il entra d’un pas assuré dans le temple, suivi naturellement de Wukong et du Roi Démon Bœuf.
Soudain, une voix claire retentit : « Quel visiteur impoli ! Le Temple des Cinq Jardins n’est pas un endroit où l’on peut venir à sa guise. » Les trois hommes sentirent une force invisible les frapper, les empêchant de bouger. Wukong fut stupéfait : sans même voir personne, on disposait déjà d’un tel pouvoir. Que faire ?
Il jeta un coup d’œil furtif au Roi Démon Bœuf et au Grand Aigle aux Ailes d’Or ; leurs visages montraient également une certaine gêne. Le Roi Démon Bœuf dit avec amertume : « C’est encore ce stratagème. » Il semblait avoir déjà connu cette expérience.
Le Grand Aigle aux Ailes d’Or s’éleva dans les airs en criant : « Vous deux, retenez ce vieil homme. Je vais aller cueillir des fruits dans la cour arrière ! »
Wukong comprit soudain et cria : « Frère, fuyez vite ! » Mais il était déjà trop tard. Une manche qui balayait le ciel et la terre descendit, enveloppant le Roi Démon Bœuf et Wukong. Le Grand Aigle aux Ailes d’Or s’était déjà envolé, s’échappant aisément, ne laissant derrière lui que son rire étrange dans le ciel. Wukong, pris au piège dans cette manche, pensa : Je n’aurais jamais cru que, même cette fois, je subirais le pouvoir secret de Zhen Yuanzi. La différence, c’est que je n’ai même pas vu à quoi ressemblent les fruits de ginseng. Quelle injustice !
Quel astucieux est ce Grand Aigle aux Ailes d’Or ! Il a amené Wukong et le Roi Démon Bœuf au Temple des Cinq Jardins. Zhen Yuanzi doit certainement penser que ces trois-là forment un groupe. Comment ne pas intervenir pour les maîtriser ? Wukong espérait profiter du combat entre le Grand Aigle aux Ailes d’Or et le grand immortel Zhen Yuanzi, mais il s’est retrouvé victime de sa propre ruse, comme le dit le proverbe : « La sauterelle chasse la cigale, mais l’oiseau de proie est derrière elle. »
Je m’appelle Zhen Yuanzi. J’ai vingt mille deux cent soixante-sept ans. Je vis actuellement au Temple des Cinq Jardins, sur le mont Wanshou, dans la région de Xiniuhuo.
Parmi les quatre grands continents et les millions de pratiquants de la voie spirituelle, personne n’est plus chanceux que moi. En même temps, personne n’est probablement plus malheureux que moi.
À l’époque, je ne savais pas qu’il existait vraiment des immortels dans ce monde. J’ai vécu une vie médiocre pendant cinquante ans, jusqu’au jour où une graine étrange est tombée du ciel, atterrissant juste dans mes bras. C’est cette graine qui a ouvert la voie à mon parcours exceptionnel de pratique spirituelle.

Portant en moi cette graine qui me rendait léger et fort, même si j’étais stupide, je savais bien qu’il s’agissait d’un trésor inestimable, et qu’il était extrêmement dangereux de le conserver parmi les gens du commun. Alors, armé de provisions, je quittai ma maison en secret, sans que ma femme et mes enfants ne connaissent ce secret.

Je choisis toujours des endroits isolés et déserts pour m’y déplacer. Cette graine me donnait une force infinie : sur mon chemin, ni loups, ni insectes, ni tigres, ni panthères ne pouvaient s’approcher de moi ; même face à des créatures sauvages, je les chassais en lançant quelques pierres.

Cependant, plus j’avançais, plus j’avais peur. Il faut savoir que celui qui possède un trésor sans en être digne devient coupable ; plus un objet est précieux, plus il est convoité, et plus ses adversaires sont puissants – c’est une loi immuable.

Finalement, j’arrivai à la montagne Wanshou, cette montagne légendaire située à des milliers de li de chez moi. Le paysage y était magnifique, les montagnes escarpées : c’était exactement l’endroit idéal pour fonder un foyer.

Même après plus de vingt mille deux cents ans, je me souviens encore clairement de ce jour-là : j’ai choisi avec soin un endroit, j’ai creusé un trou profond et y ai jeté cette graine. Dès qu’elle toucha le sol, des bourgeons verts apparurent ; en moins d’une heure, un grand arbre s’éleva.

Au lieu d’être heureux, je m’inquiétais. Le soleil brillait haut dans le ciel, mais moi, je transpirais abondamment. Les branches de cet arbre ressemblaient à des bâtons en jade, ses feuilles à des bananiers en pierre précieuse ; sous la lumière du soleil, elles brillaient encore plus intensément.

Depuis que j’avais obtenu cette graine, je pouvais deviner les pouvoirs des immortels, qui dépassaient de loin toute imagination. Un arbre aussi remarquable finirait tôt ou tard par être découvert ; si je restais ici, il était très probable que je meure à cause de ce trésor. Mais me voir renoncer à cet arbre, c’était pire que de me tuer.

Alors, j’ai pris mon courage à deux mains, j’ai construit une maison sur place pour veiller sur cet arbre. J’avais le pressentiment que, si rien ne venait perturber les choses, cet arbre m’apporterait encore plus de bienfaits.

Chaque jour, l’arbre changeait : il grandissait peu à peu, et moi aussi, je devenais de plus en plus jeune. Oui, vraiment jeune : en quelques jours à peine, j’avais retrouvé l’apparence d’un homme de trente ans. J’ai laissé pousser trois longues barbes, j’ai attaché mes cheveux en chignon et me suis habillé comme un taoïste. Rien d’autre : je sentais que c’était ainsi que je ressemblais vraiment à un immortel.

J’ai veillé ici pendant plus de deux cents ans, sachant que mes proches à la maison avaient déjà entamé leur prochaine réincarnation. Quels proches, quels liens de sang ? Tout n’était que brume éphémère ; comparé à la quête de l’immortalité, rien n’avait d’importance.

Je m’assois souvent au sommet de la montagne pour contempler le monde en contrebas. Dans ce monde, je ne sais combien de personnes, comme moi, parcourent également ce chemin en quête de longévité. Certains abandonnent en chemin, d’autres meurent prématurément, d’autres commencent à peine leur apprentissage… Quoi qu’il en soit, tant qu’il y a de l’espoir dans le cœur, c’est déjà bien. Cette force, c’est le Tao. Le Tao ne peut pas donner la vie éternelle, mais il constitue la base de la pratique spirituelle, permettant à l’homme de comprendre, de s’efforcer d’avancer, et finalement de se libérer des souillures du monde profane pour rejoindre les immortels.

Oui, après avoir réfléchi pendant plus de cinq cents ans, j’ai compris qu’une force puissante s’était ajoutée en moi. Mais je sais que les mortels n’ont une vie que d’environ cent ans ; ils ont aussi leur chance de comprendre, mais ils ne vivent pas si longtemps. Moi, c’est différent : j’ai obtenu un trésor capable d’allonger la vie, c’est là une chance offerte par le ciel.

Depuis lors, je me considère comme le chéri des dieux, convaincu que c’est mon destin, et je me sens fier, jusqu’au jour où cette personne est apparue…

Ce jour-là, le vent était doux, le soleil radieux, le ciel dégagé, mais mon cœur était envahi par les ténèbres. Comme d’habitude, je m’assis sur un grand rocher au sommet de la montagne, les yeux fermés, pour méditer. Fermer les yeux, c’était pour apaiser mon esprit ; en réalité, j’avais déjà acquis la vision céleste, et rien, pas même le moindre mouvement dans un rayon de plusieurs kilomètres, ne pouvait m’échapper.

Soudain, mon cœur se serra ; un sentiment de crise indescriptible monta en moi. J’explorai attentivement avec ma conscience spirituelle, mais je ne trouvai rien. Cependant, lorsque je me retournai, je vis un moine debout sous mon arbre précieux, l’observant attentivement.

Ce moine était d’une beauté exceptionnelle, au visage bienveillant, aux lèvres souriantes. Mais dans son regard, je perçus une expression particulière. Une expression que j’avais déjà vue lorsque j’avais obtenu cette graine : la cupidité.

Ce moine agissait comme si je n’existais pas ; ses yeux ne voyaient que l’arbre, comme s’il lui appartenait de naissance, comme s’il en était le maître légitime. Ça ne me plaisait pas du tout.

Je me précipitai vers lui et utilisai la technique de lancer de pierres que je venais d’apprendre pour l’attaquer. Il ne bougea même pas pour esquiver, sans lever un doigt ; un seul regard suffit à faire cesser le monde.

Je restai là, bouche bée, à regarder les pierres suspendues dans les airs, terrifié au plus haut point. C’était un immortel doté de pouvoirs divins ; un seul de ses désirs pouvait me réduire en cendres.

Le moine conserva son air hypocrite et prononça une phrase. Je sus alors que je pourrais continuer à vivre. Cette phrase était : « Le garder chez toi est plus approprié que de le garder chez moi. »

Le moine retira ses pouvoirs et m’interrogea en détail sur l’origine de cet arbre. Je n’osai pas mentir et lui dis toute la vérité. Le moine hocha légèrement la tête et dit que j’étais plutôt honnête.

Il m’a alors aidé à rénover la maison et à construire un vaste manoir. J’ai dit que ce manoir était immense ; il a répondu que ce n’était pas un manoir, mais un temple taoïste. Tu feras toujours un taoïste, reste ici pour veiller sur cet arbre à ma place. J’étais très mal à l’aise : c’était clairement mon arbre, et en un instant, il est devenu le sien. Il a dit : Tu as un lien avec cet arbre, je ne vais certainement pas le prendre, mais les fruits de l’arbre m’appartiennent !
Son ton était ferme, sans place pour la négociation, comme s’il n’existait personne dans ce monde qu’il respectât.
Plus tard, il a établi de nombreux sorts pour protéger ce temple taoïste avec rigueur. Il a laissé de nombreux livres de pratique spirituelle, m’ordonnant d’apprendre rapidement : plus mes compétences seraient grandes, moins il aurait de soucis.
Je voulais pleurer, mais je n’avais pas de larmes ; je me sentais comme un chien de garde.
Le moine m’a donné un nom : Zhenyuanzi. « Zhen » signifie protéger, et « Yuanzi » fait référence à la graine de cet arbre. Je ne connais pas l’origine de ces deux mots ; le moine a dit que c’était ton destin, et que si tu l’avais su plus tôt, tu serais probablement déjà mort. La réponse se trouve dans les livres que je t’ai donnés, cherche-la toi-même.
Après avoir fait tout cela, le moine est parti. Plus tard, j’ai appris son nom : Tathagata.