Volume premier : Ce qui ne doit pas être dit – Chapitre 33 : Le fruit du ginseng

Le moine est parti, et il ne reste plus que moi et cet arbre précieux. Pourtant, mon cœur est vide, car l’arbre avec lequel j’ai vécu jour et nuit ne m’appartient plus.
Les compétences du moine étaient incroyables ; seul moi pouvais entrer et sortir sain et sauf des formations magiques qu’il avait laissées. Bien que je me sentisse lésé, l’anxiété constante d’autrefois avait disparu. Dans ce temple, je pouvais me consacrer entièrement à ma pratique spirituelle.
Les livres qu’il avait laissés étaient pour moi un trésor inestimable. Ces anciens textes semblaient avoir été conçus spécialement pour moi. Je me suis plongé dans ma pratique comme un fou, non pas pour autre chose, mais pour pouvoir un jour vaincre ce moine et reprendre ce qui m’appartenait, même si je savais que c’était impossible.
À travers ces livres, j’ai appris que cet arbre s’appelait à l’origine l’arbre du fruit du ginseng ; c’était une racine spirituelle née au moment de la création du monde, dotée d’une puissance infinie. Cette racine spirituelle fleurissait pendant trois mille ans, portait des fruits pendant trois mille ans, puis mettait encore trois mille ans à mûrir. En sentant ses fruits, on gagnait trois cent soixante ans ; en en mangeant un, on pouvait vivre quarante-sept mille ans.
Quarante-sept mille ans ! Mon Dieu, pas étonnant que le moine veuille ce fruit. Mais après avoir veillé toute ma vie sur cet arbre du ginseng, je devais finalement le céder à un autre… Comment pourrais-je l’accepter ?
Après avoir appris les bienfaits du fruit du ginseng, il m’a fallu mille ans entiers pour maîtriser cette haine en moi. Je ne pouvais pas haïr, car la haine entraverait ma détermination spirituelle. Face à tout cela, j’ai choisi l’oubli.
Comme prévu, au bout de trois mille ans, l’arbre du fruit du ginseng a fleuri. Cette floraison n’a duré qu’un instant. Je me promenais sous l’arbre et ai vu des pétales blancs tomber en pluie, formant des couches sous l’arbre. Avant même que je puisse voir sa pleine floraison, ils commençaient déjà à se flétrir. Mais c’était peut-être mieux ainsi : retourner à la nature en un temps record, c’était déjà le début d’un nouveau cycle.
Lorsque ces pétales tombaient dans la terre, sa nature changeait : le sol, autrefois meuble, devenait dur comme du fer. D’après les livres, c’était là le mode de croissance de l’arbre du ginseng : « né grâce à moi, il nourrit mes racines ». Cela m’a permis de comprendre le principe de conserver l’essence originelle et de préserver la vérité intérieure. Je ne savais pas à quelle catégorie appartenait ma pratique, mais j’avais l’impression d’être vraiment un taoïste maintenant.
Dans les montagnes, il n’y a ni cycle des années ni notion de temps ; quand le froid disparaît, on ne sait même plus quelle année on est. En un clin d’œil, les fleurs tombent, les feuilles se détachent, le printemps s’en va, l’automne arrive. Les couleurs de la montagne Wanshou varient, subtiles et intenses, en harmonie. Les petites cascades et les ruisseaux des montagnes coulent doucement entre les nuages et le brouillard, emportant les années et purifiant tout superflu. Les montagnes restent hautes, les eaux continuent de couler… En un instant, trois mille ans s’écoulent à nouveau.

L’arbre aux fruits de ginseng a porté des fruits. En voyant ces trente fruits ressemblant à des enfants, la haine que j’avais réprimée pendant cinq mille ans a de nouveau monté en moi. En réalité, je savais très bien que tout ce que je voulais oublier n’était en fait qu’une illusion. Ces trente fruits étaient comme mes propres enfants ; j’avais attendu pendant six mille ans, pourquoi ne m’appartenaient-ils pas ?

Face à cet arbre aux fruits de ginseng, j’ai même eu l’envie de le détruire. Ce qui m’a effrayé, c’est que dès que cette idée est née en moi, le moine est revenu.

Le moine avait toujours le même air serein et détaché, un sourire calme sur les lèvres. À mes yeux, cela n’était en fait qu’un masque cachant son indifférence au fond de son cœur.

Cette fois, le moine n’était pas seul ; il avait amené un jeune taoïste nommé Anan. Le moine a dit qu’il me voyait seul et solitaire ici, et qu’à partir de maintenant, ce jeune homme viendrait me servir.

J’ai ri avec mépris sans dire un mot. C’était clairement une surveillance, mais ils voulaient lui donner le nom de service. Cependant, je n’avais rien à dire : on est comme de la viande entre les mains de celui qui tient le couteau. Plus je vivais longtemps, moins je voulais mourir.

Anan s’est installé ici. Il ne disait pas un mot, mais je pouvais voir que ses compétences étaient bien supérieures aux miennes. L’un de nous était dans la cour avant, l’autre dans la cour arrière ; trois mille ans sans parler. Bien qu’Anan ait l’apparence d’un taoïste, il tenait souvent un chapelet bouddhiste à la main. D’après mes suppositions, il était aussi un moine, mais il s’habillait ainsi pour éviter les soupçons.

Pendant que je pratiquais, je me posais constamment une question : pourquoi pouvais-je vivre si longtemps ? Le moine ne me l’avait jamais dit ; je supposais que c’était grâce à cet arbre aux fruits de ginseng.

Les fruits de ginseng grandissaient d’année en année, leur couleur passant du vert au rose. En voyant ces fruits mûrir peu à peu, mon cœur souffrait de plus en plus. Un jour viendrait où ces trésors, semblables à mes propres enfants, quitteraient mes côtés pour entrer dans l’estomac des autres.

Finalement, les trois mille ans furent écoulés, et je devins un immortel Taïyi. D’après les livres, entre un immortel Taïyi et un immortel en or Taïyi, il n’y a qu’une différence de compréhension du monde et du ciel. Où pourrais-je trouver cette compréhension ?

Ce jour-là, l’arbre aux fruits de ginseng brilla intensément, sa lumière montant droit vers le ciel. Je savais que les fruits étaient mûrs.

Comme prévu, le moine est revenu. Lui et Anan ont utilisé des maillets en or et des plateaux en jade pour rassembler les trente fruits, puis ils m’ont dit : « Le fait que tu puisses garder cet arbre aux fruits de ginseng est un véritable miracle. En étant proche de la racine spirituelle du monde et du ciel, tant que le monde et le ciel existent, tu ne mourras pas. Que pourrais-tu désirer de plus ? »

J’étais stupéfait. Ainsi, vivre éternellement était si simple : il suffisait d’avoir de la chance et d’obtenir une graine pour obtenir ce que tant de personnes cherchant l’immortalité rêvaient d’obtenir. Pourtant, pourquoi ne me sentais-je pas heureux pour autant ?

Le moine ajouta : « Je ne prendrai ce fruit de ginseng qu’une seule fois, uniquement pour éprouver le fruit du Dao de Hunyuan. Je te laisse les formations magiques qui couvrent toute la montagne ; leur puissance est infinie. Si tu refuses, même le Immortel d’Or Taiyi aura du mal à y pénétrer. En prenant ton fruit de ginseng, je te rendrai la gloire du fondateur des immortels terrestres – c’est aussi le destin. »
En effet, le moine ne revint plus jamais, et le nom du Grand Immortel Zhenyuan, fondateur des immortels terrestres, se répandit peu à peu dans le monde entier.
Neuf mille ans plus tard, j’obtins enfin mon fruit de ginseng. Impatient, je en cueillis un et le mangeai. Je compris alors que ce fruit contenait la compréhension du ciel et de la terre. Après dix-huit mille ans d’efforts, j’atteignis enfin le statut d’Immortel d’Or Taiyi, et j’eus alors le droit de parcourir le monde.
J’avais initialement pensé que, grâce à mon niveau d’Immortel d’Or Taiyi et au titre de fondateur des immortels terrestres, je pourrais aller partout dans l’univers. Mais la réalité me frappa de plein fouet : l’univers est si vaste, avec tant de puissances complexes et redoutables.
Il y a le Ciel céleste, il y a des mondes à l’Ouest, il y a l’Enfer sous terre ; il y a d’innombrables dieux, bouddhas et bodhisattvas. Ils me traitent avec courtoisie mais restent à distance. Au début, je ne comprenais pas pourquoi, puis j’ai progressivement réalisé que, que j’aie atteint ou non le statut d’Immortel d’Or Taiyi, j’étais fondamentalement différent d’eux : j’étais simplement un immortel errant.
Parmi tous les immortels et bouddhas du monde, ceux qui sont plus forts que moi sont en réalité très rares. Avec mon statut d’Immortel d’Or Taiyi et la chance de posséder les racines spirituelles du ciel et de la terre, l’Empereur de Jade devrait naturellement m’accorder des titres honorifiques. Mais comment pourrais-je abaisser mon statut pour devenir un simple fonctionnaire spirituel chargé de garder un temple ?
Hélas, l’Empereur de Jade est aveugle, entouré de médisants. Dans ce cas, je préfère vivre librement plutôt que de devenir un de ces fonctionnaires inutiles.
Que ce soit dans le ciel ou sur terre, aucun élixir ou remède merveilleux ne peut surpasser mon fruit de ginseng. Avoir cet arbre précieux, c’est posséder un trésor inépuisable : un seul fruit peut durer quarante-sept mille ans. Ainsi, je vivrai éternellement avec le ciel et la terre, sans avoir à craindre les trois catastrophes, sans devoir chercher des élixirs ou des pêches immortelles.
Cependant, ces dernières années ont été plutôt agitées : des voleurs et des scélérats viennent constamment perturber cet endroit. Ce taureau sauvage est extrêmement fort ; mes nombreux sorts ne suffisent pas à l’arrêter. Il y a aussi ce grand aigle aux ailes dorées, dont les ailes s’ouvrent à la vitesse de l’éclair, et même les pouvoirs divins ne suffisent pas à le maîtriser.
Ces deux voleurs se sont alliés, et il y a en plus ce singe aux yeux rusés qui tourne sans cesse autour. Maintenant qu’ils sont capturés par mes pouvoirs divins, ils méritent bien une punition.

Wukong et le Roi Démon Bœuf furent enfermés dans les manches de la robe de Zhenyuanzi, incapables de s’échapper pour l’instant. Wukong connaissait déjà la puissance de ces manches et attendait calmement ce qui allait se passer, tandis que le Roi Démon Bœuf l’ignorait. On utilisa alors le Feu Sacré aux Trois Saveurs, mais il ne comprenait pas que ce « monde dans les manches » n’était pas vraiment fait pour contenir des gens avec des manches ordinaires ; il s’agissait en réalité d’un pouvoir magique similaire à celui qui permet de contenir le mont Sumeru dans une graine de moutarde. Même en utilisant le Feu Sacré aux Trois Saveurs, il serait impuissant, même si l’on apportait le four de Laojun.

Une fois dans la cour, Zhenyuanzi secoua ses manches et jeta Wukong et le Roi Démon Bœuf au sol. Les deux comprirent que pour Zhenyuanzi, les capturer était un jeu d’enfant. Ils ne résistèrent pas et ne tentèrent pas de s’enfuir.

Zhenyuanzi demanda : « Pourquoi avez-vous perturbé à plusieurs reprises mon temple taoïste ? Quelle punition méritez-vous ? »

Wukong répondit avec un rire moqueur : « Quel taoïste irrationnel ! C’était ma première visite. Je pensais qu’il devait y avoir ici des gens ayant atteint l’illumination, afin de discuter de la voie spirituelle. Je ne m’attendais pas à être capturé sans même avoir prononcé un mot. D’où viendrait l’idée de “plusieurs fois” ? »

Zhenyuanzi sourit : « C’est ta première fois, mais ce bœuf sauvage, ce n’est pas sa première fois, n’est-ce pas ? »

Le Roi Démon Bœuf raidit le cou et dit : « La dernière fois, c’était pour te défier. Cette fois, c’est quelqu’un d’autre qui m’a poussé, et je me suis fait capturer. Naturellement, je n’ai rien à dire. Laissez-moi subir ce que vous voulez. »

Zhenyuanzi dit : « Tu es au moins courageux et assumé. Dans ce cas, va-t’en. Je m’occuperai moi-même de ce singe. »