Sixième round : Hache de Sang

Balle interdite ? Moriel contempla les caractères flous et hâtifs inscrits sur le bout de papier, plongée dans ses pensées.
Quarante-sept se tenait à l’entrée depuis un moment déjà. Il restait immobile, tel un garde mécanique dévoué. Soudain, il vit le poignard à fouet qu’il avait remarqué d’un coup d’œil dans la taverne s’approcher — oh, c’était cette guerrière, accompagnée d’un autre.
« Merde, qu’est-ce qu’il regarde ? » Mary se sentait mal à l’aise depuis la taverne. Bien que Quarante-sept fût rien de plus qu’une créature faite de métal, recouverte d’une armure en peau en lambeaux, Mary avait l’impression que son regard porté sur elle était étrange, chargé d’un froid funèbre.
« Peut-être qu’il est intéressé par toi », dit Jason en riant. Contrairement à l’armure en cuir souple de Mary, il portait une armure en chaînes, une épée longue et un bouclier, l’image même d’un aventurier guerrier typique.
« Si tu continues à dire des bêtises, je te arracherai la langue », lança Mary en le foudroyant du regard.
Les deux s’approchèrent de Quarante-sept.
« Va-t-elle me l’offrir ? » songea Quarante-sept, ravi. Mais les paroles suivantes de Mary le déçurent.
« Dis à ton maître que Lord Kegan, la Hache de Sang, souhaite la voir. »
Le camp de Kegan, la Hache de Sang, se trouvait sur une hauteur au nord-ouest de la Ville de la Pluie : des fossés, des piquets acérés, des murs, comme une prison.
Contrairement aux autres endroits, les humains n’y étaient pas en majorité absolue, même en comptant ceux qui ressemblaient à des humains.
Des orques métis et des demi-ogres étaient assis dans l’ombre des coins, seule une lueur verte pâle scintillait dans l’obscurité. Les torches vacillaient, projetant des ombres mouchetées sur leurs armures et armes sales.
« Ce lieu ne m’intéresse vraiment pas », pensa Quarante-sept en suivant paresseusement, jusqu’à ce qu’il sente quelque chose — il reprit ses esprits et vit Mary assise par terre, le regardant, les dents serrées.
« Désolé, Lord la Hache de Sang ne vous invite qu’à vous seul à entrer », dit Jason d’un ton doux mais sans appel, adressé à Moriel.
Moriel réfléchit un instant.
« Très bien, pour faire plaisir à la Hache de Sang. » Elle se tourna vers Quarante-sept : « Attends ici. Si je ne sors pas dans une heure, entre me chercher. »
Conformément à l’extérieur solide mais grossier de la maison, l’aménagement intérieur était également rudimentaire et simple.
Lord la Hache de Sang était assis sur le siège central ; son corps massif ressemblait à un carré parfait. Sous le bord de son casque, ses yeux brillaient d’un regard menaçant. Il portait une armure en argenté, une barbe brune épaisse attachée en deux longues tresses en désordre. D’une main, il tenait une coupe ; de l’autre, une énorme hache à lame de deux pieds de long, dont on disait qu’elle possédait des pouvoirs magiques, capable de revenir automatiquement dans les mains de son propriétaire une fois lancée — heureusement qu’il n’a pas laissé entrer Quarante-sept, pensa Moriel.
Elle s’inclina légèrement devant Lord la Hache de Sang — ce véritable guerrier nain : « Bonsoir, Monsieur Kegan, la Hache de Sang. Quel est le motif de votre convocation ? »
La Hache de Sang lui jeta un coup d’œil sans répondre, puis posa violemment sa coupe en argent sur la table.
Moriel regarda Kegan, la Hache de Sang, avec respect mais aussi méfiance, incertaine de ce qui l’attendait.

« Petite fille ! Tu as l’air bien pâle ! » Alors que Moriel réfléchissait à ce qu’il pourrait dire pour engager la conversation, Hache-Sanglante prit la parole.
« Oh, c’est peut-être parce que je viens de sortir d’une aventure difficile… C’était une expérience terrifiante. Je suis désolée, monsieur Hache-Sanglante, quelques-uns de vos excellents mercenaires sont malheureusement morts lors de ce pari. »
Hache-Sanglante fit un geste impatient de la main et marmonna : « Ce n’est rien ! Si tu veux devenir riche, il faut être prêt à avoir un cercueil ! Mais ! Il vaut mieux que tu ne me fasses pas savoir que c’est à cause de tes mauvaises intentions qu’ils sont morts ! »
« Comment pourrais-je faire ça… monsieur Hache-Sanglante ? » Moriel écarta les mains. « Même si je ne suis qu’un nouveau résident de Ville-Pluie, j’ai étudié sérieusement dès le premier jour et je respecte les lois primitives des marais. Monsieur Hache-Sanglante, veuillez réfléchir : ma réputation vaut-elle vraiment moins que celle de ce demi-elfe sournois ? »
« Hmm ! Laissons ça de côté ! Quoi qu’il en soit, tu as gagné pas mal cette fois ! Maintenant, parlons de mon idée ! Vous, les humains, vous changez constamment de sujet ! »
Hache-Sanglante s’arrêta un instant, et Moriel afficha une expression de concentration appropriée.
« Petite fille, j’ai besoin d’emprunter ton golem ! » Après avoir dit cela, Hache-Sanglante fixa Moriel de ses petits yeux cachés sous des cheveux et une barbe en désordre.
« Monsieur Hache-Sanglante… » Moriel choisit ses mots avec prudence. « En réalité, je ne pense pas que ce que j’ai trouvé soit un golem… De plus, je ne suis qu’un mage débutant… Créer des serviteurs aussi puissants n’est pas encore à ma portée, alors j’ai besoin de temps pour m’y habituer… »
« Ça suffit ! » Hache-Sanglante avala le vin qu’il avait dans la bouche. « Je ne te le demande pas ! Dis-moi clairement : ce vieux ivrogne, Billy, t’a-t-il déjà dit que je veux envoyer mes hommes dans les marais ? »
Moriel hocha la tête en signe d’assentiment.
« Très bien, je vais te dire la vérité : ce que je cherche n’a rien à voir avec toi, et ne pose pas de questions ! Quand tu as emmené mes hommes chercher quelque chose, je n’ai pas demandé non plus, n’est-ce pas ? Je ne peux te dire que pourquoi j’ai besoin de toi… Disons que c’est un golem ! Parce que l’endroit que j’ai découvert est plein de monstres immortels détestables ! Je le jure sur ma gourde à vin, ces créatures me donnent du fil à retordre ! À cause d’elles, beaucoup de mes hommes sont morts, et d’après ceux qui ont réussi à s’échapper, il y a même des morts-vivants de haut niveau là-bas ! Tu sais bien que je ne m’entends pas avec ces prêtres ! Alors j’ai besoin d’un golem ! Rien de vivant n’est plus adapté pour affronter ces types ! »
Des morts-vivants… C’était en effet une raison valable. Même des cadavres pourris de niveau bas et maladroits pouvaient causer de gros problèmes aux guerriers ordinaires avec leur poison mortel, sans parler des créatures morts-vivantes de haut niveau qui puisaient constamment énergie et vitalité à chaque attaque.
« Alors, petite fille ! » Hache-Sanglante montra ses dents jaunes. « Je ne vais pas utiliser ton golem gratuitement ! Dis-moi, combien par jour ? Et si on trouve des objets magiques que tu n’aimes pas ou que tu ne comprends pas, je te donnerai la priorité ! Qu’en dis-tu ? C’est ma dernière offre ! Ne me prends pas pour un idiot, je n’ai pas beaucoup de patience ! Vas-tu devenir mon ami ? »

« Puisque c’est ainsi… » Moriel se frotta les mains : « Il semble que je n’aie vraiment plus de raison de vous refuser. Mais il y a un problème : pour l’instant, je ne peux pas garantir que ce type fonctionnera correctement en menant une mission seul… Puis-je participer à cette aventure moi aussi ? »
Le Hache-Sanglante ne répondit pas immédiatement ; il se toucha plutôt les tresses de barbe.
Moriel ouvrit la solide porte en bois et sortit, frappant du bout de sa baguette la tête de Quarante-Sept. Celui-ci avait déjà détourné l’attention des guerrières avant qu’elles ne perdent patience. Maintenant, il observait fixement le plus proche des orques métis, qui, sous ce regard, commençait lui aussi à devenir fou, comme les guerrières, en émettant un grognement sourd.
« Je doute fort que cette idiote puisse être d’une grande utilité », dit Moriel en passant à côté de Mary. Les paroles moqueuses de celle-ci ne semblèrent pas la mettre en colère ; on aurait même dit qu’elle ne les entendait pas du tout.
Jason, debout devant une rangée de pieux, hocha légèrement la tête à l’intention de Moriel, qui continua de l’ignorer en passant à côté de lui.
« Mon rôle, c’est de récupérer ton magnifique fouet-baïonnette enchanté après ta mort », lança soudain Quarante-Sept en se retournant à la place de son maître, puis tous deux disparurent rapidement dans la nuit.
De retour à la Pierre du Futur, Moriel ordonna à Quarante-Sept de monter la garde à l’extérieur et de charger quiconque s’approcherait furtivement de la Pierre. Heureusement, il était presque minuit et il n’y avait presque plus personne dans les rues ; sinon, Quarante-Sept aurait eu du mal à distinguer les passants des individus suspects.
Quarante-Sept leva les yeux vers le ciel. Dans les marais, le ciel était le plus souvent d’un gris plombé ; on pouvait parfois voir des étoiles filantes tomber à l’horizon, et une fois même l’une d’elles s’était abattue près de la tour des mages. Quarante-Sept avait tenté d’utiliser les minéraux ramassés dans le cratère pour renforcer son corps, mais cette matière était trop molle et fragile, totalement inutilisable. Le ciel ici n’était pas beaucoup plus pur que celui des marais, mais on pouvait distinguer de nombreuses étoiles scintillantes. Elles se déplaçaient très vite, se heurtant souvent les unes aux autres, émettant une lumière légèrement plus vive avant de disparaître dans le ciel. Étrangement, ce phénomène se reproduisait sans cesse, pourtant le nombre d’étoiles ne semblait pas diminuer pour autant. Quarante-Sept remarqua que, tandis que certaines étoiles disparaissaient, d’autres nouvelles apparaissaient ; mais face à la destruction, la naissance semblait toujours moins remarquable.
Une voix appelant Moriel retentit à l’intérieur de la pièce. Quarante-Sept baissa la tête et tourna la tête d’un quart de tour, comme pour soulager la fatigue causée par une longue contemplation du ciel étoilé, bien qu’il ne puisse ressentir une telle chose.
Moriel avait l’air abattue ; manifestement, elle avait épuisé toute sa magie sans obtenir le moindre présage utile.
Elle murmura, épuisée : « Les exigences de ce nain fou ne peuvent être refusées. »