Vingt-quatrième round : Armes à feu

La flamme flottait tranquillement dans l’obscurité, telle le centre de l’univers. Quarante-sept se souvenait vaguement que cette flamme devait être un noyau métallique mystérieux, solidement fixé dans sa poitrine — mais que se passait-il maintenant ?
Quarante-sept avait l’impression de flotter vers la flamme, ou plutôt que c’était elle qui l’attirait. Il ne savait pas s’il rétrécissait ou si la flamme s’agrandissait — ce long parcours qui semblait ne jamais finir se terminait par un objet gigantesque, presque aussi grand qu’une planète. Des vallées profondes et des montagnes ondulaient sans cesse ; de grands blocs métalliques carrés se déplaçaient, se superposaient, se rassemblaient pour former des engrenages qui s’emboîtaient et tournaient. Au centre de ces engrenages se dressaient d’immenses volcans crachant de la lave métallique qui refroidissait en un instant ; l’instant d’après, tout se désintégrait à nouveau, formant des abîmes sans fond émettant une lueur rougeâtre. Quarante-sept avait l’impression de retourner aux jours où il effectuait des vols de reconnaissance, flottant dans ce vaste monde métallique, s’y enfonçant, pour finalement plonger dans l’abîme…
Il ne savait pas combien de temps s’était écoulé quand Quarante-sept se réveilla. Attendez… venait-il de s’endormir ? Une telle chose ne s’était jamais produite, mais il avait effectivement perdu connaissance un moment après être tombé dans le tourbillon noir. Peut-être, dans l’obscurité absolue, le temps et l’espace perdaient-ils tout sens, et sans aucun stimulus extérieur pour ses sens, ce qu’on appelle perdre connaissance n’était peut-être que cela.
Une lueur apparut devant lui. Quarante-sept flotta dans cette direction ; il ne savait pas s’il nageait ou si c’était la lumière qui l’attirait. Bientôt, son corps disparut dans cette lumière.
Les pièces métalliques à l’intérieur du cercle magique continuaient de voler et de se désintégrer, comme l’anneau d’astéroïdes autour de Mars. Même la hache magique de Bloodaxe fut entraînée ; cette hache, chargée de magie et incassable, se brisa comme un simple objet en fer, se reformant en de nombreux petits éléments qui fusionnèrent avec ces noyaux et rouleaux enveloppants pour devenir des flammes qui brûlaient, se transformaient, comme si elles étaient cuites dans un four invisible. Un à un, les morceaux de fer étaient aspirés et assemblés à grande vitesse. À travers la lumière de Moriel, on vit que Quarante-sept était de retour.
Entouré de lumière rouge, il regarda autour de lui, comme s’il était parti depuis longtemps, plein de curiosité. D’après son apparence, son état n’était pas encore stable. Ses yeux émettaient une lumière rouge similaire à celle du cercle magique, qui balaya tous ceux qui se trouvaient là, y compris Bloodaxe, accroupi au sol, privé de vie et de volonté.
O’Sullivan, Moriel, Aley, Bloodaxe et Mishima — son apparence changeait constamment, comme s’il choisissait le mode qui rendrait sa forme plus stable.
La lumière pénétra même tout le temple et l’enveloppa. Puis, le cercle magique s’atténua progressivement, et Quarante-sept devint de plus en plus réel.

Il était plus petit qu’auparavant ; sa stature, désormais proche de neuf pieds, paraissait encore plus harmonieuse et élancée. La surface métallique lisse ne présentait plus ces éléments assemblés de manière désordonnée. Des tôles argentées et bronzées s’entrelaçaient pour former sa peau, tandis que des motifs dorés pâles ornaient toute sa tête et la moitié de son corps, se rejoignant en un symbole étrange à l’endroit où semblaient se trouver ses lèvres. Ses deux yeux, enfin un peu semblables à ceux des humains, émettaient également une lueur rougeâtre douce. De tous les points de vue, quarante-sept ressemblait désormais beaucoup plus à un être humain.

« Je suis de retour, Moriel », dit quarante-sept d’une voix douce, empreinte d’émotion.

« C’est vraiment inattendu, les problèmes s’enchaînent sans cesse », soupira O’Sullivan en se grattant la tête, perplexe.

« Monsieur le comte, que devons-nous faire maintenant ? » demanda Mishima, désemparé, une question qui le laissait lui-même sans réponse.

« Je dois terminer mon travail, il est juste devant nous. » Sur ces mots, O’Sullivan sortit du sol un couteau gravé de motifs, dont les sillons creux ne portaient aucune trace de terre.

« Repose-toi bien, tu pourras rentrer chez toi bientôt », dit quarante-sept en déposant doucement Moriel à côté d’un pilier, à un endroit plus confortable.

« On dirait que vous n’avez de bonnes intentions. Alors voyons ce que ce nouveau corps peut faire. » Quarante-sept se tourna face à O’Sullivan qui se jetait sur lui.

Plusieurs chocs nets se succédèrent tandis que les deux hommes esquivaient l’un l’autre. Quarante-sept constata qu’il n’avait guère gagné en vitesse et était loin derrière O’Sullivan.

« C’est beaucoup plus solide qu’avant. » Les endroits où le couteau de quarante-sept avait frappé ne présentaient que de légères égratignures. Il caressa sa surface métallique tandis que le couteau d’O’Sullivan revenait vers lui.

Il lui suffisait d’utiliser ses bras ou son corps pour se protéger. Quarante-sept devait encore s’adapter à son nouveau corps, et c’était une bonne occasion.

Quarante-sept et O’Sullivan continuaient à se défier. Il sentait que la vitesse à laquelle son esprit transmettait ses ordres augmentait, non seulement ses yeux, mais aussi les réactions de son corps s’amélioraient. Il ne se contentait plus de subir les coups ; il parvenait parfois à esquiver quelques attaques.

Des missiles magiques de couleur rouge feu perturbèrent les plans de quarante-sept. Aleï attaqua soudainement le pilier où se trouvait Moriel, ce qui le surprit et l’irrita. Il ignora O’Sullivan et se précipita vers la cible des missiles.

O’Sullivan se sentit humilié. Il ne pouvait même pas arrêter les mouvements de quarante-sept, qui ne craignait pas du tout ses lames tranchantes. Il pouvait atteindre son adversaire, mais sans pouvoir le blesser. Ainsi, toute attaque était vaine. Il était vraiment en colère. En tout cas, il ne voulait pas pardonner à ce maître et à son serviteur.

Des flammes éclatèrent derrière quarante-sept, des étincelles volèrent partout. Heureusement, Moriel était sain et sauf.

Les yeux rouge feu de quarante-sept fixaient Aleï, le grand mage vêtu de rouge. Il n’avait jamais éprouvé de haine envers un être humain, mais à présent, il avait envie de frapper ce fou aveugle de toutes ses forces. Il se pencha, ramassa un énorme rocher du sol et le lança vers Aleï, comme s’il était projeté par une catapulte.

Aleï activa alors sa magie pour déclencher une puissante vague de chaleur. Mais la taille du rocher dépassait la portée de son sort ; même s’il parvenait à le fondre, la lave qui en résulterait le tuerait.

O’Sullivan descendit du ciel ; il écrasa violemment d’énormes pierres au sol, les enfonçant à moitié, comme s’il marchait sur un insecte insignifiant. C’était vraiment surprenant compte tenu de son poids, d’autant plus que même les flammes sur les pierres s’éteignirent et que leur couche externe fondue commença à se solidifier.
O’Sullivan leva la tête et fixa le quarante-sept ; des ondulations anormales émanaient de sa robe, ce qui surprit grandement Mishima derrière lui. Ce jeune seigneur au regard délicat semblait pourtant posséder une telle puissance magique. Sa vitesse effrayante avait déjà étonné Mishima.
Il leva le couteau qu’il appelait « couteau de table » ; Mishima trouvait toujours amusant qu’il donne un nom pareil à une arme : « Je vais maintenant invoquer ton vrai nom, « Atlas », pour que tes flammes noires brûlent tous mes ennemis. »
Le couteau de table devint noir et se désintégra en petits morceaux jusqu’à disparaître complètement.
« Reconstituez-vous », ordonna O’Sullivan.
D’innombrables fragments se réorganisèrent, se divisant en deux groupes qui se rassemblèrent dans ses mains ; des masses noires engloutirent même ses mains.
Lorsqu’O’Sullivan croisa ses poings devant lui, ses mains cachant presque ses yeux, il les abattit violemment ; l’air noir s’évanouit aussitôt, et un couple de pistolets noirs apparut dans ses mains.
« Les pistolets divins d’Atlas. »