Sixteenth round : Combat acharné

Roy, le vice-commandant du gang des voleurs à la barbe blanche, transpirait abondamment. Son corps maigre mais ferme comme du fer s’agitait violemment sur le corps blanc et pulpeux de la femme sous lui, tandis que son regard perçant était fixé sur les elfes de la nuit, enfermés dans la prison de fer, les yeux fermés par l’humiliation et le dégoût.
Regardez cette peau ! Regardez ce visage ! Regardez cette silhouette !
Roy se mit à trembler d’excitation — comme si la femme sous lui était une véritable elfe de la nuit.
« Hmm… Seigneur Roy… »
Les gémissements conciliants de la femme, à la voix légèrement rauque, ramenèrent Roy à la réalité. Il ouvrit la bouche, pressa fermement la femme contre lui, sans quitter des yeux le visage délicat de l’elfe de la nuit la plus belle. Un instant plus tard, il se leva à contrecœur, remit son pantalon, sans même jeter un regard à la femme sur la table.
Merde… J’ai moi-même traîné ces elfes ici par la tête… Pourquoi ne puis-je pas en profiter ?
Roy s’approcha de la prison de fer et fixa les elfes. Lorsque son regard se posa sur leurs pieds gracieux, une nouvelle vague de désir le submergea —
Les elfes semblèrent sentir son regard lubrique. Le seul mâle parmi eux ouvrit les yeux, fixa Roy avec colère et tenta de protéger ses compagnes avec son corps. Mais en faisant un mouvement brusque, les chaînes autour de son poignet envoyèrent un éclair bleu qui parcourut tout son corps, le faisant se recroqueviller de douleur.
Hmph. Roy esquissa un sourire narquois et émit deux rires moqueurs, mais il parvint à maîtriser son désir et à ne pas toucher les elfes autrement que du regard.
Le prix proposé là-bas était élevé. Le commandant Hoffman avait de nouveau donné des ordres stricts — Roy n’avait pas le courage d’irriter ce pervers qui ne désirait rien d’autre que de l’or et lui-même.
Un des voleurs, qui venait de s’échapper de justesse de Hoffman, courut dans la prison pour informer Roy de la situation.
Une chevalière ? La traiter à sa guise ?
Le regard de Roy devint fanatique.
« Merde ! Pourquoi ne l’avez-vous pas dit plus tôt ! Allons-y ! » marmonna Roy en montant les marches, suivi du voleur qui se couvrait le visage — il n’avait finalement pas échappé à une gifle. Heureusement, le vice-commandant Roy n’était pas aussi violent que le commandant Hoffman.
Kastor glissa sur le côté, attrapa une flèche venue on ne sait d’où, la plaça sur la corde de son arc et la renvoya — bien que cette flèche, tant par sa longueur que par son poids, ne soit pas à la hauteur de son arc long, un cri bref et strident retentit au loin. Le voleur qui tirait des flèches depuis l’abri derrière le mur s’effondra, la flèche pénétrant son œil gauche pour atteindre son cerveau.
Cependant, il semblait que le type de flèche avait une influence : c’était le premier voleur à pousser un cri même après avoir été touché.
« Il y a quelque chose qui ne va pas. »
Les trois hommes étaient maintenant arrivés sur une sorte d’aire d’entraînement. Milia cessa son attaque frénétique, tenant son épée à deux mains et tentant de calmer sa respiration. Josen et Kastor s’arrêtèrent, formant un triangle.
« Avec leur force de combat, même si tous les gens ici se lançaient à l’assaut du repaire, ils subiraient de lourdes pertes… » dit Kastor, perplexe. « Pourtant, ils n’ont pas seulement anéanti tous ceux qui se trouvaient dans le repaire, mais ont aussi capturé mes compatriotes — comment est-ce possible ? »

« Quoi qu’il en soit, sois prudent… » Joson regarda prudemment autour de lui. Plus aucun bandit n’osait se jeter inutilement à la mort ; la plupart des bandits présents étaient des humains, tandis que les gobelins et les orques, ces simples pions, avaient été presque entièrement épuisés dans des assauts téméraires. Il semblait que la véritable bataille allait commencer maintenant.

« C’est vraiment une chevalière… » Une voix empreinte d’une malveillance évidente retentit derrière le mur de bandits. Ces derniers s’écartèrent immédiatement avec respect, révélant ainsi Roy, le vice-commandant du groupe de voleurs à la barbe blanche, qui émergea au milieu d’une bande de brutes toutes plus hautes que lui d’au moins une tête.

Roy était lui aussi un scélérat, et l’appeler ainsi était probablement une insulte envers les autres criminels autour de lui. Il portait un pantalon flottant, si sale qu’on ne pouvait plus distinguer sa couleur originale, taché d’une substance indéterminée. Son visage était obscène, son regard malveillant, mais ce qui mit Milia dans une fureur noire, ce fut son armure en cuir — sur laquelle étaient incrustés, à l’aide de petits clous, des ornements étranges et tordus. Il s’agissait apparemment de peaux, mais à y regarder de plus près, on découvrait en réalité des visages humains arrachés !

« Tu n’es pas digne de vivre à la lumière du Seigneur Éclatant ! »

Une lumière intense émana de Milia — son épée géante émit également un léger bourdonnement, comme si elle déclarait la guerre à cette méchanceté impardonnable.

« Hehe… » Roy caressa les ornements en forme de visage sur son armure : « Ce sont toutes des femmes de grande importance que j’ai cousues dessus — tiens, celle-ci a été ajoutée le mois dernier, mais je l’ai torturée pendant six mois entiers… À cause de ce regard prétentieusement noble qu’elle avait envers moi ? Chérie, je te réserverai une place — Combatant Roy, prêt ! »

Il prit la petite sphère que lui tendait un de ses acolytes ; plusieurs autres bandits tenaient eux aussi des objets similaires.

Avec un geste de Roy, ces petites sphères furent lancées dans la zone par les bandits —

« Non ! Écartez-vous ! » Castor fut le plus rapide. Dès que ces objets, qui ressemblaient à de la céramique, furent lancés, il recula tout en bandant son arc — et brisa l’un d’eux en plein vol !

Cependant, il semblait que les bandits avaient beaucoup travaillé pour concevoir ces projectiles. Ils volaient à différentes hauteurs et distances, couvrant tous les angles par lesquels les trois personnes auraient pu se cacher, avant d’exploser au contact du sol. Leur puissance n’était pas grande, et les éclats ni les ondes de choc qu’ils produisaient n’étaient pas très meurtriers, mais ce qui suivit était bien pire — accompagné de poussière et de bruits aigus, une odeur étrange se répandit dans l’air, semblable à celle de l’essence en vaporisation, provoquant immédiatement des vertiges.

Qu’est-ce que c’est ? Les genoux de Joson fléchirent, il faillit tomber ; il s’appuya précipitamment sur son épée pour se stabiliser, mais la scène devant lui se déforma, comme si elle était recouverte d’une couche d’eau, se contractant et se déformant sans cesse. Il entendait aussi un bourdonnement dans ses oreilles, l’empêchant de distinguer quoi que ce soit.

Carlos était encore plus affecté. Bien qu’il ait réussi à se mettre hors de portée de la plupart des bombes, au moins trois d’entre elles visaient directement sa direction, et il en subit les effets de manière sévère — il se couvrait les oreilles, le visage tordu de douleur. Ce bruit strident semblait avoir un impact grave sur son ouïe, bien supérieure à celle d’un humain.

Roy retira sa dague avec satisfaction, son regard fixé entièrement sur Milia. Les quatre doigts en fer incrustés d’or de sa main gauche cliquetaient bruyamment tandis qu’il les frottait l’un contre l’autre, sans se soucier le moins du monde des complices des bandits blessés par la bombe : « Cette chose est vraiment efficace ! Attrapez cette femme ! »
Quarante-sept apprit d’Alexandre que cet objet s’appelait bombe du doute — du moins, c’est ainsi que le gang des voleurs à la barbe blanche l’appelait. Le chef du gang des voleurs au crâne chancelant guidait le groupe, le visage sombre, une corde attachée à son cou fin, l’autre extrémité entre les mains de Quarante-sept.
« On dit qu’ils l’ont obtenue d’Agus… Apparemment, c’est même un produit nouveau ! Qui sait quelles conditions ils ont imposées ? Peut-être doivent-ils aider Agus à attaquer tous les convois liés aux elfes sur la route du commerce de l’or, puis vendre le butin et les elfes capturés à Agus… En bref, avec ça, la vie de nos petits gangs de voleurs ne sera plus facile… »
Agus ? Encore Agus.
Quarante-sept fit rebondir la bombe du doute dans ses mains ; ce sentiment de familiarité devenait de plus en plus fort, comme si cet objet faisait partie de lui-même…
Quelle absurdité. Quarante-sept secoua la tête avec autodérision : Ce n’est pas moi qui l’ai inventé !
Il tira sur la corde, faisant tousser violemment Alexandre : « Il reste combien de temps ? »
« Ah… on y est presque, tout de suite… »
« Tu as déjà dit “tout de suite” au moins dix fois. »
« Si vous posez moins de questions, je dirai moins de fois “tout de suite” — Ah ! Ah ! Ah ! »