Combat quarante-cinq : Expulsion

Un éclair déchira le ciel. La foudre fendit les nuages noirs, plongeant vers le sol telle une énorme python argentée. Une énergie pure et puissante frappa la terre en flammes ; loin d’exercer une force explosive sans égale, elle attira tout autour d’elle vers son point d’impact comme un aimant — vapeur, fumée, flammes, même des pierres encore à moitié intactes furent aspirées. Même la massive silhouette du Roi des Flammes en fut ébranlée. Au milieu de la tempête qui se déchaînait de toutes parts, le Roi des Flammes ignora le quarante-sept, qu’il considérait désormais comme une proie facile, et se pencha vers cette lumière sacrée.

Des nuages de feu noirs et brûlants s’abattirent sur Anton tels des glissements de terrain. Le Roi des Flammes ne comprenait pas le principe selon lequel un petit défaut peut entraîner la chute d’un grand édifice, mais, à en juger par l’instabilité croissante dans les passages abyssaux, l’une de ces fourmis qu’il avait longtemps négligées semblait désormais causer des problèmes sérieux.

Le Roi des Flammes méprisait complètement l’idée de parler à ces gens. En tant que l’un des démons les plus puissants, après le Grand Duc des Neuf Enfers et les Huit Commandants démoniaques, il avait toujours pris soin de rester à l’écart des intrigues de l’enfer, des regards malveillants, et se contentait de mener des batailles de moindre envergure pour s’amuser et renforcer sa puissance. À ses yeux, rien n’était plus important que l’amélioration de sa force, et rien n’était plus respecté qu’une puissance écrasante — s’il n’avait pas été tellement tenté par ce que possédait cette créature, et s’il n’avait pas quitté les abîmes bien plus rapidement qu’il ne l’avait prévu, il n’aurait jamais daigné descendre dans ce monde matériel puant et misérable, et encore moins se laisser manipuler par ces insectes insignifiants !

« Fuyez vite ! » cria Ildriss en reculant. Son visage d’une beauté inégalée était couvert de cloques sanglantes. Elle regarda autour d’elle avec désespoir, tentant de protéger les autres elfes avec ses dernières forces.

Une météorite enflammée perça la fumée et fonça vers elle. Ce n’était pas le Roi des Flammes qui l’attaquait délibérément ; il s’agissait simplement du grand nombre de météorites en feu qui descendaient avec lui, volant au hasard — mais quand Ildriss se retourna, il était déjà trop tard pour esquiver.

Kastor sauta vers elle comme un léopard et la repoussa violemment. La météorite qui suivit s’abattit sur lui, creusant dans le sol un profond sillon enfumé.

« Kastor ! » Ildriss se releva, couverte de poussière, et courut vers lui.

Le corps du guerrier elfe était entièrement déchiqueté, comme un chiffon tordu et brûlé, dégageant une odeur atroce de chair carbonisée. Il leva à peine la tête avant de la laisser retomber, sans force.

Zaridan jeta un simple coup d’œil aux épaules tremblantes d’Ildriss. Se sentirait-elle coupable et regretterait-elle ce qui s’était passé ? Peut-être corrigerait-elle ses erreurs, ou peut-être pas. Seul le ciel le savait. Son intelligence et sa perspicacité la rendaient noble, mais aussi arrogante et capricieuse. Peu importe combien de temps elle vivrait, grandir signifiait commettre des erreurs, mais il fallait au moins lui donner une chance de se rattraper.

Kastor, mon camarade, je jure en ton nom que je serai digne de la gloire des elfes, et que je ne trahirai pas le nom de guerrier !

Zaridan posa son regard sur le Seigneur des Flammes. Il se redressa avec entêtement et avança face au vent brûlant — jusqu’à se tenir devant Anton. À ce moment-là, Milia avait déjà jeté son épée et se recroquevillait presque inconsciemment derrière Anton.

Je suis là, espèce d’enfoiré en colère.

« Chef des guerriers… » appela Anton d’une voix rauque, tenant son épée.

Zaridan ne se retourna pas.

« Je regrette de ne pas pouvoir protéger mon peuple de mes propres mains… mais je ne peux pas non plus accepter le destin de m’agenouiller devant un démon. » Il récita dans l’ancienne langue des elfes : « Puisque la destruction est inévitable, je dois au moins prouver… que ce ne sont pas seulement les humains qui ont le courage de rester dignes face au mal et à la peur. »

Il avança pas à pas vers le Seigneur des Flammes ; son grand corps commença à brûler — mais Zaridan continua d’avancer, d’un pas ferme. Il tendit sa main gauche pour tenter de bloquer le maître des flammes et offrir une protection à Anton, jusqu’à être complètement englouti.

Anton, en regardant la silhouette de Zaridan qui finissait par brûler, sembla recevoir une force nouvelle. Comme si la volonté tenace et obstinée de Zaridan, ainsi que son âme indomptable, se fondaient dans la puissance sacrée d’Anton, déclenchant une lumière intense. Le vent semblait reculer délibérément, les flammes s’éclaircissaient légèrement. Anton récita à haute voix, tentant avec plus d’urgence de détruire la fissure abyssale maintenue par le Seigneur des Flammes, afin de le chasser.

Mais le Seigneur des Flammes continua d’arriver sans obstacle. Il s’arrêta un instant devant Anton ; même avec sa puissance, il ne pouvait ignorer complètement la lumière émise par un guerrier sacré qui brûlait de son vivant — maudite Matière Principale ! S’il s’agissait de l’Abîme… peu importe où ! Le Seigneur des Flammes se redressa comme un serpent géant, prêt à porter un coup mortel.

Un autre serpent maléfique tomba du ciel.

Quarante-sept, traînant une queue de flammes, s’abattit violemment sur le Seigneur des Flammes, le faisant pousser un cri de surprise.

Une lumière encore plus ardente que le soleil inonda tout le corps de Quarante-sept. La coquille de cendres que le Seigneur des Flammes utilisait pour le retenir se consuma complètement et tomba de son corps. Cette lumière était complètement différente des flammes noires du Seigneur des Flammes, mais semblait pourtant aboutir au même résultat : elles s’entrelaçaient et se dévoraient mutuellement. Quoi qu’il en soit, on aurait dit que c’était Quarante-sept qui mordait sans cesse le corps du Seigneur des Flammes…

Des vagues de tempêtes de flammes se propageaient à l’extérieur ; c’était le rugissement de colère du Seigneur des Flammes. La situation dépassait manifestement ses attentes. À l’origine, il lui suffisait de se stabiliser : le feu Phaéton émis par cette entité artificielle n’était pas grand-chose ; il pouvait reprendre l’avantage grâce à son énergie flamboyante abondante. Mais le problème, c’était qu’un maudit guerrier sacré tentait sans cesse de fermer les passages spatiaux pour le chasser, comme quelqu’un avec une corde autour du cou : il suffirait de tendre la main pour enlever la corde, mais quelqu’un en bas donnait des coups de pied dans le tabouret !

Continuer ainsi ne valait pas la peine — la Matière Principale était déjà un endroit merdique où rien ne pouvait être renouvelé et où tout ne faisait que se dégrader ! Après avoir pesé le pour et le contre, le Seigneur des Flammes décida de se retirer volontairement.

Mais pas par compromis inconditionnel.

Une tempête de nuages noirs tournoya rapidement ; il fit un dernier effort pour emporter avec lui cette entité artificielle possédant un sang précieux — à la Forteresse de Fer de l’Abîme, il avait manqué sa chance à cause de la surprise, de l’imprévu et des perturbations causées par les démons ; cette fois, ce ne serait pas si simple !

Quarante-sept volait malgré lui, emporté par une force incontrôlable ; des points de lumière blanche l’illuminaient de manière chaotique mais insistante, avec une violence et une fureur sans précédent. Son corps, incapable de résister, commençait à fondre, tout comme lorsqu’il était dans le lac de fer, où le métal en fusion jaillissait comme de la sueur, détruisant peu à peu sa forme, et il ne pouvait s’échapper malgré tous ses efforts.
« Très bien, tu ferais mieux de me tuer d’un coup, sinon même en déchirant l’Enfer, je reviendrai ! » Quarante-sept leva son bras gauche et concentra toute l’énergie du feu véritable dans le canon de son armure. Même en mourant, il ne laisserait pas ce salaud triompher. La mort ? Il était déjà mort d’innombrables fois sur les champs de bataille interstellaires.
Une magie défensive ? Un bouclier vert tira Quarante-sept des nuages noirs un bref instant, avant de disparaître. Les yeux d’Ildrис brillaient comme des étoiles, émettant une lumière éblouissante ; deux filets de larmes glissèrent sur son visage autrefois magnifique, pour sécher aussitôt.
Anton hurla, la lumière de sa puissance sacrée atteignant le ciel, tandis que le sol tremblait violemment.
« Retourne en Enfer ! » Le canon de l’armure de Quarante-sept projeta un rayon blanc et brûlant, perçant les nuages noirs et détruisant complètement le corps du Roi des Flammes, dispersant même la poussière en tous sens.
Au cœur de la tempête sur le point de s’effondrer, la voix du Roi des Flammes résonna comme le tonnerre de l’Enfer : « — Ne te réjouis pas ! Ce n’est rien ! Le moment de notre prochaine rencontre n’est pas loin ! Je t’attendrai, je t’attendrai ! Le sang de Phaéton m’appartient ! »
« Attends bien, espèce d’ordure. » En soufflant sur la fumée du canon, Quarante-sept ressemblait à un pistolero du Far West ayant remporté un duel.
La magicienne vêtue de rouge à bord de l’appareil observait indifféremment les tourbillons de fumée autour d’elle, semblant complètement dépourvue d’intérêt.
« C’est fini ? » Dagulas continuait de fixer le sol, trempée de sueur. Sans une puissante protection magique, elles auraient déjà été brûlées à mort en volant au-dessus du champ de bataille.
La magicienne se retourna et vit Dagulas détourner également son regard, la regardant avec un sourire moqueur.
« Pas encore, mais pour nous, c’est terminé. »
« C’était vraiment intense. Grâce à cette armure… Mais qu’est-ce qui s’est passé tout à l’heure ? On dirait qu’on lui a fait quelque chose — une résonance de sortilège ? Oui ! Ça doit être ça ! Mais quel sortilège a bien pu faire réagir cette armure comme si elle avait pris de l’ecstasy ? » Elle ressemblait à une scientifique incurable.
« Ça m’est égal. Les données ont été collectées. Nous devrions rentrer, il fait vraiment trop chaud ici. » La magicienne baissa rarement son capuchon ; elle aussi était en nage.
Dagulas cria avec excitation : « Il fait tellement chaud ! Mes vêtements collent à mon corps. J’ai envie de prendre un bain et de me détendre dans des sources chaudes — Retour ! » Elle agita les bras ; sa robe de magicienne collait à son corps, révélant toutes ses formes. Si ce n’était pas la survie, la salle de contrôle aurait déjà été inondée de sang.
« Ah oui, chérie. Je t’ai entendue chanter tout à l’heure. On dirait une magie très rare… C’était quoi ? »
« En un moment aussi critique, c’est évidemment une magie défensive. »
« Hein ? On dirait que tu mens… Dis-le, ne sois pas si avare. » La voix coquette de Dagulas était probablement insurmontable pour la plupart des hommes, mais elle avait peu d’effet sur la magicienne, heureusement pour elle.

« Tu as dû mal entendre. » La magicienne passa à côté d’elle avec impatience, semblant déjà lassée des paroles absurdes de Dracula.
« Ce style de chant… ressemble-t-il aux sorts primitifs transmis secrètement depuis l’antiquité par ces tribus barbares ? Peut-être les nains ? … Attends ! » Dracula se tapota le menton, comme si elle venait de comprendre quelque chose.
« Hein ? » L’épée pétrifiante la frappa, déclenchant sa défense ; des runes magiques d’un blanc neigeux scintillèrent autour d’elle.
« Que veux-tu faire ?! » s’exclama-t-elle en regardant avec stupéfaction le mage en robe rouge derrière elle, incrédule, avant de comprendre enfin la vérité.
« Te tuer, bien sûr. » La magicienne rassembla ses forces.
« Comme je m’y attendais… Sale garce, tu es vraiment cruelle. Mais tu penses que le sort de pétrification fonctionnera sur moi ? » Dracula abandonna son air fragile pour afficher un visage menaçant.
« … » La magicienne lança quelques projectiles magiques, que le bouclier de Dracula bloqua facilement. Cependant, elle ne comptait manifestement pas s’en servir contre elle, ni même la combattre de ses propres mains.
Les tentacules du vaisseau se mirent soudain à bouger, et les cristaux oculaires émirent des éclairs magiques. Bien que cela ne puisse pas servir à attaquer Dracula, et qu’il fût même trop tard pour viser avant qu’elle ne l’en empêche, c’était suffisant pour tirer.
Divers rayons magiques furent lancés au hasard, mais tous heurtèrent le tourbillon de flammes formé par le Seigneur des Flammes.
« Toi— » Dracula poussa un cri, mais Malriel, en sautant du vaisseau, avait déjà lancé un Ancre Dimensionnelle qui la frappa.
Les nuages de feu, perturbés, s’enroulèrent autour du vaisseau comme un grand calmar, l’entraînant avec tous ceux qui s’y trouvaient dans le tourbillon, engloutissant avec les cris hystériques de Dracula.
Les nuages explosèrent, projetant de la fumée encore plus haut dans le ciel — c’était la forme laissée par le Seigneur des Flammes, qui n’avait plus besoin d’un médium et l’avait abandonnée dans le monde matériel.
Ceux qui avaient eu la chance de survivre ressentirent un froid glacial — les cendres qui volaient autour d’eux n’avaient plus aucune chaleur ; le Seigneur des Flammes avait emporté toute la chaleur qu’il avait apportée, retournant en enfer.
Anton tenait toujours son épée, tel une lumière brillante.
Ildris le regardait fixement, sans prêter attention aux quarante-sept qui tournaient dans le ciel — ce vieux chevalier saint avait vraiment fermé la fissure de l’abîme !
Lorsque Milia se réveilla, elle fut surprise de constater qu’elle n’avait aucune blessure, à part ses vêtements complètement brûlés. Elle se leva pour chercher Anton — finalement, elle le trouva non loin, toujours debout, presque enterré.
Elle tira Anton des cendres épaisses. Le vieux chevalier saint était très léger, comme une plume.
Anton avait les yeux fermés, comme s’il dormait simplement. Mais les larmes de Milia coulaient sans cesse. Il commençait peu à peu à se transformer en poussière indiscernable de la cendre — seul son sourire triomphant restait visible au coin de ses lèvres.
Une faible vibration atteignit Milia. Elle ouvrit ses yeux larmoyants et vit que l’épée simple d’Anton irradiait désormais une couleur semblable à la vie — elle tendit la main et caressa les inscriptions qui venaient d’apparaître sur l’épée.
« Ce que nous défendons de notre vie, ce n’est pas la foi, mais la justice. »