Volume 4 : La fin des secrets célestes – Chapitre 553 : L’art de sortir de l’univers

Selon les paroles du Tathagata, il est évident que Laozi et Zhuangzi sont inférieurs au seigneur du grand mont Sumeru. C’est pourquoi, à l’époque où le seigneur du mont Sumeru était vénéré, Laozi et Zhuangzi ne disaient rien : ce n’était pas par ignorance, mais par peur.
Aujourd’hui, alors que Laozi et Zhuangzi expriment ouvertement devant le Tathagata le déséquilibre entre ciel et terre, le Tathagata pense naturellement qu’ils le méprisent, qu’ils le jugent inférieur au seigneur du mont Sumeru, voire même inférieur à eux-mêmes.
Laozi soupira et dit : « La clarté d’esprit a disparu, et toi, tu gardes encore l’envie de gagner. Il semble bien que tu sois vraiment inférieur à lui. »
C’est ce que le Tathagata détestait le plus entendre. Il demanda : « Pourquoi la clarté d’esprit est-elle partie ? Sur le chemin de la quête de la vérité, un seul faux pas engendre une rancune éternelle. Celui qui survit gagne, celui qui meurt perd : telle est la loi du ciel ! »
Laozi parut surpris et dit : « Oh ? Penses-tu vraiment qu’il est mort ? »
« Ne serait-il pas vivant ? » Le Tathagata fut légèrement surpris, tout en se demandant si Laozi cherchait à se tromper lui-même en disant cela.
Laozi demanda : « Que ce soit la vie ou la mort, comment cela est-il déterminé ? »
Le Tathagata resta interdit, puis comprit soudain ce que voulait dire Laozi : la clarté d’esprit n’était pas morte. Le chemin qu’elle avait emprunté était en réalité très similaire au sien. Lui non plus ne croyait pas que ce corps physique puisse durer éternellement ; c’est pourquoi il voulait s’emparer des pensées des saints pour trouver une issue. Mais la clarté d’esprit n’avait pas cette intention ; elle se contentait de transmettre ses propres pensées.
À cet instant, le Tathagata eut l’impression d’avoir perdu une manche d’échecs. Il se dit soudain que le seigneur du mont Sumeru avait agi délibérément ainsi : au moment où l’orang-outan divin de la clarté d’esprit était sorti du four cosmique, le cri qu’il avait entendu, « Je sors maintenant », n’était qu’un piège préparé de longue date. Si c’était le cas, cela signifiait-il que le seigneur du mont Sumeru suivait déjà de près l’orang-outan divin de la clarté d’esprit ? En déduisant cela, on pouvait penser que le seigneur du mont Sumeru connaissait déjà l’existence du four cosmique, mais il n’avait rien dit, laissant le Tathagata imiter les pensées des saints pour grandir à l’intérieur du four. Ce vieil homme semblait innocent, mais en réalité il était très sournois !
Le Tathagata jugeait les intentions des autres avec un esprit mesquin. Alors qu’il spéculait sans répit, il ignorait que le seigneur du mont Sumeru restait également indifférent à sa méthode, car après lui, le Tathagata était la deuxième personne à découvrir le chemin de la quête de la vérité. Il ne révélait rien au monde, car il voulait voir si le Tathagata réussirait vraiment.
Quant au seigneur du mont Sumeru, il y avait aussi des événements inattendus : il n’avait pas encore vu le résultat que ses forces vivaient s’évanouissaient déjà, le forçant à confier tout à Wukong.

Le Tathāgata comprit bien et, sans s’en rendre compte, transféra sa peur envers le seigneur du grand mont Sumeru sur Wukong, qui se transforma alors en une haine intense. Ayant imaginé ce moyen de collecter les pensées spirituelles des saints du monde entier, il considérait déjà ces pensées comme siennes. Quant aux pensées spirituelles du seigneur du grand mont Sumeru, elles étaient un objet qu’il désirait ardemment obtenir ; maintenant que ces pensées appartenaient à une autre personne, c’était comme si on lui arrachait ce qui lui appartenait en droit. Comment le Tathāgata pourrait-il accepter cela ?

Le Tathāgata éclata de rire et dit : « Chacun cherche ses propres pensées spirituelles, pourquoi cela me concerne-t-il, sa vie ou sa mort ? »

Lao Zhuang répondit : « Ce n’est pas ce que je veux dire. Quand Lingming était encore en vie, il chérissait la création et se souciait des êtres vivants ; l’équilibre du ciel et de la terre était entre ses mains. En d’autres termes, il était la balance la plus juste qui existe entre ciel et terre ! Peux-tu faire de même ? »

Le Tathāgata ressentit soudainement de la colère : « Pourquoi ne pourrais-je pas ? »

Lao Zhuang pointa du doigt les saints alentour et dit : « Il n’y a que quelques dizaines de saints du ciel et de la terre, et la plupart d’entre eux sont maintenant tes ennemis. Imagine si tu devenais le maître, comment le ciel et la terre pourraient-ils rester paisibles ? »

Le Tathāgata pensa intérieurement que les saints du ciel et de la terre finiraient par lui servir, puisque le plus fort est celui qui domine. Avait-il encore besoin de se soucier de l’opinion des autres ? Plus il regardait Lao Zhuang, plus il se mettait en colère ; il ne dit plus rien, tendit un doigt et une flamme invisible et éthérée fut projetée, noircissant l’espace autour de lui et se propageant vers Lao Zhuang.

Lao Zhuang souffla une bouffée d’énergie pour bloquer cette flamme et dit : « En te battant contre moi, tu ne gagneras rien. »

Le Tathāgata ricana froidement : « Arrête de dire des folies ! Aujourd’hui, je te ferai révéler ta véritable nature. »

Lao Zhuang avait toujours été insaisissable, personne ne savait quelles pouvoirs il possédait ni à quel point il était puissant. Mais en le voyant affronter le Tathāgata avec tant de facilité, tous les saints furent ébranlés. Quant à Wukong, on ignorait ce qu’il devenait ; le seul en qui il pouvait encore avoir confiance, c’était Lao Zhuang.

Lao Zhuang soupira : « Un conflit entre vrais saints est véritablement un désastre pour le ciel et la terre. » Il se tourna vers les saints et dit : « Arrêtez de regarder, descendez protéger les mortels. Si vous n’avez pas la force… alors, protégez au moins vous-mêmes. »

En entendant cela, les saints comprirent que le combat entre Lao Zhuang et le Tathāgata serait bouleversant, et ils se mirent sans hésiter à voler vers le monde des mortels.

Le Tathāgata fit avancer un énorme éléphant, dont la trompe s’étira vers Lao Zhuang.

Lao Zhuang recula de quelques mètres ; la trompe s’allongea, le suivant comme son ombre. À ce moment-là, un long bec sortit de derrière Lao Zhuang et piqua la trompe de l’éléphant. On entendit l’éléphant pousser un cri de douleur, manifestement incapable de parler à cause de la souffrance. Ce long bec appartenait bien sûr au Kunpeng.

Lao Zhuang s’éleva légèrement et atterrit sur le dos du Kunpeng, puis frappa de loin. Une force puissante jaillit de sa main, et un nuage coloré et magnifique apparut dans les airs, enveloppant le Tathāgata. « Entre dans mon royaume de liberté ! » cria Lao Zhuang.

Le Tathāgata, en tant que roi sacré à la roue tournoyante, est capable de créer des mondes dans les dix directions ; il n’a peur des mondes des autres. Cependant, Laozi et Zhuangzi ont agi en premier, et le Tathāgata sait que pénétrer dans leur monde ne lui apportera certainement aucun avantage. Il étend donc son doigt pour créer un monde transparent, isolant les nuages colorés et bénéfiques à l’extérieur.

Dans ce monde intérieur, Laozi et Zhuangzi utilisent secrètement leur pouvoir magique ; les nuages colorés se resserrent rapidement afin de soumettre le monde du Tathāgata. Mais ce dernier agit de manière inverse, cherchant à étendre son propre monde pour avoir une chance de s’échapper.

Il existe aussi un secret dans l’art de contrôler un monde : plus le monde créé est petit, plus il est facile à contrôler ; plus il est grand, plus de pouvoir magique est nécessaire. Actuellement, le monde de liberté de Laozi et Zhuangzi se trouve à l’extérieur, tandis que celui du Tathāgata est à l’intérieur. En comparaison, Laozi et Zhuangzi sont légèrement en désavantage. Cependant, ils ne veulent pas rivaliser avec le Tathāgata en termes de pouvoirs surnaturels et préfèrent se mesurer dans l’art de contrôler un monde, car ils craignent que leur combat n’affecte les autres. Ainsi, avec le temps, Laozi et Zhuangzi seront définitivement en défaut.

Les techniques magiques pratiquées par Laozi et Zhuangzi sont toutes liées au concept de « liberté ». S’agissant de traverser le ciel et la terre, de naviguer entre les continents, personne ne peut les égaler. Mais en ce qui concerne une véritable compétition de pouvoir magique, ce n’est pas leur point fort.

Après environ deux heures de combat, Laozi fronça les sourcils. Si les choses continuaient ainsi, ce n’était pas une solution. Perdre lui-même n’était pas grave, mais s’il ne parvenait pas à maîtriser le Tathāgata, qui d’autre pourrait le faire ?

Laozi comprenait ce que faisait le Tathāgata. Toutes ces paroles prononcées précédemment visaient en réalité à provoquer la colère du Tathāgata afin qu’il engage le combat. Sinon, le Tathāgata n’aurait qu’à disparaître et pratiquer secrètement des méthodes pour absorber les pensées spirituelles, et Laozi ne pourrait rien y faire.

Après réflexion, Laozi commença progressivement à retirer son pouvoir magique ; les nuages colorés s’atténuèrent, et le Tathāgata ainsi que l’éléphant géant réapparurent à l’intérieur. Laozi dit : « Notre combat est inutile. »

Le Tathāgata répondit : « Si nous continuons, tu seras inévitablement vaincu. »

Laozi secoua la tête et dit : « À chaque geste, je crains de blesser les autres, c’est pourquoi je ne peux pas agir librement. »

Le Tathāgata ricana : « En tant que pratiquant du Tao, ne devrais-tu pas cesser de feindre la bonté et la justice ? N’as-tu pas entendu dire : “Le sage n’est pas bienveillant ; il considère le peuple comme des chiens en paille” ? »

« Insolent ! Ne déforme pas les paroles ! » Lorsqu’il s’agissait des textes sacrés, Laozi ne reculait jamais d’un pas.

Le Tathāgata dit : « Quels que soient les textes bouddhistes ou taoïstes, ce ne sont que des étapes dans la pratique du Tao ; une fois gravies, on les écrase sous ses pieds. »

Laozi réfléchit un instant puis dit : « Je ne veux pas discuter avec toi. Si tu veux vraiment te battre, viens avec moi au-dessus de l’océan occidental, qu’en dis-tu ? » L’océan occidental est vaste et sans limites ; y combattre ne nuira certainement pas aux gens ordinaires du monde.

Le Tathāgata éclata de rire et dit : « Je n’ai pas peur de toi, mais si tu essaies de m’attirer ailleurs pour sauver ce singe, c’est pure folie ! »

Lao Zhuang sourit amèrement : « Comment pourrait-il m’utiliser pour le sauver ? Ai-je vraiment le pouvoir de le sauver ? »
Tathagata, avec une pointe de mépris, dit : « Ne le surestimez pas non plus. »
Soudain, les yeux de Lao Zhuang s’illuminèrent ; il pointa vers le bas et dit : « N’est-il pas en train de sortir ? »
Tathagata, sans même regarder, répondit : « Lao Zhuang essaie-t-il aussi de me tromper ? Je connais parfaitement les stratégies que j’ai mises en place. Que ce soit lui qui sorte ou non… » À ces mots, Tathagata se tut brusquement, car il vit que Wukong se tenait bel et bien devant lui.
Tathagata, désignant Wukong du doigt, fut extrêmement stupéfait et dit : « Toi, comment as-tu pu sortir ? »
Wukong avait été piégé par Tathagata pendant longtemps, mais il ne montrait aucune rancune ; il sourit et dit : « Ta stratégie est en réalité une stratégie sans stratégie, n’est-ce pas ? »
Tathagata secoua la tête à plusieurs reprises : « Non, c’est impossible ! Personne ne peut percer cette stratégie… »
Wukong jeta un coup d’œil à Lao Zhuang. Il avait écouté brièvement la conversation entre Lao Zhuang et Tathagata ; Lao Zhuang était également un grand érudit taoïste, plein de bonté et soucieux de tous les êtres du monde, ce qui en faisait naturellement une personne respectable. Ignorant Tathagata, il inclina légèrement la tête vers Lao Zhuang et dit : « Lao Zhuang, Kunpeng, je vous ai beaucoup entendu parler. »
Voyant que Wukong était sorti dès qu’il l’avait dit, Lao Zhuang éclata de rire sans aucune retenue : « Il vaut mieux se sauver soi-même que de demander de l’aide aux autres. C’est bien que tu sois sorti, c’est vraiment bien ! »
Tathagata continuait de demander avec insistance : « Comment as-tu pu sortir ? Comment exactement as-tu pu sortir ? »
Wukong répondit : « Quelle stratégie pourrait bien me retenir dans l’univers ? Penses-tu que je ne connaisse pas les pouvoirs pour sortir de l’univers, n’est-ce pas ? »
Tathagata fut encore plus stupéfait ; même Lao Zhuang avait du mal à y croire et demanda : « Sortir de l’univers ? As-tu vraiment appris ce pouvoir ? »
C’était au tour de Wukong d’être surpris. Un véritable sage pouvait-il vraiment utiliser ce pouvoir ? Y avait-il quelque chose d’anormal là-dedans ? À ce moment-là, il se souvint soudain que parmi les enseignements taoïstes que le maître du grand mont Sumeru lui avait transmis, il n’y avait vraiment pas de mention de ce pouvoir !
En réalité, le pouvoir qu’il avait utilisé pour sortir de l’univers était celui qu’il avait lui-même découvert au sein des trois mondes. À l’époque, Wukong ne comprenait que partiellement, et ce pouvoir fonctionnait parfois, parfois non. Lorsqu’il était piégé dans cette stratégie sombre et sans fin, il ne voyait aucun moyen de s’échapper.
Après mûre réflexion, depuis qu’il avait appris les secrets de la méthode Xuan Kong, il n’existait plus vraiment de stratégie dans le monde qu’il ne puisse percer. Alors pourquoi ne parvenait-il pas à trouver la moindre faille dans cette stratégie ?

Heureusement, Wukong ferma les yeux et ressentit en silence la complexité de ce sortilège. Avec le temps, il finit par découvrir quelques techniques particulières. Tous les sortilèges du monde reposent sur un seul mot : le « mouvement » ! Dès que quelqu’un entre dans le sortilège, celui-ci se met immédiatement en action, et son pouvoir prend effet ; ensuite, que ce soit en utilisant la force du maître du sortilège ou les forces de la nature, tout provient du mouvement. Mais l’espace sombre dans lequel se trouvait Wukong était immobile.
L’immobilité n’est pas seulement l’absence de bruit ; elle n’est pas non plus immuable. En réalité, il s’agit d’une immobilité temporelle.