Chapitre neuf : La catastrophe (1)

Bird, la ancienne et imposante forteresse frontalière de l’Empire à l’ouest, est tombée silencieusement entre les mains des orques…
Le vieux mage était profondément abattu.
Il avait du mal à imaginer à quel point cette nouvelle choquerait et effrayerait les gens une fois qu’elle parviendrait à la capitale impériale…
Se léchant les lèvres sèches, le chevalier dit d’une voix tremblante : « Essayons de prendre contact avec la capitale. Il y a un portail de transfert magique dans la forteresse de Bird. Au cas où les orques… »
« Hélas. » Avec un léger soupir, le vieux mage Wiston comprit enfin pourquoi, un an plus tôt, non seulement la communication avec la forteresse de Bird avait été interrompue, mais que le portail de transfert magique avait également perdu son efficacité…
S’il n’y avait pas eu d’imprévus, c’étaient sans doute les guerriers qui gardaient la forteresse qui avaient détruit le portail en un moment critique, afin qu’il ne tombe pas entre les mains des orques. Après tout, un tel portail de transfert bidirectionnel, une fois entre leurs mains, pouvait causer une catastrophe immense à l’Empire, voire à toute l’humanité.
« Il semble nécessaire de prendre contact avec la capitale… » Soupirant, le vieux mage sortit de sa poche une pierre de communication de la taille d’un œuf d’oie, d’un bleu profond.
Sous l’effet de la magie, la pierre bleue émit une faible lueur azurée.
Soudain, elle dégagea une lumière intense, suivie d’un bruit sec : elle se brisa en deux…
« Oh, bon sang ! » Le vieux mage fronça les sourcils. C’est alors qu’il comprit pourquoi ses deux autres gardes n’avaient envoyé aucun message depuis le début…
Après réflexion, Wiston se tourna vers le voleur et demanda : « Ross, à quelle distance se trouve la ville la plus proche ? » Par ville, il entendait bien une grande ville dotée d’un portail de transfert magique.
« À toute vitesse, cela prendra probablement une dizaine de jours… » répondit le voleur d’une voix rauque.
« Une dizaine de jours… Quoi qu’il en soit, rapporte d’abord la situation ici à la capitale… » En disant cela, le vieux mage regarda en direction de la forteresse de Bird et soupira : « Dis-leur que nous avons de gros ennuis… »
« Oui ! » Le voleur hocha la tête.
Après que Wiston eut lancé sur lui un sort de « Pouvoir du vent », le voleur partit à toute vitesse vers le bas de la montagne, tel un vent qui souffle ; sa silhouette floue disparut bientôt dans la forêt.
« J’espère qu’il arrivera à temps… »
Entendant les murmures du vieux mage, le chevalier demanda avec perplexité : « Les orques… sont-ils très puissants ? »

Le vieux mage se retourna et vit l’expression perplexe sur le visage du chevalier. Il secoua la tête et expliqua : « Pour être honnête, je n’ai jamais rencontré ces “invités” venus de l’ouest lointain, mais j’ai lu dans l’histoire de la magie que les orques ne sont pas une race bienveillante… »
« Mon Dieu, c’est vraiment malheureux… » dit le jeune chevalier en se léchant les lèvres sèches.
Soudain, son regard changea et il pointa du doigt la forteresse au loin en disant d’un ton étrange : « Seigneur, qu’est-ce que ce sont pour des fumées ? »
Le vieux mage tourna la tête, plissa les yeux en regardant la vieille forteresse et dit : « Peut-être que ces bêtes préparent leur petit-déjeuner… »
« Quel genre de petit-déjeuner ? » demanda instinctivement le chevalier, mais en voyant l’expression du vieux mage, il ajouta rapidement : « S’il vous plaît, ne dites rien, je ne veux pas savoir… »
En voyant l’expression du jeune chevalier qui luttait pour ne pas vomir, le vieux mage secoua la tête avec un sourire amère : « Ce n’est pas ce que vous pensez. L’histoire de la magie rapporte que, bien que les orques soient cruels, ils diffèrent des ogres… Bien sûr, en cas de pénurie de nourriture, c’est possible aussi… »
Le chevalier sentit un frisson le parcourir en entendant les grognements venant de la forteresse…
« Vénérable grand mage, êtes-vous sûr que nous devons rester ici indéfiniment ? »
Le vieux mage pouvait ressentir la peur dans le cœur du jeune chevalier. Il ne le blâmait pas : chaque chevalier royal était un guerrier formé selon l’éducation chevaleresque traditionnelle de l’empire, et il faisait partie des forces clés lors de l’attaque de Salonia. Même les puissants mages blancs ne pouvaient pas faire plier ces chevaliers royaux courageux… La peur ne signifiait pas pour autant qu’ils avaient perdu leur courage de résister !
Le vieux mage ne donna aucune explication, mais il apaisa la peur du jeune chevalier par son calme.
Les orques semblaient prendre des mesures, rassemblant une armée d’environ trois à quatre cents hommes. Que voulaient-ils donc ?
Soudain, un vieux orc sortit de la forteresse. Il était différent des autres orques : il s’appuyait sur une canne et portait un manteau fait de plumes d’oiseaux. Dès son apparition, tous les orques se turent.
Un chaman !
Le regard de Wiston devint grave, car il sentit que ce vieux orc semblait l’avoir repéré…
Il avait pourtant déjà bloqué toutes les ondes…
« Que veulent-ils faire ? » demanda le jeune chevalier avec une profonde aversion, car il vit que, après que le vieux orc eut murmuré quelques mots, tous les orques devinrent furieux, grognant en frappant leurs haches et boucliers rudimentaires.
« Les ancêtres ? Un autel ? » Sans prêter attention à la question du chevalier, Wiston s’efforçait d’entendre la langue des orques.

En tant que grand mage expérimenté et puissant, Wiston connaissait, grâce à l’histoire de la magie, quelques langues de races anciennes, comme celles des elfes ou des orques… Malheureusement, connaître ne suffisait pas : limité au vocabulaire, Wiston ne pouvait pas distinguer ce que disait ce vieux orc. Cependant, en voyant la direction vers laquelle avançaient les orques, il se souvint soudain de quelque chose… Les humains occupaient les terres les plus fertiles du continent, qui appartenaient à l’origine aux orques. Ces derniers y avaient fondé une tribu puissante, à l’image des châteaux humains, comme la capitale de l’empire… Les orques vénéraient la force et adoraient leurs ancêtres puissants. Autrefois, un chaman y avait érigé un autel pour vénérer ces ancêtres qu’ils considéraient comme grands, sur cette même terre… Après que les orques eurent été chassés vers l’ouest lointain, les humains détruisirent cet autel, mais ne construisirent aucune ville à cet endroit, car il était relativement stérile. Ce n’est que des années plus tard que, sur les ruines de l’autel orc, apparut un petit village humain… Oui, juste un petit village ! Et ce village s’appelait Seth, un mot de la langue ancienne signifiant des ruines anciennes… « Merde ! » marmonna Wiston. Il se tourna vers le chevalier et dit avec empressement : « Le but des orques est très probablement ce village. Retourne vite et préviens les habitants ! » « Un village ? » Le chevalier parut perplexe et demanda, incertain : « Seth ? » « Va vite ! » « Oui ! » Le chevalier se retourna aussitôt, prêt à descendre la montagne. Comme s’il venait de se souvenir de quelque chose, il se retourna et demanda : « Et vous… » En disant cela, il vit le vieux mage penché, caressant sa baguette magique. Comme s’il avait compris, le chevalier salua solennellement et partit en direction de la vallée. Allait-on revivre les catastrophes de l’histoire ? Après un long soupir, Wiston descendit lentement la montagne, attendant tranquillement à l’endroit où les orques devaient passer. Ce qu’il devait faire, c’était, autant que possible, ralentir leur avancée afin de gagner du temps pour le chevalier et les habitants du village de Seth. Bien sûr, ce qui lui importait le plus, c’était son « apprenti », qui lui plaisait énormément. Il ne voulait pas que son apprenti préféré meure entre les mains de ces orques cruels. Peu de temps après, cette troupe d’orques, comptant des centaines d’individus, découvrit la présence de Wiston… Ce n’était pas surprenant, puisque ce grand mage se tenait simplement là, au milieu du désert. Peut-être poussés par la haine des temps anciens, une dizaine d’orques en tête du groupe chargèrent en poussant des cris… « Stupides ! » sourit légèrement le vieux mage. Sa main droite était enveloppée d’éclairs bleu pâle qui crépitaient.

« Hou hou ! » (En langue orque : Retournez !)
Les une dizaine d’orques, à moins de vingt mètres de Wiston, s’arrêtèrent soudain et se retournèrent.
Wiston, prêt à utiliser sa magie du tonnerre, trouva cela étrange et ne comprenait pas pourquoi ces orques s’étaient soudain tus.
Ces mots venaient d’un vieuxorque assis sur un loup géant, le chef de la tribu, un chaman !
« Je sens en toi une puissance immense, humain ! »
« Hein ? » Wiston fut stupéfait : cet orque parlait donc la langue des humains ?
« Ne sois pas surpris, » dit le vieuxorque en guidant lentement son loup géant vers lui, « les stèles de la tribu consignent votre langue. Comparée au langage complexe des dragons, votre langue n’est pas difficile à comprendre… »
« C’est bien ! » Wiston hocha la tête, contrôlant en même temps l’émission de magie dans ses mains, et dit avec un rire froid : « Vous ne restez pas dans l’ouest lointain, vous envahissez nos terres humaines… Voulez-vous déclencher une autre guerre ?! »
« Vos terres humaines ? » Le visage hideux du vieuxorque afficha une pointe de moquerie. « Est-ce vraiment à vous, humains ? »
Wiston resta silencieux un instant, puis dit d’une voix grave : « C’est le cas maintenant ! Et ce le sera à l’avenir ! » À mesure qu’il parlait, les éclairs dans ses mains devenaient de plus en plus forts.
« Tu es un alchimiste puissant, la tribu respecte les forts… mais elle n’a pas peur ! » Après une pause, le vieuxorque ajouta : « Je ne veux pas déclencher de guerre. Je veux simplement récupérer la gloire qui appartient à notre tribu… »
« Après avoir conquis notre forteresse, vous osez encore prétendre ne pas vouloir de guerre ? » ricana Wiston.
« Oui ! » Le vieuxorque hocha la tête, avec un peu de regret : « Mais je ne mens pas… Malheureusement, mon avis ne peut pas influencer la décision des sept grands chamanes de la tribu. De plus… vous, humains, êtes trop arrogants, vous ignorez les demandes de notre tribu. Au début, elle voulait seulement récupérer les autels de nos ancêtres. Pour cela, nous avons attendu plus de cent ans, mais aucun des guerriers envoyés n’est revenu… »
« … » Le regard du vieux mage devint étrange. Il se souvenait vaguement que, dans l’histoire, des orques étaient apparus à l’ouest de l’empire à plusieurs reprises, mais avaient été tués par des mercenaires locaux. Un comte avait même envoyé une armée de deux cents hommes à cette fin…
« Alors, comment expliquer cette forteresse ? »

« J’ai déjà dit que je ne voulais pas déclencher une guerre. Mais mon clan n’est qu’un petit clan au sein de la tribu… Ma mission est de récupérer l’autel de nos ancêtres. Je ne veux pas provoquer de conflit, ni devenir votre ennemi… Veuillez vous écarter, puissants humains ! »
« C’est impossible ! » dit Wiston en secouant la tête. « En tant que grand mage royal, je ne peux pas le faire ! » Après un instant d’hésitation, il fronça les sourcils et ajouta : « Si vous voulez simplement récupérer les ruines de l’autel sans déclencher de guerre, alors veuillez quitter la forteresse de Bird. Je rapporterai cette affaire à notre roi pour qu’il… »
« Nous attendons depuis plus de cent ans… » l’interrompit le vieux orc en secouant la tête. « Nous ne faisons pas confiance aux humains. De plus, pour mon clan, je dois récupérer l’autel de nos ancêtres, même si cela doit provoquer une guerre ! La tribu n’a jamais peur de la guerre ! » Il jeta un regard à Wiston et répéta : « Veuillez vous écarter, humains ! »
Wiston esquissa un sourire léger, jeta un coup d’œil à la boule d’électricité qui s’était formée dans sa main droite, puis secoua la tête en disant : « J’ai déjà dit que, en tant que grand mage royal et en tant qu’humain, je… ne peux pas le faire ! »
« C’est dommage… » Le vieux orc secoua la tête, déçu, et leva lentement sa canne…