Vingt et unième round – Temps

Sur son propre sang, Hache de Sang commença à tracer rapidement un cercle magique. Moriel reconnut là un ancien sort nain, un système magique propre aux anciens nains, étrange et complexe.
Hache de Sang se mit à marmonner, gesticulant frénétiquement avec ses mains, tout en piétinant violemment le sol de pierre. Moriel craignait vraiment qu’il n’attire Jason.
Jason était occupé à affronter l’envoyé de la déesse ; des aiguilles d’argent filaient entre deux serviteurs divins. Mais puisqu’ils portaient le nom de « divin », il était naturel qu’ils ne soient pas blessés par de telles armes, ce qui n’était pas surprenant.
Ce n’était pas du tout le but. Ce que Jason voulait vraiment, c’était retrouver le vieux Billy. L’odeur de son alcool se faisait sentir dès son entrée dans la grande salle ; il cherchait manifestement une occasion pour attaquer par-derrière, de manière sournoise.
« Tu n’es qu’une proie que je vais faire souffrir entre mes mains », dit Jason, tandis que les aiguilles d’argent à son bout des doigts devenaient plus souples.
L’envoyé divin brandit son énorme poing en direction du jeune homme vêtu de noir. Les Ténèbres, depuis l’époque mythique, représentaient un interdit absolu.
Jason esquiva habilement. Face au plus puissant des apôtres de la déesse, il ne pouvait faire que cela. Si l’on ne peut pas arrêter une inondation dévastatrice, il faut au moins veiller à la digue… Billy, toi, cette fourmi blanche sur la digue.
Devant Billy, tout était rouge sang. Les aiguilles d’argent de Jason l’avaient bel et bien blessé. L’effet des illusions avait ses limites ; il était inévitable qu’elles soient dévoilées tôt ou tard. Sa magie était presque épuisée.
Toute son espérance reposait désormais sur Hache de Sang et les autres, afin d’obtenir la protection du dieu forgeron.
« Tue-le ! » ordonna Billy en agitant sa baguette pour diriger l’apôtre de la déesse.
« Je t’ai trouvé », dit Jason avec un sourire moqueur, apparaissant derrière le vieil homme. Les aiguilles d’argent sur ses doigts frottaient bruyamment l’un contre l’autre.
Mais c’est le poing noir de la statue qui perça en premier les deux hommes.
« C’est toi qui es pris », dit Billy, son corps se penchant violemment en avant. Le sang se répandit comme un brouillard, une force irrésistible le pulvérisant jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien.
L’expression de Jason était empreinte d’horreur. Il ne pouvait croire qu’un type comme Billy utiliserait lui-même comme appât. Il pensait même que Billy n’était pas digne d’un tel acte héroïque… Ce vieil ivrogne ? Il était secoué de stupeur, la force générée par la pénétration ne lui parvenant qu’à présent.
Alors que l’apôtre géant disparaissait, Billy se retourna enfin, un sourire moqueur sur son visage ensanglanté.
Son sourire devint un peu rigide : le corps transpercé de Jason ne saignait pas du tout. Autour de la blessure, il y avait une lumière argentée. Où était son sang ?
« Crac, crac… Un peu surpris ? La grande magie des Ténèbres », dit Jason, retrouvant son sourire méprisant. « Alors, admire bien. »
Le corps de Jason se répara progressivement, un liquide argenté remplissant peu à peu les trous causés par les pénétrations. On aurait dit ce dégoûtant homme-métal liquide. Si quarante-sept avait été témoin de cette scène, il aurait certainement dit cela.
Le corps de Billy se transforma finalement en un nuage de sang qui s’éparpilla.
Le cercle magique formé de sang émettait une faible lueur rougeâtre. Le rouleau flottait au-dessus du cercle, se mouvant au rythme des incantations prononcées par Hache de Sang. Il lui restait encore quelques mots à écrire pour que le cercle soit complètement opérationnel. Moriel dut admettre que ce nain possédait une certaine compétence cachée.

« Tonneau en fer, apporte-moi la hache de guerre. » La Hache Sanglante, ayant perdu beaucoup de sang, avait déjà du mal à se tenir debout.
Quarante-sept jeta un coup d’œil à Moriel ; après avoir obtenu son accord, il s’approcha et souleva la hache de guerre, qui était encore plus lourde qu’il ne l’avait imaginé.
« Si je n’étais pas arrivé à temps, j’aurais vraiment aimé voir quel cadeau le dieu de la forgerie t’aurait offert. » Dans l’obscurité, le visage pâle de Jason apparut. Quarante-sept était cloué au sol de pierre par plusieurs aiguilles d’argent particulièrement épaisses, suivant les pas du loup-garou.
« Hehe, attends donc de voir. » La Hache Sanglante tenta de ramasser la grande hache tombée de Quarante-sept, mais une aiguille d’argent transperça aussitôt son genou.
Le guerrier nain couvert de sang s’effondra lourdement au sol sans émettre le moindre gémissement. Jason lança alors une autre aiguille, cette fois vers sa main gauche, le reliant au manche de la hache.
Avec trois aiguilles d’argent, la Hache Sanglante devint une grenouille obèse sur une table d’autopsie.
Enfin, des hurlements stridents résonnèrent dans le temple glacial.
« Je n’accepte pas ça… C’était si près… »
« Si tu avais utilisé ce rouleau, tu aurais pu le vaincre ? » Quarante-sept tenta de desserrer les aiguilles d’argent.
« Arrête de dire des bêtises. S’il y avait encore des “si”, j’aurais déjà ouvert son crâne. »
« Adieu, misérable nain. » Un éclat d’argent scintilla.
« Ding » : l’aiguille d’argent lancée vers la Hache Sanglante changea de direction sur l’armure de Quarante-sept et se planta directement dans la colonne de pierre voisine, disparaissant sans laisser de trace.
Quarante-sept sauta comme une grenouille devant Jason et, d’un coup de poing puissant, le projeta au loin. Tous les engrenages de son corps grinçaient ; il voulut imiter la Hache Sanglante en haussant les épaules.
« Va terminer ton cercle magique. » Quarante-sept fixait le visage de Jason, qui retrouvait peu à peu son aspect normal.
« Je m’en occupe déjà ! » Même si à cet instant la Hache Sanglante ne faisait que ramper en traînant sa hache.
« Construct, ton apparition était hors de mes calculs. Heureusement que tu es là pour rendre cet endroit moins morne. » Jason prit soin de conserver une attitude digne. « Je vais te déchirer en morceaux. » Les aiguilles d’argent à la pointe de ses doigts ressemblaient à des griffes acérées, fendant l’air avec un cri strident.
Quarante-sept agita la chaîne fixée à son bras ; l’extrémité de la chaîne, transformée en scie circulaire, traversa l’ombre de Jason et s’enfonça dans le mur, tandis que Jason était déjà de l’autre côté de la salle, ses griffes sifflant dans l’air.
« Pourquoi es-tu encore plus lent que ce vieux ivrogne ? » se moqua Jason. D’un geste de sa main, l’armure de fer sur la poitrine de Quarante-sept se brisa comme du vieux tissu sur un rat.
La chaîne tourna en cercle au-dessus de sa tête. Quarante-sept ne dit rien ; la vitesse de Jason était pour lui absolument incroyable, au point que ses yeux émettant une lumière rouge ne parvenaient pas à le localiser. Mais il était trop tard pour s’en soucier maintenant.
La chaîne, tournant comme un hélice, se rapprocha progressivement de Jason, tandis que les blessures de Quarante-sept s’accumulaient. Jason, tel un chat jouant avec sa proie, attaquait Quarante-sept à une vitesse fulgurante à travers les intervalles de la chaîne en rotation, avant de revenir à sa place. La chaîne ne s’arrêtait jamais, et Jason semblait ne jamais bouger.
Avec son prochain mouvement, Jason était certain de pouvoir trancher la laide tête en tonneau de Quarante-sept. Assez joué.
Cependant, les missiles magiques hurlants rendirent la fuite de Jason, autrefois si confiant, plutôt embarrassante.

Il avait presque oublié qu’il y avait encore quelqu’un sur les lieux, ignoré mais absolument pas tolérable à l’être : la magicienne vêtue de rouge, Moriel. Elle venait de boire toute la bouteille d’énergie magique encore en phase d’essai et la fixait avec colère, son corps émettant des ondes de magie.
« Héhé, tu veux protéger ton construct, remplir ton rôle de maître ? Moriel, tu as simplement perturbé l’ordre de la mort. » Cinq trous apparurent au bas de sa robe rouge ; Jason passa à l’action.
Si l’attaque de Quarante-Sept ne l’avait pas forcé à se retourner pour se protéger et à arracher les chaînes gênantes, les trous n’auraient apparu que sur le bas de sa robe.
Il regarda Moriel, sans savoir pourquoi il agissait ainsi ; désormais, il ne disposait même plus de ces chaînes feintes.
« Quelle scène émouvante, ces sentiments sincères entre maître et servante… Elle me captive profondément. » Bien qu’il parlât ainsi, son expression devenait de plus en plus féroce.
« Moriel, en réalité, je t’aime bien… Homme de fer, il est temps de embrasser ta fiancée. » Deux autres aiguilles d’argent apparurent, l’une d’elles s’enfonçant dans la tête de Quarante-Sept ; l’écho bourdonnant le mettait mal à l’aise.
« Tiens bon deux minutes, juste deux minutes », ordonna Moriel d’un regard déterminé à Quarante-Sept.