Trente-deuxième round : Tournant

« Tu devines ? Tu ne peux pas, n’est-ce pas ? Laisse-moi te le dire ! C’est la magie de l’imbécillité ! J’ai rêvé de cette magie depuis longtemps ! » Fairglen riait aux éclats en tendant le doigt : « Bien que cette magie ne fonctionne qu’au contact, peux-tu m’empêcher de te toucher maintenant ? Ton intelligence restera à jamais au niveau d’un lézard ! Imagine — une magicienne d’exception devenue idiote, incapable même de s’occuper de ses besoins… Mais ne t’inquiète pas, je m’occuperai de toi, je t’habillerai, te laverai, te transformerai en toutes sortes de créatures amusantes, et t’emmènerai aux bals aristocratiques, jusqu’à ce que je m’en lasse ! »
Son doigt était sur le point de toucher la tête de Moriel —
Le dernier guerrier était à genoux, le sang jaillissant abondamment de son bras coupé. Quarante-sept tenait son épée contre son cou, le regardant avec une pointe d’approbation, bien qu’il ne sache pas si le guerrier pouvait comprendre cette expression.
Son dernier compagnon gisait non loin, son manteau déchiré en deux, la cotte de mailles sur son dos et sa colonne vertébrale coupées net.
« Des monstres… Il faut vraiment des mages pour les combattre… » murmura le guerrier en toussant, plein de haine.
« Vous n’avez simplement pas d’armure assez épaisse », dit Quarante-sept en tranchant d’un coup d’épée la tête du guerrier.
Le doigt de Fairglen tremblait ; l’énergie magique était sur le point d’être transférée à Moriel — juste un peu plus.
Il ouvrit grand les yeux, horrifié, voulut dire quelque chose, mais du sang jaillit en abondance de sa bouche et de sa mâchoire —
Au moment où Fairglen s’approchait, Moriel sortit le poignard caché dans sa baguette et le planta profondément dans son menton, avec une précision et une rapidité dignes d’un tueur entraîné depuis des années.
« Tu te demandes pourquoi, même protégé par une armure magique, tu as été tué d’un seul coup ? » continua Moriel en arrachant le filet collé à son corps : « Les mages sont certes fragiles — mais avec la magie ‘Clé de la victoire’, c’est différent, n’est-ce pas ? »
Lorsque Quarante-sept monta à l’étage, Moriel rangeait les livres de magie sur la table.
« Quelques soldats ont mis autant de temps ? Tu es lent, partons — »
Soudain, des flammes éclatèrent dehors, suivies de cris affolés.
« Bon sang ! Comment ont-ils pu sortir si vite ? » Moriel jeta un coup d’œil par la fenêtre et reconnut aussitôt le Mur de Feu d’Aley.
Moriel et Quarante-sept quittèrent la demeure de Mishima et s’enfuirent par les ruelles, sans même retourner chez Kairo, prêts à quitter la Ville des Pluies.
« Hé, vous ne comptez pas dire au revoir ? »
Au bord de la Ville des Pluies, là où Old Tom montait habituellement la garde, O’Sullivan, l’air misérable, les arrêta.
Ses vêtements, restés propres pendant si longtemps dans la boue, étaient maintenant extrêmement sales — mêlés de terre, d’eaux usées, de tiges d’herbe, et peut-être même de fèces animales, dégageant une odeur nauséabonde.
Apparemment, Billy n’avait pas traité tout le monde de la même manière.
« Oh, monsieur le comte, on dirait que vous êtes dans un état épouvantable », dit Moriel en se couvrant la bouche de manière exagérée. Bien que l’apparition d’O’Sullivan fût déjà la pire chose qui puisse arriver, pourquoi son inquiétude ne disparaissait-elle pas ?
« Vraiment ? Je te promets que dans un instant, tu ne seras pas en bien meilleure forme que moi », répondit O’Sullivan en avançant, tenant ses étranges armes à feu.

Quarante-sept fit un geste de la main, et le sol devant lui fut déchiré par des lames en chaîne, laissant une profonde entaille.
« Quoi que vous vouliez prendre à moi, je ne vous le donnerai pas. »
Les deux camps étaient tendus à l’extrême.
C’était le moment le plus sombre avant l’aube.
Quarante-sept s’effondra soudain à genoux, puis se tordit en flottant dans les airs — son corps tremblait violemment, ses bras se débattaient avec force, comme s’il tentait de briser quelque chose ; une force immense le retenait complètement, le pressant sans cesse.
« Quoi ? » Le cœur de Moriel se brisa enfin.
« La prise de Bigby ? » Le visage d’Osha devint également extrêmement pâle.
« Non, c’est la paume de destruction de Bigby, jeune maître O’Sullivan », résonna une voix âgée et vide aux abords du marais désert, dont on ne pouvait distinguer l’origine, semblant surgir de toutes parts pour oppresser directement l’âme de chacun.
« Hss… » Quarante-sept ne pouvait plus parler ; sous la poigne invisible, son corps, habituellement invulnérable aux armes, commençait à se déformer, des fissures apparaissant —
La magie dans cette région devint soudainement extraordinairement puissante. L’espace se tordit légèrement, un cercle magique éblouissant apparut de nulle part, et plusieurs mages vêtus de robes blanches sortirent du vide accompagnés d’éclairs — mais leurs robes étaient ornées de runes dorées, et ils irradiaient une puissante énergie magique.
« Le Conseil suprême… » Le cœur de Moriel sombra jusqu’au fond du gouffre sans fond. Elle avait seulement entendu parler de ces dirigeants réels des Agus, mais elle n’aurait jamais imaginé pouvoir les voir un jour, et encore moins dans de telles circonstances désastreuses.
« Jeune maître O’Sullivan… Une découverte aussi importante, et vous ne l’avez pas rapportée au Conseil, mais l’avez enquêtée en secret… C’est un acte très grave. » Le dernier mage en robe blanche semblait être apparu soudainement de l’obscurité : c’était le propriétaire de cette voix âgée.
Son dos était déjà légèrement voûté, ses sourcils, ses cheveux et sa barbe étaient entièrement argentés, sans la moindre tache, son visage était creusé de rides ; la seule chose qui suggérait la jeunesse étaient ses yeux clairs.
Dès l’apparition de ce vieux mage, tous les autres mages baissèrent respectueusement la tête.
Il ouvrit légèrement sa main droite, gantée d’un gant en cuir tissé d’un matériau inconnu. Cet vieillard, cette seule main, pouvait non seulement écraser Quarante-sept en un instant, mais aussi forcer O’Sullivan à s’incliner sans résistance, et il en allait de même pour Mishima et Ale qui arrivèrent ensuite.
Un instant, seule Moriel resta debout au milieu de la scène, gardant sa dignité face à un adversaire irrésistible, dans le désespoir.
Le vieux mage soupira.
« Lève-toi. Retournons en parler. » Il tourna son regard vers Quarante-sept, qui continuait de se débattre en vain : « Loom… Vieil ami, tu es vraiment un fou… Un fou génial. »
La poitrine de Quarante-sept se souleva soudainement. Il se couvrit désespérément la poitrine, mais ne put empêcher les vibrations de devenir de plus en plus violentes — jusqu’à ce que ce noyau mystérieux, bondissant, sorte de sa poitrine, arrachant les innombrables tuyaux métalliques qui y étaient connectés, pour atterrir à contrecœur dans l’autre main du vieux mage.
Les yeux de Quarante-sept émirent une lumière ardente, semblable à celle d’une étoile filante. Il pointa le vieux mage et brandit ses lames en chaîne — mais elles furent faibles et sans force, comme la dernière volte de la queue d’un scorpion mourant.

Moriel tremblait, voulant faire quelque chose, mais ne se souvenant d’aucun sortilège.
« Tu as bien fait, le Conseil examinera ta demande », dit sans expression un mage à côté du vieux mage.
O’Sullivan sembla comprendre quelque chose. Même le plus sophistiqué des sorts de transfert ne permettait pas de localiser avec une telle précision à leurs côtés sans guidance…
Il se retourna. Mishima était agenouillé par terre, la tête levée, son visage exprimant joie, vénération, flatterie — mais pas envers lui ; on pourrait même dire que Mishima ne le remarquait pas du tout.
« Emmenez cette mage et renvoyez-la à l’Ordre des Mages en Robes Rouges », ordonna le mage.
Vous aviez promis de me la livrer ! Les mots enflammés d’Aley apparurent, mais furent aussitôt dispersés par la magie ambiante.
« Malheureusement, l’Ordre des Mages en Robes Rouges nous a clairement fait cette demande — ils ont dit qu’ils ne poursuivraient pas tes agissements, par respect envers l’Empire d’Agus », dit froidement le mage.
O’Sullivan ne put que sourire amèrement. Avoir un traître parmi ses subordonnés était déjà dévastateur… et il y en avait deux.
Le vieux mage regardait uniquement le noyau, comme si tout ce qui l’entourait ne le concernait pas.
« Maître, nous devrions partir », murmura le mage, craignant visiblement de perturber ses pensées.
« Oh… oh. »
Comme s’il se réveillait soudain, le vieux mage remit le noyau à son assistant, se souvenant brusquement qu’il tenait encore quelque chose dans sa main — à cet instant, quarante-sept ne bougeait plus, suspendu dans les airs, la flamme dans ses yeux éteinte.