Trente et unième round : Réunion

Un membre épais et tordu tombait en tournoyant dans les airs, soulevant de la boue et de l’eau sous l’impact ; c’était le sort que l’Araignée de Fer voulait réserver à celui-ci, comme elle l’avait fait avec le druide.
« Moriel. » Quarante-sept continuait de murmurer son nom, mais son regard rougeoyant devint glacial, et son énorme épée se posa sur le cou délicat de la magicienne : « Tu m’as attaqué. Pourquoi ? »
Moriel ferma les yeux, semblant ne pas avoir l’intention de répondre à Quarante-sept. Ce fut plutôt l’énorme araignée à ses pieds qui réagit : sa partie postérieure se transforma, et de nombreuses chaînes en fer jaillirent des fissures, enserrant Quarante-sept comme un filet. Il semblait que cette araignée était elle-même une créature en acier.
Une longue queue venimeuse s’étendit depuis l’arrière de l’araignée — une pointe semblable à une lance, dégoulinant d’acide corrosif, visa précisément Quarante-sept et le piqua à la vitesse de l’éclair.
« Moriel ! » Avec ce cri furieux, toute l’Araignée de Fer fut soulevée et renversée.
Les chaînes en or fin se brisèrent comme des cordes en papier. Quarante-sept saisit la queue venimeuse qui le frappait et tira de toutes ses forces, semblant vouloir emporter l’araignée dans les airs. Les sept pattes de l’araignée s’enfoncèrent dans le sol dans une lutte désespérée. Ne parvenant pas à réussir, Quarante-sept redescendit et frappa violemment avec des chaînes, déchira de ses mains, donna des coups de pied, et faillit même mordre. En un instant, il détruisit complètement cette créature.
Lorsqu’il se calma de sa colère pour chercher Moriel, il la trouva debout à une certaine distance, le regard clair posé sur lui. Devant elle se trouvait un loup-garou géant allongé, son corps gris pâle sans vie, avec l’épée de Moriel plantée dans sa tête, le transformant en une statue de pierre. Pourquoi n’avait-elle pas profité de l’occasion pour l’attaquer avec de la magie ? N’avait-elle pas eu le temps ?
Fado regardait Sain, désormais pétrifié, avec une expression douloureuse. Elle s’était cassé la jambe à cause de l’attaque irresponsable de Quarante-sept, ce qui l’avait forcée à se retirer du combat. Elle avait assisté de ses propres yeux à toute la bataille entre Sain et la magicienne : Sain était rapide comme l’éclair, lançant des attaques torrentielles, mais la magicienne parvenait toujours à esquiver ses griffes au bon moment, non pas parce qu’elle était plus rapide que lui, mais parce qu’elle semblait savoir ce qu’il allait faire, évitant toujours à l’avance ses mouvements. Dès que son assaut ralentissait, son épée le transperçait — puis elle restait là, appuyée sur son épée, à observer Quarante-sept luttant contre l’araignée mécanique.
Le mur de flammes devant eux s’était éteint, et les nuages jaunâtres s’éclaircissaient peu à peu. Les druides et les guerriers libérés se rassemblèrent, s’aidant mutuellement pour se retirer lentement vers la forêt. Jolice, soutenue par ses compagnons, parvint péniblement à se relever et regarda au loin, vers le champ de bataille.
« Est-ce que nous nous retirons vraiment comme ça ? » Jolice avait été plongée dans un bref coma ; en se réveillant, elle se trouvait déjà dans la forêt. Elle se hissa sur une branche d’arbre ; une de ses mains était gravement blessée, du sang coulant abondamment le long de son bras pour former rapidement une flaque au sol. Ses yeux blancs, à travers les fentes de la fumée et les gouttes de pluie, se fixèrent sur les silhouettes qui continuaient de se battre au loin : « Les guerriers de la tribu de Zalidan en sont-ils arrivés au point de devoir survivre en abandonnant leurs compagnons ? »

« Pardon, capitaine… » dit avec honte un guerrier elfe, le visage couvert de sang, à ses côtés : « Mais nous ne pouvons vraiment plus combattre… Si nous ne nous retirons pas rapidement au village pour nous reposer, davantage de blessés mourront… »
Jorice ne dit rien. Au lieu de cela, il sauta vers une branche encore plus haute et plus épaisse, se mit en planche sur une main, plia sa jambe gauche en arc, et encocha une flèche avec son gros orteil et son deuxième orteil de la jambe droite, son corps formant également un arc. Il leva la tête vers l’avant, sa posture étant à la fois stable et élégante, bien que sa vitesse fût presque identique à celle utilisée pour bander un arc à la main.
La distance était grande — Jorice visa soigneusement, puis lança la flèche en parabole.
« Moriel ! » Quarante-sept énormes épées brillèrent également, s’approchant pas à pas de la magicienne : « Tu aides maintenant Agus ? »
Moriel ouvrit la bouche, mais ne dit rien. Un son aigu déchira l’air : la flèche de Jorice avait atteint le sommet de la tête de la magicienne —
La magicienne esquiva de nouveau en un éclair.
Elle se retourna pour regarder la flèche plantée dans le sol, puis, en se tournant à nouveau vers Quarante-sept, des lumières de portails scintillaient déjà autour d’elle.
« Vous, maudits elfes ! » cria Quarante-sept, incapable de la rattraper, en se retournant.
« Tu connais ce commandant Agus ? » demanda Fado, mêlant surprise et colère, mais Quarante-sept ne répondit pas. Il balaya du regard le champ de bataille — des terres brûlées, envahies par la fumée, avaient remplacé les prairies d’avant ; des cadavres de mages ou d’elfes entouraient les ruines de chars de guerre en acier. On n’entendait plus ni cris, ni combats, ni sifflement de flèches, ni explosions de rayons magiques frappant leurs cibles. Seul le bruit de la pluie résonnait constamment dans le silence du champ de bataille, donnant l’impression d’un rêve irréel, comme si la bataille sanglante qui venait de se dérouler n’avait été qu’un songe.
Mais ce n’était pas un rêve. Ce qui se passait devant Quarante-sept, il ne le considérerait jamais comme un rêve, car Quarante-sept ne rêvait jamais. C’était un moyen pour les êtres humains de se consoler face à ce qu’ils ne pourraient jamais obtenir. Mais maintenant, comme s’il était revenu à la dernière nuit dans la Ville de la Pluie, Quarante-sept ressentit à nouveau le goût de la « perte ». En voyant les lumières du portail disparaître complètement dans le vide, la colère envahit aussitôt sa poitrine de fer — peut-être accompagnée d’autres émotions comme le désespoir, l’incompréhension, la rancœur et la douleur, mais pour Quarante-sept, il ne restait que cette colère immense, sans issue.
Les elfes se retiraient peu à peu, ne laissant que Jorice et quelques-uns d’entre eux encore capables de se tenir debout pour les attendre.
« Où se trouve le camp des Agus qui vous attaquent ? »
Quarante-sept brisa quelques branches et les laissa tomber devant Jorice. Ses yeux rouges brillaient intensément, ce qui semblait être un signe de son agitation.
« Vers le sud-est », répondit Jorice brièvement, sans montrer trop d’enthousiasme ou de gratitude envers Quarante-sept, qui avait presque seul changé le cours de la bataille, comme s’il n’était toujours que ce étrange type suivant la caravane.
Quarante-sept se retourna et partit.
« Attendez ! » Fado arriva en boitant, soutenue par son compagnon. Le druide qui la soutenait avait le torse nu, le visage et le corps couverts de graves brûlures ; c’était incroyable qu’il puisse rester silencieux.

« Je ne sais pas quelles sont vos rancunes avec cette magicienne… » Fado interrompit Quarante-Sept : « Mais les elfes noirs vous sont très reconnaissants pour votre aide, alors j’ai quelques suggestions… Peu importe à quel point vous êtes puissant, il est absolument impossible d’affronter seul le quartier général d’Agus ; il y a au moins des centaines de magiciens stationnés là-bas, et une seule boule multicolore de chacun pourrait vous anéantir… Même si les sorts de contrôle ou de mort instantanée ne vous affectent pas, vous ne pourrez pas résister à un bombardement de sorts de manipulation énergétique, n’est-ce pas ? »
Quarante-Sept fixa la druidesse qui se tenait sur une seule jambe devant lui, furieux, mais dut admettre qu’elle avait raison — la stratégie d’une attaque de commando par des élites ne pouvait fonctionner que sur un champ de bataille chaotique ; même le général le plus courageux et invincible qui se jette dans une pluie de flèches ne fait que se condamner à mort.
Son regard balaya les visages des elfes, et sa colère s’apaisa peu à peu.
Bien que les elfes noirs soient en infériorité face à l’armée d’acier d’Agus, il semblait qu’ils n’étaient pas complètement sans défense, d’après le déroulement du combat. S’ils avaient vraiment un plan…
Des fragments du passé semblaient s’assembler en une ligne, aussi nets que la traînée laissée par un chasseur dans le ciel.
Les elfes noirs concoctaient quelque chose, et cela avait certainement un rapport avec moi. J’avais peut-être manqué de prudence ou été trop paresseux pour y prêter attention ; en réalité, ils voulaient simplement m’utiliser comme bouc émissaire, tout comme les démons dans les batailles utilisaient les autres. En somme, ces créatures à oreilles pointues s’intéressaient à moi…
Quarante-Sept regarda à nouveau Fado et les autres elfes. Il ne comprenait pas pourquoi personne parmi les Morillers ne m’avait reconnu, ou m’avait reconnu sans le dire, mais au moins il l’avait trouvée. Cependant, la situation devenait de plus en plus imprévisible… Utiliser de telles choses était toujours réciproque.
Il se détourna et passa à côté de Jolice, la bousculant au point de la faire trébucher : « Emmène-moi voir Uther. »