Trente et unième round : Magie

Ce ne sont certainement pas les soldats de Mishima, pensa Quarante-Sept. Une telle troupe pourrait facilement se frayer un chemin à plusieurs reprises parmi ces brutes de l’extérieur. Cette aura meurtrière ne rivalisait même pas avec celle de Hekkō. L’aura de Hekkō était chaotique, comme celle d’une bête toujours en colère : dangereuse, puissante, mais dépourvue de discipline — mais peut-être le plus effrayant, c’est que Hekkō n’avait absolument pas besoin de discipline.
Quarante-Sept ressentit soudain une certaine mélancolie. Il ne pourrait jamais affronter Hekkō, ce qui lui procura une sorte de sentiment de regret. Il regarda les soldats en armure argentée, armés d’épées enchantées et de boucliers, qui s’approchaient en silence en demi-cercle. La mâchoire de Quarante-Sept s’entrouvrit, et sa langue en forme de queue de scorpion sortit pour lécher son nez. Si un humain faisait ce geste, ce serait ridicule, mais en cet instant, l’aura meurtrière était dense comme du sang solidifié.
La garde d’élite d’Agus ! Le visage de Moriel changea également. Il semblait que le noble d’Agus accompagnant Mishima avait un statut bien plus élevé qu’elle ne l’avait imaginé — au point de pouvoir mobiliser une garde d’élite ! Bien qu’Agus fût un pays gouverné par des mages, cela ne signifiait pas qu’ils n’avaient pas de guerriers exceptionnels. De plus, pour prouver leur force et se sortir d’une position inférieure, ces guerriers s’entraînaient avec encore plus de rigueur et se livraient à des massacres…
Quarante-Sept jeta un coup d’œil à Moriel ; elle ne montrait aucun signe de retraite. En fait, il était peut-être déjà trop tard pour battre en retraite.
« Je m’occupe d’eux, tu ferais mieux d’entrer chercher le grimoire et de partir. »
Moriel hocha la tête et disparut dans l’obscurité du couloir.
« Faites attention à mes vêtements, mes amis. Je vais les porter longtemps », dit Quarante-Sept en se tenant debout de manière désordonnée, poussant un soupir presque humain, avant d’extraire son épée.
Quatre lames rapides se croisèrent, puis devinrent huit, puis seize — manifestement, ils ne comprenaient pas la valeur de Quarante-Sept et pensaient qu’il n’y avait aucun problème à le déchirer en morceaux.
Après un crépitement métallique dense comme la pluie, Quarante-Sept restait toujours à l’entrée. Sa robe était déchirée en plusieurs endroits, son corps portait des coupures nettes, la plus profonde étant la blessure à la gorge ; pour un humain, cela seul lui aurait été fatal.
Mais Quarante-Sept ne semblait rien ressentir. Il tenait son épée à deux mains, un sourire cruel sur le visage.
Les quatre épéistes attaquèrent à nouveau en même temps. Cette fois, ils protégeaient leur corps avec leurs boucliers, avançant comme un mur. Quarante-Sept balaya de son épée, ne créant qu’une longue étincelle ; deux épéistes lancèrent des attaques en pointe, croisant leurs lames pour bloquer la sienne, tandis que les deux autres frappaient également en croix, visiblement déterminés à lui trancher la tête d’un seul coup —
Quarante-Sept jeta son épée. Il saisit à deux mains les deux épées dirigées vers son cou, fit un pas en avant et percuta le mur de boucliers comme un taureau enragé.
Les quatre épéistes reculèrent en chancelant, puis stabilisèrent à nouveau leur formation.
Quarante-Sept n’avait pas réussi à s’emparer des armes de ses adversaires ; au contraire, il avait reçu deux longues blessures aux mains, ses doigts presque coupés. Pourtant, il continuait de sourire cruellement, la langue sortie, une goutte de sang glissant au bout de sa langue tranchante.
Moriel montait l’escalier sombre. Elle avait déjà vérifié : il ne devrait y avoir aucune embuscade maudite, mais ce sentiment d’inconfort devenait de plus en plus fort.

Au deuxième étage se trouvait une vaste salle entourée de rayonnages bondés de livres. Une personne était assise à la table au centre, feuilletant tranquillement le livre de sorts que Moriel avait obtenu dans la tour des mages ; une flamme vive brûlait au-dessus du livre, servant d’éclairage.

Moriel s’arrêta.

« Vous avez dû gaspiller une place de sort de niveau deux, la Flamme Immortelle, en anticipant ma venue. Dois-je dire que vous êtes stupide ou arrogant ? »

L’homme leva la tête. Il portait une robe blanche similaire à celle de Mishima, mais son insigne était un aigle en ligne simples : « La lumière, la lumière qui éclaire la terre et donne vie à toutes choses. Nous devrions lui rendre le plus grand hommage, d’autant plus qu’il suffit de dépenser un peu d’énergie en échange. »

Idiot. Moriel fronça les sourcils, méprisant profondément le comportement de ces mages nobles.

Un guerrier s’appuyait sur son épée pour se tenir debout, mais il finit par tomber. La tête penchée, du sang jaillissait des fissures de son casque à épaulettes ; son cœur endurci, à chaque battement, expulsait une grande quantité de sang qui inondait le sol comme un petit ruisseau.

Il en restait trois. Quarante-sept se pencha pour ramasser l’épée au sol — une énergie étrange et une excitation envahirent tout son corps, comme s’il avait soudain deux moteurs supplémentaires.

Les trois guerriers restants ne reculèrent pas, sans même jeter un regard à leur compagnon au sol. Ils commencèrent à se déplacer, brandissant leurs épées à une vitesse incroyable, visiblement déterminés à épuiser progressivement Quarante-sept.

« Mon nom est Fairjens », dit le mage en robe blanche en arrangeant les pages de son livre avant de sortir de derrière la table, d’un geste élégant. « Je suis un mage de l’Ordre des Mages de l’Empire d’Auguste… Je viens avec de bonnes intentions, dans l’espoir d’avoir un dialogue franc avec vous, chère Mademoiselle Moriel. Avant tout, je tiens à présenter mes excuses les plus sincères à mon supérieur, le comte O’Sullivan, pour tout dommage qu’il vous a peut-être causé… Je crois que nous pouvons résoudre ce différend de manière plus pacifique ! »

À cet instant, Fairjens ressemblait moins à un mage qu’à un diplomate.

« Oh ? Il me semble que ces types en bas ont une opinion différente », répliqua Moriel avec ironie, entendant vaguement les bruits assourdissants des combats en bas.

« Oh… tant que nous parvenons à un accord, qu’importent-ils ? » sourit Fairjens. « Mademoiselle Moriel, je perçois votre talent et vos capacités au-delà de la norme… Dans dix ans, non, peut-être cinq ans, vous serez capable de créer vos propres constructs. Pourquoi vous attacher à quelque chose qui ne vous appartient pas ? De plus, nous ne vous priverons pas de vos biens sans raison ; nous paierons un prix raisonnable… Et dans le monde des mages, je crois qu’il n’y a rien de plus précieux que l’amitié d’un mage d’Auguste, n’est-ce pas ? »

Moriel ricana, sa magie commençant à se rassembler : « C’est bien dit, mais ce n’est pas une raison pour que vous envahissiez ma maison, tout bouleversiez et emportiez mes affaires avec vos mains sales ! »

« Quel dommage », dit Fairjens, son regard s’aiguisant. « Alors, préparez-vous à affronter la colère des mages d’Auguste ! »

Un épéiste leva son épée pour frapper, mais quarante-sept, retenu par deux autres, semblait déjà incapable d’échapper. Il leva sa main gauche, comme s’il voulait se protéger, mais une lame-courroie semblable à un fouet jaillit soudain de sa paume, enserrant la tête et le cou de l’épéiste et tirant violemment vers l’avant — on entendit clairement le bruit du cou qui se brisait, puis sa tête se sépara de son corps.
Les deux autres épéistes reculèrent, et pour la première fois, leurs visages sous leurs casques semi-ouverts montrèrent de l’inquiétude.
La lame-courroie, scintillante, ondulait et se contractait comme un serpent venimeux, couverte d’innombrables dents fines qui bougeaient à grande vitesse, produisant un sifflement menaçant, empreint de mort.
La lame-courroie se retira lentement dans son corps. Quarante-sept avança pas à pas vers ses adversaires, le vent soufflant et faisant voler sa cape noire.
Il en restait encore deux.
Ferzhens récita les incantations calmement, et bien que Moriel ne comprenne pas pourquoi elle était si confiante, elle agita sa baguette et lança en premier une boule magique.
Une lueur protectrice magique apparut autour de Ferzhens, qui regarda sans se soucier la boule magique de Moriel heurter son corps avant de disparaître.
Un bouclier de sorts mineurs ? Cette magie de niveau quatre permettait de stocker deux sorts de niveau inférieur à deux et de les libérer instantanément en cas de besoin. Moriel avait toujours voulu l’apprendre, mais n’y était jamais parvenue. Il semblait que Ferzhens avait activé un bouclier magique sur elle, et l’autre devait être une armure de mage…
Moriel s’apprêta à lancer un autre sort, mais abandonna, impuissante, en voyant à nouveau une lueur magique briller sur Ferzhens. Elle reconnut ce sort et semblait désormais sans solution : le bouclier de sorts mineurs de Ferzhens pouvait bloquer complètement tous les sorts de niveau un à trois, tandis que Moriel ne disposait d’aucune attaque de niveau trois ou supérieur !
« Même si je sais que les mages prophètes ne sont pas doués pour le combat en face à face, tu es vraiment trop faible, non ? »
Ferzhens se moqua, agita son bras et récita une incantation.
De l’énergie magique, accompagnée d’un petit tas de toiles d’araignée sèches, jaillit de sa main, et en un instant, la pièce fut recouverte d’un réseau visqueux —
Moriel esquiva une toile qui traversait la pièce, mais en fut aussitôt enveloppée par d’autres.
« La durée de vie du bouclier de sorts mineurs est très courte — » dit Ferzhens en souriant : « Mais il semble suffisant pour t’affronter. »
Ferzhens entra dans la zone du réseau d’araignées, indemne grâce à la protection magique. Il s’approcha lentement : « Sais-tu à quoi ressemble mon unique sort de niveau cinq ? »
Son expression devint soudain extrêmement lubrique.