Onzième round : La Barbe Blanche

La lumière sacrée n’a que peu d’effet sur les humains ordinaires ; au mieux, elle ne fait que leur conférer une apparence sacrée et imposante, ce qui, en général, est moins dissuasif que de se dessiner de fausses cicatrices sur le visage.
Cependant, elle améliore réellement la force et la vitesse.
La seule façon de faire face à une horde de loups est de conserver une énergie suffisante et de la distribuer judicieusement. Les deux chevaliers sacrés gèraient avec habileté leur consommation d’énergie mutuelle, mais même ainsi, la poursuite quasi continue pendant une semaine les avait déjà mis à rude épreuve.
Kastor sautait avec agilité, lançant sans cesse des flèches mortelles. Avant même que la première flèche n’atteigne sa cible, la deuxième était déjà tirée et prête à être lancée. Chaque flèche visait avec précision l’œil de sa cible, comme si Kastor ne visait jamais ailleurs.
« As-tu assez de flèches ? Que feras-tu si tu en es à court ? » demanda Jossen, digne de sa réputation de chevalier noble et sociable.
Kastor sortit la dernière flèche de son carquois et cette fois visa l’œil droit.
Un ogre robuste chargea en grognant, tandis qu’un voleur, profitant de son couvert, brandit une lance pour l’attaquer. Il eut même le loisir d’appeler ses complices : « Le tireur doit être très faible au corps à corps ; il a déjà épuisé toutes ses flèches. Allez-y… »
Lorsque le voleur prononça ces mots, Kastor tira son épée courte, un peu plus longue, de sa ceinture et la planta dans la bouche de l’ogre. La pointe ressortit par l’arrière de sa tête, et l’épée, trempée de sang et de matière cérébrale, brilla dans la faible lumière du crépuscule.
Lorsque le voleur eut fini sa deuxième phrase, Kastor retira son épée. Alors que l’ogre s’effondrait, il sauta agilement pour esquiver la lance du voleur, agita son bras, et son épée fendit l’air pour transpercer la poitrine d’un autre ogre qui s’approchait, avant de se planter dans le front d’un nain derrière lui.
Avant même que le voleur ne puisse prononcer son dernier « Ah », Kastor avait déjà tiré son autre épée courte de sa ceinture et l’avait enfoncée dans sa bouche, la remuant un instant. La langue du voleur se transforma en une masse sanglante, l’empêchant naturellement de crier.
Avant même que le voleur ne s’effondre, Kastor avait déjà retiré une flèche plantée dans l’orbite oculaire d’un cadavre, puis, après un saut arrière léger, atterrit à côté du nain mort. Il retira l’épée plantée dans son front, leva les yeux autour de lui : les voleurs lui avaient inconsciemment laissé de l’espace. L’évaluation absurde de ce voleur idiot concernant les capacités de combat du tireur avait été définitivement démentie.
D’ailleurs, en plein air, Kastor avait déjà lancé la flèche récupérée ; il n’était pas difficile de deviner si elle avait atteint sa cible.
« Occupe-toi plutôt de tes affaires ; ton compagnon semble manquer de forces », dit Kastor sans aucune arrogance, peut-être parce qu’il appartenait à la nation la plus fière qui soit.
« Elle ? Elle est bien plus forte que moi », répondit Jossen avec un sourire amer en regardant la silhouette agile de Milia.

Et Milia continuait d’utiliser les cadavres de ses ennemis pour reconstruire la confiance et la volonté qu’elle avait perdues. À présent, elle tuait moins avec élégance, voire de manière presque désinvolte. Ses subordonnés, tombant les uns après les autres, étaient progressivement submergés par son aura. Les trois personnes se rapprochaient peu à peu du centre du complexe circulaire.

Hoffman se rasait la barbe.
Il penchait la tête, les veines de son cou, presque aussi épais que sa tête, saillaient. Quelques poils de barbe distincts se dressaient de manière désordonnée, tels des cactus dans le désert. Il saisissait l’un d’eux entre des doigts deux fois plus épais que la normale, le tirant vers le bas avec une grimace, comme s’il nourrissait une haine profonde envers ce poil.
Il essaya plusieurs fois, mais ce poil persistait à lui échapper, jouant à cache-cache avec lui. En réalité, même si chaque poil était épais comme une crinière de porc, il restait trop fin pour Hoffman. Ses doigts pouvaient plier facilement une pièce d’or, mais attraper et arracher un poil de sa barbe était une autre affaire.
« Chef… eux… »
Un voleur vêtu d’une armure en cuir entra précipitamment, l’air paniqué : « Nous devons utiliser… »
Hoffman lui asséna une gifle retentissante, interrompant ses paroles et lui brisant le menton, déversant ainsi toute sa colère due aux échecs rencontrés avec sa barbe. Désormais, on ne saurait plus ce qu’il voulait utiliser, car, la tête tournant, il n’avait plus besoin de rien.
Hoffman semblait se sentir un peu mieux d’avoir mis fin lui-même à une vie. Il essuya son menton, oubliant temporairement ce poil qui avait gâché son humeur. Il prit une profonde inspiration ; sa poitrine nue se gonfla légèrement, ses muscles, tels des poids de toutes tailles, se poussant les uns contre les autres sous sa peau. Il plissa les yeux, regardant son reflet dans le miroir, vêtu seulement de son pantalon — l’homme imposant, haut de huit pieds, qui apparaissait dans le miroir le satisfaisait grandement.
Un autre bandit arriva à la porte ; son collègue au sol lui fit signe de s’arrêter.
Hoffman admirait ses muscles — il adopta plusieurs postures, ses muscles passant alternativement de la souplesse à la rigidité, de la contraction à l’expansion, ce qui faisait craindre que les cicatrices entrelacées sur son corps ne se rouvrent à cause de ces mouvements similaires à ceux d’un ballon comprimé.
Soudain, Hoffman approcha son visage du miroir pour examiner de près son nez en bec d’aigle —
Il y avait apparemment un bouton. Il tendit la main pour le toucher, puis tenta de le presser.
« Chef… » Le bandit à la porte ne pouvait plus se retenir. Il se pencha légèrement, prêt à bondir en arrière à tout moment, et rapporta prudemment :
« Qu’y a-t-il ! »
Hoffman se retourna, fixant intensément son subordonné venu lui annoncer la nouvelle, tout en continuant de presser le bouton sur son nez — s’il n’avait pas vu à quelle distance il se trouvait, il lui aurait sûrement donné une autre gifle : « Ne puis-je pas avoir un peu de temps pour moi ? »
« Désolé… chef… » dit le bandit d’une voix tremblante : « Ces trois-là sont très forts… Nous commençons à être submergés… Utilisons ces choses… »
Du sang jaillit du nez d’Hoffman. Un morceau de peau, avec le bouton, fut arraché de force.

« Il y a cinq cents hommes dehors. » Hoffman se frotta le nez, regarda ses doigts tachés de sang, et des veines rouges apparurent dans ses yeux sans vie, comme un taureau excité en voyant un drapeau rouge voler : « Tu veux dire que ces cinq cents hommes du gang des voleurs à la barbe blanche ne peuvent pas arrêter ces trois-là ? Un seul d’entre eux pourrait vous combattre — euh, vous, plus de cent soixante personnes ? »
Il fit un pas en avant, un simple pas, mais ce pas effraya tellement son subordonné qu’il s’éloigna d’un bond et s’assit par terre.
« Je ne me souviens pas que mes hommes soient si mauvais. » Hoffman se frotta le nez, comme s’il voulait enlever le sang avec sa peau : « Est-ce parce que nous nous sommes étendus trop rapidement ces derniers temps, et que nous avons recruté n’importe qui dans le gang ? Viens ici, pourquoi te cacher ? Je ne vais pas te manger, viens, viens ! »
Le bandit se releva et s’approcha timidement de Hoffman, la sueur coulant sur son visage. L’odeur forte du corps et du parfum d’Hoffman le fit presque éternuer ; il retint son souffle, ce qui fit plisser les muscles de son visage en une expression étrange : « Chef… moi… »
Le visage d’Hoffman devint soudain très aimable. Il tendit sa grande main et tapota doucement l’épaule du bandit, mais celui-ci eut l’impression d’avoir reçu un coup de marteau de guerre : « Ce n’est pas suffisant ! Il faut s’entraîner sérieusement aux bases ! »
« Oui… chef… mais… ce sont des chevaliers saints… » Le bandit afficha un air abattu, se disant soudain que rester dehors pour affronter ces trois ennemis était peut-être la meilleure option.
« Hmm, j’ai compris. Va chercher le vice-commandant Roy — où est-il ? »
« Je… je ne sais pas… peut-être dans la cellule… »
« Hmm. » Hoffman se retourna pour continuer à se regarder dans le miroir : « Va le chercher. Dis-lui de capturer des prisonniers vivants autant que possible, les elfes ne doivent pas être touchés, et il peut faire ce qu’il veut des deux autres — il y a aussi une femme, n’est-ce pas ? »