Douzième round : Mêlée

Les nains émettaient des sifflements sourds et indistincts, il était difficile de déterminer s’ils chuchotaient entre eux ou imitaient les fourmiliers qui aspirent les fourmis dans leurs terriers.
« C’est malin, ça pourrait être le prélude à une attaque », dit Jason en desserrant progressivement les chaînes du loup-garou. À part Hache de Sang, qui restait immobile, les autres se rassemblèrent en silence, dos à dos, prêts à tout tenter.
Ils espéraient sincèrement ne pas se faire du souci pour rien.
Les miracles ne se produisent jamais quand on en a besoin. Hache de Sang rugit en brandissant sa grande hache de guerre ; en un instant, plusieurs nains-rats se transformèrent en morceaux de chair volants. Comme ces morceaux ne pouvaient pas déterminer avec précision la quantité de matière première, en se basant uniquement sur leur volume, on en comptait probablement cinq à six.
Les cris perçants des nains-rats anéantirent les espoirs des autres mortels. Ils brandirent maladroitement leurs armes, frappant ces petits ennemis répugnants et effrayants, tout en maudissant intérieurement le quarante-sept qui avait provoqué le conflit en premier, ainsi que le guerrier nain belliqueux qui les avait poussés dans l’impasse.
Le quarante-sept ne pouvait pas deviner les pensées des autres. Il utilisait les techniques de combat qu’il avait mises au point ces derniers jours tout en imitant les mouvements de Hache de Sang. Il devait admettre que ce nain, d’ordinaire sale, laid, stupide et brutal, était en réalité extrêmement redoutable au combat.
La hache de guerre tournoyante ressemblait à un énorme balai, soulevant la saleté du marais et la dispersant partout ; partout où portait le regard, on voyait des morceaux de chair de nains-rats brisés ou non. Les adversaires qui ne se laissaient pas effrayer étaient les plus difficiles à vaincre.
Même Hache de Sang commençait à être blessé.
Le corps du quarante-sept était couvert de nains-rats ; sa peau métallique grinçait sans cesse. Ces créatures déguisées en rats étaient tout de même des êtres intelligents, mais pourquoi leur façon de se battre était-elle si désordonnée ? Ils ne distinguaient même pas la différence entre chair et métal. Le quarante-sept réfléchissait en retirant son pied coincé dans la boue, puis fit un pas en avant, écrasant deux rats supplémentaires.
Les hurlements du loup-garou retentirent derrière lui. Pour le quarante-sept, qui n’avait pas de notion de mort, ces cris stridents et tragiques ne provoquaient aucune émotion. Occupé à bouger ses poignets, il n’avait pas le temps de tourner la tête.
« Putain ! Vous m’avez mis en colère !! »
Hache de Sang brandissait sa hache comme une tempête violente : quiconque le touchait ou était touché par lui était soit mort, soit blessé. Cependant, son champ d’action se réduisait progressivement, jusqu’à ce qu’il revienne presque à sa position initiale. Lui aussi rejoignit le groupe dos à dos, avec le loup-garou bruyant derrière lui.
Cette combinaison devait avoir un effet comique. Le quarante-sept se retourna pour les regarder s’appuyer les uns sur les autres, pensant que l’amitié humaine était vraiment étrange.
Le combat continuait. Le quarante-sept brandissait son épée sans but précis. Il n’avait pas besoin de viser un ennemi en particulier : d’une part, il était difficile de les distinguer, et d’autre part, même s’il frappait au hasard, il n’avait pas à craindre de manquer sa cible, car ils étaient tellement nombreux. Il observait constamment les mouvements de Hache de Sang, y compris ses haussements d’épaules sans raison après chaque coup, qui, à ses yeux, n’étaient que pour se montrer cool. Il notait tout avec soin, afin de l’essayer le plus rapidement possible.

Les cibles affluaient sans cesse. À présent, l’épée de quarante-sept n’utilisait plus des coups de hache, mais une autre technique. En réalité, il tendait rarement son épée pour la planter dans quelque chose ; à la place, il utilisait le mouvement de son poignet pour faire tourner l’épée autour de son corps, comme une roue à vent, à condition d’avoir des poignets suffisamment agiles et une énergie abondante — deux choses qui ne semblaient pas être un problème pour quarante-sept.

Le poignet de la Hache Sanglante était également exceptionnellement agile. Ne croyez pas qu’une hache de guerre ne nécessite que de la force brute : c’est là l’erreur des bûcherons maladroits. Le poids énorme de la hache entraîne une consommation importante d’énergie, même si la Hache Sanglante était massive comme un ours écrasé.

Il utilisait avec habileté ses poignets puissants et agiles pour faire balancer sa grande hache de guerre plutôt que de la simplement agiter, ce qui inspira profondément quarante-sept, qui commença à faire de même. Les résultats semblaient bons, et il envisagea de changer pour une épée plus grande, plus longue et plus solide.

Les cadavres s’entassaient de plus en plus, le sang et les morceaux de chair boueux souillaient ce terrain, et une odeur putride intense flottait dans l’air, provoquant la nausée.

Ses camarades se débrouillaient bien. Bien qu’ils soient blessés à divers degrés, ils continuaient globalement à mener ce travail physique meurtrier unilatéral. Ceux qui tuaient étaient à bout de souffle, tandis que ceux qui étaient tués restaient vifs et enthousiastes, ce qui formait un spectacle étrange.

« Hahaha, encore un ! Le vingt-septième ! Vous, ces fromages puants ambulants ! »

Quick, qui boitait, ne cessait de parler même en tuant, c’était insupportable.

« Marteau de Cuivre, quelque chose ne va pas, les rats sont devenus fous. » On ne savait pas si Jason était vraiment inquiet ou s’il se moquait simplement.

« Comment ne pas devenir fou après avoir reçu plusieurs blessures sanglantes de ma part ?! » Ce nain valait mieux quand il se contentait de frapper sans parler ; au moins, cela donnait l’impression qu’il n’était pas aussi inutile qu’on le pensait.

« Si ça continue, ça n’aura jamais de fin ! » Bien que Cain paraisse toujours timide, deux poignards volaient dans ses mains, visant précisément la tête et le cou des rats-garous. Là où il passait, des cadavres s’effondraient, comme de l’herbe emportée par le vent.

« Merde ! Si ce Morriel était encore ici, il saurait certainement comment s’occuper de ces créatures ! » La Hache Sanglante repoussa d’un coup de pied un rat-garou qui était sur le point de mordre son entrejambe : « Ces créatures stupides ont le plus peur des mages ! »

Morriel ? Quarante-sept hésita un instant, son épée s’arrêtant également.

Morriel ! Un type de pulsation mentale qui semblait avoir disparu réapparut soudainement dans le système central de quarante-sept. En tant que guerrier mécanique évolutif à propulsion nucléaire, quarante-sept n’était jamais doué pour des tâches nécessitant moins de puissance de feu ou impliquant des calculs pour déterminer où elle n’était pas nécessaire. Son point fort était de modifier et d’ajuster constamment les deux canons sur ses bras, allant de générateurs d’ondes électromagnétiques pour les combats d’assaut à des missiles à protons à faible puissance avec une portée supérieure à 500 kilomètres. Son objectif principal et unique dans les combats avait toujours été d’éliminer tous les êtres vivants qu’il pouvait détecter. Mais maintenant, un ordre qui dépassait son programme de meurtre profondément ancré, même plus intense que le désir de regarder des dessins animés, envahit soudainement tout son être.

Un rat-garou mordit fermement la peau de sangsue grise autour de la taille de Quarante-Sept, ses petites griffes grattant désespérément. Autrefois, cela aurait pu endommager quelques capteurs ou autres.
Quarante-Sept ne se débarrassa pas de lui à temps — pour être plus précis, son corps aussi sembla se figer, et bientôt le rat-garou recouvrit son corps d’une couche dense.
« Merde ! Qu’est-ce qui ne va pas avec cette carapace en fer ? » Jason tua d’un coup d’épée un rat-garou qui avait grimpé sur le dos de Marteau de Cuivre, qui, de son côté, abattit son énorme marteau de guerre pour écraser celui qui tentait d’attaquer la cheville de Jason.
« Qui sait ! » La voix de Marteau de Cuivre ressemblait à celle de quelqu’un qui brise un gong avec des pommes de terre pourries : « Peut-être qu’elle est cassée ! Ces trucs de mages ne sont pas fiables ! »
Les rat-garous enveloppant Quarante-Sept explosèrent.
Dire qu’ils explosèrent n’est pas tout à fait exact, car de nombreux membres tranchés restaient accrochés au corps de Quarante-Sept, comme des médailles.
Recherche du cible principale en cours. Deux points lumineux rouges, semblables à des aiguilles, sur le visage de Quarante-Sept gonflèrent légèrement, puis se rétractèrent.
« Où va ce type ?! » Quick regarda Quarante-Sept avancer pas à pas au milieu de la foule de rat-garous, être submergé, puis réapparaître, tel un rocher au milieu des vagues furieuses.
« Laisse-le ! » Hache de Sang lança sa hache, qui traça un tourbillon rouge et métallique, coupant au moins cinq rat-garous, avant de revenir dans sa main en violant les lois de la physique : « Faisons notre travail ! »
« C’est à cause de lui que tout ça arrive », murmura Cain avec colère, en plantant et tordant deux poignards dans la tête d’un rat-garou avant de passer au suivant.
Ici. En jetant un coup d’œil, on voyait que la grotte des rat-garous était étroite et humide, et une forte odeur de putréfaction émanait de son entrée discrète.
Quarante-Sept ne savait pas non plus combien de fois il avait été attaqué — la peau de sangsue grise, utilisée à la fois comme protection contre l’eau et vêtement, était depuis longtemps en lambeaux, pendue péniblement sur son corps, et même la carapace en fer était couverte de morsures et de griffures. S’il avait été fait de chair et de sang, il ne resterait probablement que des os.
Mais étrangement, depuis que Quarante-Sept avait percé le cercle de défense pour trouver l’entrée de la grotte, les attaques des rat-garous s’étaient progressivement affaiblies. Certains rat-garous sortaient même de la grotte sans se soucier de rien, courant vers le champ de bataille, comme si Quarante-Sept n’était qu’un buisson de marais poussant par hasard à l’entrée de la grotte.