Deuxième manche : La tour du mage

La mage en robe rouge et ses acolytes avançaient péniblement à travers les marais.
Elle était convaincue que sa magie de prédiction ne pouvait se tromper — ce vaste marais sans nom cachait un mage puissant, désormais disparu à jamais.
Le problème, c’était de savoir comment atteindre cet endroit pour hériter de tout l’héritage du mage.
La mage en robe rouge leva la tête ; des tatouages magiques couvraient une moitié de son visage délicat. Ses trois gardes commençaient à se montrer mécontents, fatigués ou effrayés par ces étendues boueuses — après tout, ils avaient été engagés en tant que petite équipe de six, et il ne restait plus qu’une moitié.
Même s’ils trouvaient la tour du mage, qui sait ce qui les y attendait ?
Pendant la nuit, les guerriers épuisés s’endormaient en s’appuyant les uns sur les autres. Ils n’osaient pas allumer de feu ; la plupart des créatures sauvages en avaient peur, mais certaines n’en avaient pas, voire en étaient attirées — et ces créatures étaient souvent bien plus puissantes que celles qui craignaient le feu.
La mage en robe rouge regardait au loin. Elle explorait prudemment les ténèbres, dissipant peu à peu le brouillard dans l’espoir de trouver cette mystérieuse tour du mage. Cette tâche durait déjà depuis plus d’une dizaine de nuits, l’épuisant presque complètement. Si elle ne trouvait rien, elle n’aurait d’autre choix que d’abandonner.
Soudain, son attention fut attirée par quelque chose. Une ombre floue et tordue apparut dans son esprit ; sans y prêter attention, on aurait pu la prendre pour une partie de la forêt pourrie. De plus, elle semblait posséder une force capable de repousser toute investigation extérieure — mais après tout ce temps, le sortilège de protection était sur le point de s’évanouir.
La mage en robe rouge sourit. Elle avait enfin trouvé sa cible.
Le reste du chemin fut facile. Un jour plus tard, elle se tenait devant la porte de la tour du mage, souriant en voyant son symbole tordu.
Un mage puissant, mais inconnu, allait enfin avoir son héritier.
Quarante-sept avait également repéré ces intrus.
Il était surpris, et même un peu ravi — il cessa même de modifier son apparence pour devenir un Transformers et observa la scène avec intérêt. Protéger la tour du mage ? Cette tâche pouvait bien rester à ce crétin.
Morriel et ses compagnons étaient presque acculés par les Gardiens du Bouclier —
Jusqu’à ce que Morriel, protégé par les guerriers, devine l’emplacement du talisman des Gardiens du Bouclier et lance sa dernière bombe magique, qui brisa en sifflant le petit coffret à côté du lit du mage. Ce géant, qui semblait invincible, cessa alors ses agissements.
La mage en robe rouge était si faible qu’elle pouvait à peine tenir sa baguette. Elle sortit péniblement de son manteau une petite bourse d’or, puis, après réflexion, ajouta deux fioles de potion médicinale : « Partez, c’est tout ce qui reste. Je n’ai plus besoin de vous. »
Le voleur du groupe prit tout cela, rangea l’or dans sa poche, saisit les potions médicinales et se tourna vers ses compagnons blessés. Il ne restait plus que lui et le barbare ; l’autre guerrier était irrémédiablement perdu : il avait d’abord reçu un rayon de magie faible, puis son casque avait été écrasé par un bras de pierre lourd, et son crâne à l’intérieur n’était pas en meilleur état.
Morriel se réjouit intérieurement que cette magie faible ne lui ait pas été destinée.

Le mage en robe rouge fixait les ossements sur le lit. Il semblait que ce mage avait échoué dans son rituel visant à se transformer en liche… S’il avait réussi, il n’aurait probablement même pas eu le courage de tenter une détection. Mais maintenant—
Le mage en robe rouge ressentit soudain une crise intense. Elle se détourna de toutes ses forces, tout en utilisant sa baguette pour se protéger, ce qui fit que le poignard, autrement mortel, ne fit que entailler son épaule.
« Sale vermine ! Qu’as-tu fait ? » hurla-t-elle, la colère sur le point de déchirer ce traître qui l’avait attaquée par-derrière, mais elle ne se souvenait d’aucun sortilège — elle avait déjà épuisé tous ceux qu’elle pouvait utiliser.
« Bien sûr, je t’ai tuée », répondit le voleur, qui ne s’attendait pas à ce que le mage parvienne à esquiver l’attaque. Il sauta en arrière, puis, voyant que le mage n’avait plus la capacité de riposter, il se rassura — son pauvre compagnon barbare, qu’il était allé aider, n’avait pas été sauvé par de l’élixir médicinal ; au contraire, une grande entaille béait dans sa gorge.
« Sais-tu quelles en sont les conséquences de s’opposer à un mage en robe rouge ? »
« Hmph… Tu n’es qu’une victime des luttes de pouvoir… Et dans ton état actuel, as-tu vraiment le droit de t’opposer à moi ? » Le voleur, confiant, tenait toujours le poignard à la main, cherchant une occasion d’attaquer, mais il ne semblait plus pressé, certain que le mage n’avait plus de sorts offensifs ; il semblait apprécier ce jeu du chat et de la souris.
« Tu n’es pas obligé de faire ça », dit calmement le mage en robe rouge, essayant de le convaincre : « Tout ce dont j’ai besoin, c’est des connaissances de la tour magique ; tu peux prendre le reste… y compris tous les objets magiques. Si tu arrêtes maintenant, je jure de ne pas poursuivre cette affaire, d’accord ? »
« Tu crois que je vais croire les serments d’un mage en robe rouge ? » ricana le voleur : « De plus… comment sais-tu que je ne suis pas intéressé par les connaissances d’ici ? Tu penses que je vais rester toute ma vie un voleur clandestin ? C’est moi qui hériterai de cette tour magique ! »
Un étrange expression apparut soudain sur le visage du mage en robe rouge.
« Intrus », retentit une voix métallique et sonore.
Le voleur se retourna vivement.
Quarante-sept portait une robe en lambeaux ; bien qu’il ne fût pas vraiment de sexe défini, il sentit instinctivement qu’il devrait porter quelque chose après avoir découvert que le mage en robe rouge était une femme.
Deux points de lumière rouge brûlaient sur son visage métallique flou, formant des yeux — à part cela, cette créature métallique, plus grande même qu’un orc, dégageait une aura menaçante à chaque centimètre ; la sueur coulait déjà sur le visage du voleur.
« Ne bouge pas », dit calmement le mage en robe rouge, assis tranquillement à côté des restes du mage : « Cette créature mécanique n’est pas quelque chose que tu puisses affronter… Qui sait quelle est sa mission ? »
« Il doit protéger les objets précieux et les grimoires de la tour magique… Sale garce ! » maudit le voleur, s’accroupissant lentement et posant son poignard au sol.
Puisque cette créature mécanique pouvait parler… et ne l’attaquait pas immédiatement… la seule issue était de montrer sa volonté de partir sur-le-champ… Peut-être y aurait-il encore un espoir—
Dès qu’il eut posé ses armes, Quarante-sept le saisit. Des doigts glacés pressèrent son visage et son crâne, se resserrant lentement comme des pinces saisissant une noix.

« Attends… » Le voleur émit un son rauque, et une lame ensanglantée surgit de l’arrière de sa tête.
Quarante-sept abandonna le corps du voleur ; la lame dans sa main se rétracta avec un cliquetis.
Puis il regarda la magicienne en robe rouge.
« Bienvenue, magicienne. »
La magicienne en robe rouge fut surprise.
Puis elle sourit : « Je m’appelle Moriel. Ravi de faire votre connaissance. »
Quarante-sept trouva rapidement un nouveau passe-temps : espionner le nouveau propriétaire de la tour magique.
Il accepta sans hésiter le statut de successeur de la magicienne en robe rouge. Il ne voyait aucun inconvénient à avoir un maître de nom ; d’une certaine manière, il avait encore besoin de quelqu’un pour lui donner des ordres, c’était déterminé par son programme, bien sûr, sans aucun rapport avec ces trois lois idéalisées.
Moriel fut en réalité très surprise en voyant Quarante-sept ; elle n’avait jamais vu ni entendu parler d’une structure de constructeur aussi complexe. Ces symboles sur son corps étaient peut-être une sorte de structure de stockage magique… Dommage qu’elle ne puisse pas encore s’en servir pour l’instant. Elle réfléchissait, tout en exprimant sa sincère admiration pour l’héritage précieux laissé par l’ancien propriétaire de la tour magique — même si cela n’avait duré que peu de temps, car Moriel découvrit rapidement que cette complexité provenait entièrement de quelque bizarrerie propre à Quarante-sept.
Quarante-sept se tenait silencieusement dans un coin, comme une créature purement constructrice.
Moriel feuilletait péniblement l’immense grimoire qui occupait presque la moitié de la table. Après avoir lu seulement quelques pages, elle semblait déjà épuisée. Les pages remplies de sorts et de symboles semblaient plus anciennes que le temps lui-même, émettant un froid presque tangible.
Quarante-sept s’approcha. Il ferma brusquement le livre et adressa à la magicienne, impuissante, une expression qu’il croyait très humaine.
« Arrêtons pour aujourd’hui. »
C’était toujours pareil. Moriel s’appuya fatiguée sur sa chaise, essuyant la sueur froide sur son front. Cette étrange créature constructrice lui donnait toujours une impression étrange — on aurait dit qu’elle était la véritable propriétaire de la tour magique.
Elle séjournait déjà dans cette tour depuis plus d’un mois. Le magicien mort n’avait laissé presque rien de valeur en dehors de ce grimoire. Moriel ne s’intéressait pas à ces mécanismes désordonnés ; à ses yeux, ce magicien était un homme trop passionné par les serviteurs constructeurs au point d’en devenir obsédé. Sa raison de ne pas avoir d’économies résidait peut-être dans ces dépenses excessives — étrangement, Moriel ne trouvait pas la boîte à amulettes ; le magicien l’avait-il cachée avant de procéder à la cérémonie ?
Ses sorts de prédiction ne lui apportèrent aucune information à ce sujet, et elle avait interrogé Quarante-sept à ce sujet, mais malheureusement, bien qu’elle pensât avoir hérité de la propriété du précédent magicien sur lui, ce constructeur froid ne semblait s’intéresser qu’à rendre son corps encore plus complexe… et à interférer constamment dans le déroulement de ses recherches magiques. Pourquoi le magicien précédent avait-il créé un serviteur doté d’une telle conscience propre ? Comment avait-il pu le supporter ? La pensée de Moriel était encore trop étroite.

Moriel se sentait très frustrée. Elle étudiait jour et nuit chaque ligne de formules magiques contenues dans le grimoire, mais il lui fallait souvent rejeter toutes ses conclusions précédentes en tournant à la page suivante — ou alors elle ne se souvenait tout simplement plus de ce qu’elle avait lu. Elle n’osait pas non plus sauter les lettres et les symboles ; sans comprendre pleinement la logique de l’auteur, c’était comme se suicider. Chaque mage interprétait le réseau magique différemment, et plus ils s’y enfonçaient, plus ils réalisaient qu’ils ne faisaient qu’effleurer la pointe de l’iceberg de cette immense entité, même les plus grands mages. De plus, leurs perspectives étaient si différentes que, même sans mauvaise intention, un portail créé par un mage A pouvait être une machine à broyer pour un mage B…
Peut-être fallait-il mettre de côté ces recherches vaines pour l’instant. Moriel caressa la couverture noire et rugueuse du livre, hésitante. Ce livre était trop encombrant, pourtant il recelait une telle quantité de pouvoir magique… Mais sans son propriétaire, la tour magique était sur le point de périr. Le pouvoir magique, autrefois puissant et ordonné, s’était complètement dissipé, et elle ne pouvait plus fournir suffisamment d’énergie à toute la tour. Si elle restait ici, elle risquait d’attirer d’autres explorateurs aux intentions cachées… Il valait mieux partir d’abord.
« Ne pourrais-tu pas le mettre dans une poche dimensionnelle ? » demanda enfin Quarante-Sept, voyant Moriel passer des jours entiers à lancer des sorts de protection page par page dans le grimoire, puis à le démonter et à le ranger avec soin.