Deuxième round : Contact

Il a rencontré ces deux chevaliers saints dans un terrain rocailleux au bord du désert du Bruit – et ils portaient alors des armures étincelantes et chevauchaient de grands chevaux, prêts à traverser ce désert !
Comme ils semblaient posséder une force considérable, Fress a proposé de voyager avec eux.
Pour traverser le désert du Bruit, on ne peut jamais avoir trop de guerriers compétents, même s’ils ne sont que de jeunes chevaliers saints inexpérimentés ; de plus, leur force avait été pleinement démontrée il y a quelques jours lors d’un combat contre un groupe de lézards du désert – c’était comme disposer de deux fois plus de mercenaires, sans aucun coût.
« Je sens chez eux l’avidité, l’indifférence et la ruse. »
Milia retira son casque, révélant un visage au charme viril.
« Pourquoi voyager avec eux ? Nous ne sommes pas des mercenaires ! » dit-elle, légèrement mécontente. « Ils n’ont pas besoin de notre aide, et en plus, ce sont des marchands d’armes… »
« Mais nous, nous avons besoin de leur aide. »
Jossen resserra les rideaux de la petite tente et vérifia qu’il n’y avait pas de fuites. Même assis en tailleur, il touchait presque le toit ; les grains de sable en suspension commençaient à le frapper avec un bruit sec.
« Sans ces caravanes qui parcourent le désert du Bruit depuis des années, nous ne pourrions pas avancer seuls », dit Jossen en caressant la tente pour sentir le impact des grains de sable. « Les routes commerciales du désert du Bruit ont été explorées au fil des ans par la Guilde du Nord, grâce à d’innombrables efforts et sacrifices… Si nous voulons traverser le désert pour aller dans le sud, nous devons les suivre ; c’est la seule façon d’accomplir rapidement la mission du ordre des chevaliers… »
Soudain, Milia leva la tête avec méfiance, sa main se posant sur son épée courte.
« Qu’y a-t-il ? » demanda Jossen, également sur ses gardes en voyant son expression.
Milia écouta attentivement un moment.
« Je ne sais pas… » dit-elle en caressant la lame froide. Au mouvement de ses doigts, une lumière blanche parcourut l’épée ; il était difficile d’imaginer qu’elle puisse manier un tel objet avec ses bras fins. « J’ai soudain ressenti une présence maléfique… »
« Hmm ? » Jossen entrouvrit légèrement la tente pour regarder dehors. Sous les nuages de tempête de sable, tout était grisâtre, et on ne distinguait même pas les autres tentes.
« Je ne sens aucune créature maléfique à proximité… » dit Jossen, perplexe. « Veux-tu que j’aille voir ? »
« Non, ce n’est pas nécessaire. Peut-être suis-je simplement trop tendue. » Milia ferma les yeux. « Pardonnez-moi, je n’arrive toujours pas à m’habituer au désert et à cette caravane… »
Jossen soupira.
Milia, tu es une chevalière bénie par les dieux… C’est ton devoir de nous guider vers la justice sous la lumière divine… Peut-être que te mêler à ces gens du monde profane est vraiment injuste envers toi.
Le mal pur n’a souvent rien à voir avec les sensations.
Quarante-sept descendit en tournoyant, manquant de nouveau de se perdre. Cependant, il semblait se souvenir de l’emplacement du camp dans la tempête de sable. Chaque pas lui coûtait beaucoup d’efforts, car le sable au sol bougeait sous l’effet du vent, faisant parfois s’enfoncer tout son pied – heureusement, cela ne le fatiguait pas.
En gravissant une dune plus élevée, Quarante-sept put enfin apercevoir avec soulagement le camp temporaire abrité du vent au loin.

Les nuages de tempête de sable montraient enfin des signes de dispersion, et, sous le double soleil déjà bas à l’ouest, cela créait un spectacle de crépuscule magnifique : le plus petit des deux soleils était presque invisible, tandis que le plus grand continuait de déverser sur l’horizon ses dernières chaleurs. Quarante-sept savait, d’après ses observations ces derniers jours, que le coucher de soleil dans le désert était particulièrement long ; le petit soleil remonterait encore une fois pour apporter au désert ses dernières lueurs et chaleur, avant de venir une nuit brève mais extrêmement froide.

Le camp tout entier était recouvert d’une fine couche de sable – mais on pouvait encore distinguer les formes générales. Une dizaine de camions étaient garés au centre, entourés d’un cercle de tentes, et d’autres objets encore plus grands s’y entremêlaient. Quarante-sept ajusta son mode de vision, comme s’il mettait à jour l’image : dans le champ de vision gris en noir et blanc apparurent des contours rouge pâle, et ces gros êtres rampants semblaient également être des créatures, car, comparés aux silhouettes rouges humaines à l’intérieur des tentes, ils ressemblaient à de grandes taches rouges mouchetées. Autour du camp, quelques personnes étaient également disséminées, probablement chargées de la surveillance ; sans utiliser sa nouvelle fonction de vision, il aurait facilement pu les manquer.

Quarante-sept serra son manteau autour de lui, franchit les dunes et se dirigea vers le garde le plus proche.

Il prit un moment pour se rappeler que ce n’était pas un champ de bataille sanglant – il ne fallait donc pas tirer d’abord et poser des questions ensuite. Mais il semblait que les autres ne pensaient pas ainsi.

Une flèche s’enfonça dans le sable à quelques pas de Quarante-sept, sa plume oscillant légèrement.

Sur une pente lointaine, un guerrier vêtu d’un manteau se leva, armant une deuxième flèche sur son arc.

Tirer une flèche avec une telle précision depuis une telle distance, malgré le vent chargé de sable, n’était possible qu’avec un archer exceptionnel – mais cela ne suscita aucune admiration chez Quarante-sept. Il écrasa d’un coup de pied la moitié de la flèche visible et continua d’avancer.

« Arrêtez ! » cria l’archer en bandant son arc.

D’après son estimation, ce grand homme mesurait au moins neuf pieds, voire plus – et il était seul. Quel genre de personne pouvait voyager seul dans ce désert bruyant ?

D’autres gardes secouèrent le sable de leurs vêtements et se levèrent. Ils se rassemblèrent en demi-cercle, surveillant les alentours pour voir s’il avait des complices, tout en sonnant des sifflets pour avertir les gens du camp.

Une autre flèche passa au-dessus de la tête de Quarante-sept ; l’archer le mit à nouveau en garde.

Comme si la tempête de sable voulait montrer ses dernières forces, un vent violent se leva, soulevant des tourbillons de sable. Avec tant de particules en suspension, même les lunettes protégées de cristaux rendaient la vision difficile pour les gardes. Après la tempête de sable, l’archer leva la tête et découvrit avec stupeur que son adversaire se tenait déjà devant lui, à portée de main. Le tissu servant de manteau venait de cesser de onduler. En cet instant, son regard aiguisé crut voir que l’autre portait une armure noire, comme si elle faisait partie de son corps…

L’archer tenta de prendre de la distance et sortit son épée courte de sa ceinture pour se défendre, mais la main de son adversaire enserrait déjà son cou – cette main était si brûlante que l’air qui y passait semblait se transformer en sable incandescent, remplissant ses poumons et sa poitrine.

« La Ville de la Pluie… où est-elle ? Agus… où est-il ? »
Ne parlant pas la langue commune depuis longtemps, le ton de Quarante-Sept était devenu quelque peu pâteux et étrange, si l’on pouvait considérer comme normal ce son toujours percutant et résonnant.
« Lâchez-le ! » Avec cet ordre, plusieurs flèches pénétrèrent en même temps dans la cape de Quarante-Sept. Il était évident que les sentinelles pensaient que la force était plus efficace que les mots pour obtenir obéissance —
Mais cette action ne fit qu’accroître l’impatience de Quarante-Sept. Il n’était déjà pas doué pour les relations sociales, et les jours passés dans les Abîmes l’avaient presque complètement empêché d’apprendre à interagir pacifiquement avec les autres.
Quarante-Sept jeta l’archer qu’il tenait, le faisant voler loin, laissant derrière lui une longue trace sur le sable, comme une gourde roulant sur le sol.
Les sentinelles tirèrent à nouveau en groupe, cette fois avec des flèches magiques dotées d’effets de pénétration, de feu, de froid, etc., plutôt que des flèches ordinaires. Bien qu’elles n’aient pas réussi à percer l’armure de protection de Quarante-Sept, elles suffirent à lui infliger des blessures mineures et à le rendre mal à l’aise.
« Personne… ne va répondre ? »
Une vague de chaleur mêlée de sang et de putréfaction accompagna le bond de Quarante-Sept, soufflant même une grande quantité de sable et de pierres sur son passage, provoquant une petite tempête. Un mercenaire se trouvant en face de lui fut directement emporté par cette atmosphère effrayante de désespoir et de terreur. Il lâcha son arc et ses flèches, recula en chancelant, le visage pâle, puis s’effondra, complètement incapable de résister. Les autres personnes touchées eurent l’impression d’avoir touché quelque chose de profondément impur, comme si quelque chose de vivant les poursuivait et les enserrait — une masse de chair bouillonnante où d’innombrables créatures se battaient sans cesse. La peur et l’étonnement jaillirent instinctivement du plus profond d’eux-mêmes, comme si on leur avait donné un coup de poing violent dans l’estomac, les poussant à vomir. Seule une volonté extrêmement forte pouvait faire face à cette atmosphère de malveillance inhabituelle…
Quarante-Sept se tenait devant le mercenaire qui ne pouvait plus contrôler ses actions. L’air autour de lui était teinté d’une légère teinte noir-rougeâtre, presque mortelle, et semblait légèrement déformé. Sa colère éclata : « Je le demande pour la dernière fois… La Ville de la Pluie… Agus… où sont-ils ? »
Évidemment, le mercenaire, le visage déformé par une terreur et une douleur insupportables, ne pouvait pas lui répondre — mais Quarante-Sept ne s’en aperçut pas. Il sortit ses épées à deux mains et les leva au-dessus de sa tête : « Si vous ne répondez pas… alors mourez ! »