Treizième round : Poursuite

Seuls quatre personnes restaient dans la vaste salle du repaire : Quarante-Sept, Jossen, Milia et un elfe.
« Pourquoi accepter une telle mission ? Notre but… » Milia jeta un coup d’œil à l’elfe assis à la table, silencieux : « D’ailleurs, pourquoi ce type est-il resté lui aussi ? C’est absurde ! »
« Fress m’a également confié une mission avant de partir hier soir, mais c’est par curiosité seulement. » Le chef des patrouilles avait presque admis que la guerre entre l’Empire d’Aguus et les elfes noirs n’était pas une rumeur. Si l’on se rendait directement à Aguus et sur le champ de bataille entre Aguus et la Forêt Endormie, cela causerait des ennuis : « De plus, je ne vous accompagnerai pas… »
L’elfe se leva, ôta sa longue robe pourpre pâle ; ses épaulettes et jambières dorées brillaient, tandis que ses brassards en argent se liaient à des manchettes brunes, lui conférant un air très efficace. Derrière lui se trouvait un arc en vigne presque de sa hauteur ; chaque flèche dans son carquois était incroyablement finement travaillée, sans la moindre différence visible entre elles. À sa ceinture pendaient deux épées, une courte et une longue ; rien qu’à leurs fourreaux, on devinait qu’il s’agissait d’armes de grande qualité. Ses longs cheveux dorés tombaient, divisés en deux petites tresses sur le côté, lui donnant un air espiègle et mignon, mais son visage, d’une beauté féminine, restait dépourvu d’expression. Ses yeux émettaient de faibles lueurs blanches, et lorsqu’il se déplaçait dans des endroits légèrement sombres, il laissait même derrière lui une courte traînée de lumière.
« Tu ne peux pas agir seul. Je dois vous suivre, vous aider et vous surveiller ! » dit l’elfe nommé Castor, avec une franchise surprenante.
Quarante-Sept ne répondit pas. Il fixait ses oreilles pointues, perdu dans ses pensées. Cet elfe noir lui rappelait ce demi-elfe Castor dont il lui avait coupé la moitié de la tête dans la Ville de la Pluie. Attendez… ils avaient même le même nom. Serait-ce un parent ?
« Laisse-le venir. Nous pouvons accomplir la mission seuls ! » Jossen s’adressa alors à Milia : « Ton voyage d’épreuves a besoin de telles épreuves. Une chevalière divine ne doit pas se plaindre sans cesse ; prépare tes affaires ! »
Quarante-Sept méprisait l’idée de partir à la rencontre de chevaliers saints pour une mission glorieuse ou quelque chose du genre. Il ne voulait absolument pas fréquenter de gens si rigides. Cela lui rappelait un groupe culte qu’il avait ordre d’éliminer il y a très longtemps : ils libéraient du gaz toxique en public, provoquaient des explosions, blessaient des innocents, prétendant éliminer les maux de la société, purifier l’environnement humain ou élever le niveau de leurs fidèles. Quelle que soit leur excuse, c’étaient des absurdités.
Chevaliers de la Lumière Sacrée ? Idiotes bénies par les dieux… Où est donc ton dieu ?
Comparé à cela, Quarante-Sept se souciait davantage de cette sensation de cendres écrasées qu’il avait perçue précédemment. C’était une sensation subtile, mais difficile à décrire.
Quarante-Sept se leva du toit où il se trouvait. Le soleil brûlant déversait sa chaleur, comme s’il fallait ainsi inspirer le respect des gens, mais il semblait bien que ce fût le cas.
« Hé ! Quoi que tu sois, descends. Il est temps de partir ! » L’elfe était toujours aussi énergique le matin. Était-il simplement impatient de vivre ?

Quarante-sept se tenait sur le toit, penché en avant, envisageant de tuer simplement ces types en bas, quand il aperçut soudain Milia sortant sous le toit, fixant du regard dégoûté son chevalier béni par les dieux, ce qui le fit se sentir profondément méprisant et agacé. Il étendit brusquement son corps recroquevillé, comme un sauteur en hauteur, écrasant les poutres du toit sous ses pieds. Lorsqu’il atteignit le point le plus haut, ses ailes en acier s’ouvrirent en grand, et Quarante-sept tournoya dans les airs. En réalité, il aimait voler, depuis l’époque où il utilisait encore le propulseur à réaction dorsal. Vue d’en haut, la terre au petit matin semblait encore plus belle qu’en y étant physiquement présent ; la végétation verte montrait une vitalité remarquable, bien qu’elle ne fût en réalité que de simples taches jaune-vert. Ces petites taches noires en bas ne valaient même pas la peine d’être tuées. Quarante-sept chassa ces pensées irritantes et commença à chercher l’endroit dont Freys avait parlé la veille au soir. « Au sud de cette forteresse se trouve la Forêt Endormie, le foyer des elfes noirs. Ceux qui attaquent la forteresse ne sont certainement pas assez stupides pour se jeter dans le piège. À l’est se trouvent les Montagnes Éternelles, que seuls les elfes de neige peuvent gravir. Au nord-est se trouve le Désert du Bruit, par où nous sommes arrivés, et au sud-ouest la Route du Trésor. Même les voleurs ne prendront pas cette route après leur coup. Donc, je pense qu’ils sont retournés dans leur repaire : la Plaine Glaciale ! » La veille au soir, en disant cela à Quarante-sept et Josen, Freys avait tapé vigoureusement du doigt sur une grande zone vert pâle au nord de la forteresse sur la carte, comme s’il voulait se briser les doigts. « Leur repaire ? » demanda Quarante-sept, car Freys semblait en être très certain. « Exactement. Presque tous les repaires des bandes de voleurs qui convoitent la Route du Trésor se trouvent dans la Plaine Glaciale », ajouta Freys en se frottant les doigts. « Mais les voleurs précédents n’avaient jamais eu la force d’attaquer la forteresse. On ne sait pas ce qui se passe cette fois. » « Pourquoi es-tu sûr que c’est l’œuvre d’une bande de voleurs ? » demanda Josen, toujours habitué à se tenir le menton de la main, de l’autre côté de la table. « De plus, pourquoi ne vient-il pas avec toi dans la Forêt Endormie ? S’il nous suit, cela ne fera qu’empirer les choses. » Quarante-sept ricana sans répondre. « Mon grand chevalier sacré… » Freys semblait sur le point de s’agenouiller. « Ne causera-t-il pas de problèmes en suivant ces elfes noirs arrogants ? Comparé à eux, autant laisser les problèmes vous suivre. » « Il est évident que vous n’avez aucune piste non plus. De plus, vous devez constamment faire attention aux lames qui pourraient vous frapper par-derrière, à moins que vous ne vouliez que je m’agenouille pour vous remercier de votre grande tolérance. » La poussière soulevée par les pas du chevalier béni par les dieux ne deviendrait certainement pas parfumée grâce à son titre. Quarante-sept faisait bien sûr référence à Milia. Si l’épée qui avait frappé sa taille avait possédé ne serait-ce qu’un peu de pouvoir sacré ou d’intention meurtrière, il n’y aurait probablement pas eu de telles discussions. Josen réfléchit un instant : « Même si je n’en ai pas vraiment envie, je dois quand même m’excuser auprès de toi… » Il suffit de dire désolé après avoir tué quelqu’un ; les chevaliers savent vraiment comment se comporter. Pas étonnant qu’il n’y ait pas de police dans ce monde.

Quarante-sept descendit en tournoyant, battant ses ailes mécaniquement à plusieurs reprises. Bien qu’à contrecœur, voler sur une telle distance était déjà au-delà de ses capacités ; le reste du trajet devrait se faire à pied.
Quarante-sept sortit un petit sac en tissu de la poche intérieure de sa cape et l’ouvrit lentement. À l’intérieur se trouvaient des cendres gris-blanc, semblables aux cendres d’une créature ou aux restes insignifiants laissés par la combustion de quelque chose d’autre. Quarante-sept les avait soigneusement collectées dans la base et les portait avec lui. Il prit une petite poignée entre ses doigts, pinça délicatement avec son pouce et son index ; la chaleur générée par le frottement entre les deux doigts ralluma les cendres. Après avoir libéré la dernière trace d’énergie, elles se transformèrent en poussière grise encore plus fine, tombant entre ses doigts avant d’être emportées en un instant par le vent violent qui soufflait sans obstacle sur le désert.
Une odeur familière.
Quarante-sept rangea le sac en tissu et le remit en place. Il ne parvenait pas à se rappeler d’où venait cette sensation familière. Avec sa mémoire, il ne devrait pas l’oublier, que ce soit grâce aux mémoires à transistors du passé ou à ce cerveau dont on ignorait la composition actuelle.
Quarante-sept dut temporairement abandonner ce qui lui tenait le plus à cœur et décida de commencer à suivre les traces du groupe de voleurs, eh bien, s’il y avait des indices exploitables.
Le désert infini était une grande plaine de type semi-gobi, où la majeure partie du terrain était plate. On y trouvait parfois de petites collines douces, des montagnes rocheuses nues et des buissons groupés à intervalles réguliers. Sur cette terre désolée, tout ce qui bougeait attirait rapidement l’attention. Quarante-sept regarda autour de lui, sans repérer de direction valable pour avancer, à part la base isolée de la guilde derrière lui.
Quarante-sept remonta sa capuche et se dirigea droit vers les profondeurs du désert.
Les deux soleils avaient complètement disparu à l’horizon, mais leur lumière résiduelle teintait encore l’extrémité du ciel en rouge vif, comme si une bataille sanglante, à la hauteur de celles de l’enfer, y faisait rage. Kastor était accroupi par terre, sa paume effleurant une plante desséchée du désert. Ses yeux mi-clos semblaient plongés dans un état inconnu ; ses lèvres bougeaient, mais aucun son ne sortait de sa bouche.
Jossen, Milia et le nain elfe Kastor marchaient depuis trois jours entiers sur le Désert Glacial. Pendant la journée, Kastor s’enveloppait étroitement dans sa robe pourpre et suivait Jossen et Milia sans dire un mot, pas à pas. La nuit venue, il enlevait sa robe, révélant son vrai visage, et devenait plus actif et bavard.
Bien sûr, ce bavardage n’était relatif qu’aux autres elfes noirs fiers.
Cependant, les deux chevaliers saints furent vraiment étonnés par les compétences de poursuite du nain elfe : déjà la première nuit, Kastor avait découvert des traces de campement et en avait mesuré la taille pour déterminer le nombre de personnes ; la deuxième nuit, il avait trouvé une flaque de fèces de bête camélidé, pas très fraîches mais pas encore décomposées, et en reniflant les fèces, il avait pu évaluer la distance entre eux et leurs proies ; la troisième nuit, il avait trouvé cette plante desséchée et semblait entamer une sorte de conversation avec elle. Bien que Kastor devînt de plus en plus étrange dans son comportement, Jossen et Milia trouvaient que tout cela constituait des indices plutôt crédibles.

Kastor ouvrit les yeux, comme s’il avait jeté deux pierres précieuses blanches dans l’obscurité de la nuit.
« L’adversaire compte soixante à soixante-dix hommes, à au plus cinq jours de marche de nous, en direction du nord, légèrement vers l’ouest… »
« Nous le savons déjà. Alors, tout à l’heure, avec cette plante… elle t’a dit… y a-t-il d’autres informations ? » Milia ne savait pas comment décrire la relation entre Kastor et cette plante, elle devint un peu confuse, mais en l’absence de Quarante-Sept, elle parla au moins.
« Je ne sais pas… » Kastor se leva, son regard tourné vers les profondeurs sombres du désert : « Mais je pense que c’est probablement la raison pour laquelle ils ont pu prendre le poste fortifié… »
Soixante à soixante-dix hommes, parmi lesquels des prisonniers, une telle force a permis de prendre le poste fortifié en un instant.
Josen et Milia se regardèrent, semblant enfin comprendre la gravité du problème.