Neuvième round : La fête dans le jardin

D’autres ne partagent pas cet avis, car les témoins de l’intersection ont clairement vu que c’était Castor qui avait entrepris une action presque suicidaire — bien qu’ils soient toujours choqués par les meurtres commis par Quarante-Sept — mais Moriel ne connaissait pas les détails de la situation. Sa première décision fut de chercher Hache de Sang plutôt que de frapper Quarante-Sept à la tête, car tout le monde savait que Castor était l’un des alliés les plus fidèles et des messagers les plus compétents de Hache de Sang. Si l’affaire ne pouvait pas être résolue correctement, non seulement l’aventure à venir serait en péril, mais même la possibilité de rester dans la Ville des Pluies deviendrait problématique.
Lorsque Moriel arriva à l’Union des Guerriers, il faisait déjà presque nuit. Bien que deux soleils se succèdent chaque jour dans le ciel, les journées restaient très courtes.
La réponse de Hache de Sang fut simple et percutante : « Je ne veux pas perdre de temps. Nous partons demain matin pour les marais, on discutera du reste en revenant ! »
Lorsque Quarante-Sept retourna à la Pierre du Futur, Moriel l’attendait.
« Qu’as-tu fait aujourd’hui ? » demanda Moriel, assise derrière une petite table, après avoir préparé le matériel nécessaire pour le lendemain.
« J’ai testé mon nouvel équipement. Je pense toujours qu’il est nécessaire d’être armé d’une masse météoritique », répondit Quarante-Sept en tournant la tête.
« Tu as tué Castor ! Lorsque tu as tué ce voleur dans la tour des mages, je pensais que c’était ton devoir. Comment expliques-tu cela maintenant ? Qui t’a donné cet ordre, ou es-tu simplement un échec assoiffé de sang ? » Moriel perdait patience. Si elle entrait ainsi dans les marais, elle ne pouvait pas prévoir ce qui pourrait arriver.
Quarante-Sept ne répondit pas immédiatement. Il sortit soudainement son épée acérée et planta une gecko contre une fissure dans le mur.
« Tu parles de prendre la vie des autres ? » Quarante-Sept semblait distrait : « Je ne sais pas comment tu vois la vie. La vie naît, puis disparaît, n’est-ce pas naturel ? Mon but à moi est également de disparaître, d’éliminer autant d’ennemis que possible, jusqu’à ce que je sois à mon tour anéanti. C’est le champ de bataille, c’est l’ordre que j’ai reçu, c’est mon monde. »
« Le champ de bataille ? Je ne comprends pas ce que tu dis. Peut-être y a-t-il de nombreux champs de bataille dans ce monde, mais certainement pas à l’intersection d’une place bondée ! » Moriel tenta de convaincre Quarante-Sept, bien qu’elle n’ait pas oublié qu’il n’était qu’une créature artificielle : « Pour survivre en ville, il faut respecter ses règles. On ne peut pas vivre éternellement tout seul. Tu parles d’ordres, mais qui te les a donnés ? Je ne me souviens pas avoir reçu de telles instructions pour toi ! »
« C’est moi-même », répondit calmement Quarante-Sept.
Moriel éclata soudain de rire : « Tu dis que tu te donnes des ordres à toi-même ? Tu es une créature artificielle ! Même si je suis ignorante, je n’ai jamais entendu parler d’une créature comme toi. Tu te moques de moi ? Quel était le dernier ordre de ton maître dans la tour des mages ? Quels ordres as-tu exactement ? Parle ! » À la fin, Moriel parlait d’une voix forte et colérique. Elle ne pouvait plus supporter la présence d’une créature artificielle qu’elle ne pouvait pas contrôler entièrement.

Quarante-sept regardait Moriel sans expression — en réalité, Quarante-sept ne pouvait pas non plus afficher de véritable expression avec son visage de métal — et il trouvait Moriel un peu trop tendue. Bien sûr, il pouvait le comprendre : elle pensait avoir obtenu gratuitement un armure puissante, mais découvrait peu à peu qu’elle ne pouvait pas être contrôlée librement ; n’importe qui serait de mauvaise humeur dans de telles circonstances.

« Le mage de la tour des mages ne m’a donné aucun ordre. Pour être précis, la première personne à m’ordonner quelque chose, c’est toi. Donc, selon ta logique, tu devrais être mon premier maître. Ainsi, tous les ordres que je reçois dépendent entièrement de toi. Je ne peux donc pas répondre à ta question, car je n’ai pas de réponse — c’est toi qui en as une. »

Après un moment, Moriel se leva sans rien dire et, avant de monter au deuxième étage, elle déclara : « Nous partons demain matin. J’ai encore beaucoup de choses à préparer. Idiot, tu as perdu tant de mon temps ; tu ferais mieux de te préparer aussi. La Hache de Sang ne souhaite pas nécessairement que nous sortions de la marécage ! »

« Pourquoi devons-nous retourner dans la marécage ? Cette boule est-elle si importante pour toi ? »

« Un armure ne devrait pas poser de questions à son maître ! » Moriel continua à monter les marches sans s’arrêter.

Quarante-sept tourna légèrement la tête en guise de réponse.

La nuit passa rapidement. Bien que Quarante-sept n’ait pas besoin de dormir, il pouvait tout de même mettre en veille la plupart de ses fonctions, en laissant simplement de légers impulsions mentales pour rester conscient de son environnement. Si les humains faisaient de même ou utilisaient une magie similaire, ils ne pourraient jamais vraiment se reposer. Heureusement, Quarante-sept n’avait pas à s’inquiéter de ce genre de choses. Quant à la raison pour laquelle Quarante-sept entrait en veille, Moriel supposait que c’était à cause de ses gestes nerveux et de ses rotations de tête, qui consommaient trop d’« huile lubrifiante », bien qu’elle n’ait jamais vu ce qu’était cette fameuse huile.

Moriel plaça plusieurs symboles magiques, verrouilla la porte de la chambre et se dirigea vers le syndicat des guerriers. Quarante-sept la suivit, enveloppé étroitement dans sa peau de sangsue grise, ne laissant apparaître que ses yeux brillant d’une lumière rouge, afin d’éviter que l’humidité de la marécage ne détériore rapidement son corps si soigneusement entretenu.

Six personnes arrivèrent du côté de la Hache de Sang : la Hache de Sang elle-même, le guerrier humain Jason, deux voleurs au visage méfiant, un nain tout aussi robuste que la Hache de Sang, ainsi qu’un loup-garou géant, une chaîne attachée autour de son cou, l’autre extrémité tenue par Jason.

« Tu es en retard ! » La Hache de Sang s’appuyait sur sa célèbre grande hache, ses tresses flottant dans le vent humide de la marécage, lui donnant un air imposant, bien qu’un peu petit.

« Désolé, je n’ai pas reçu l’heure exacte de rassemblement. » Le capuchon de Moriel était tiré bas, ne laissant voir que ses lèvres rouge vif et son menton pointu. L’image d’un mage reste toujours mystérieuse, même pour ceux qui les connaissent bien.

« Hmph ! » La Hache de Sang frémit du nez et avança d’un pas énergique, suivi par les autres. Devant eux s’étendait une marécage à perte de vue.

Un voleur s’approcha de Quarante-sept et leva les yeux vers lui : « Hé ! Salut, grand type. Je m’appelle Quick. Comment t’appelles-tu ? »

« Quarante-sept. »

« Ravi de faire ta connaissance ! » Quick fit claquer sa langue ; ses deux canines proéminentes et son menton de travers faisaient couler constamment de la salive entre ses lèvres.

« Moi aussi, je suis ravi de faire votre connaissance, monsieur ! »
« Ha ha, monsieur, oui, permettez-moi de vous présenter ! Après tout, nous allons probablement passer un long moment ensemble ! Inutile de présenter Seigneur Hache de Sang : c’est le guerrier le plus fort de la Ville des Pluies ; celui-là, c’est mon compagnon, il s’appelle Kane, il n’aime pas beaucoup parler, mais c’est un bon gars ; Jason, c’est un type redoutable, même s’il a l’air stupide, hehe. » Quick continua en suçant la salive qui coulait : « Ce nain, je ne le connais pas, on dirait qu’il vient de rejoindre le groupe, ou peut-être qu’il est un parent de Seigneur Hache de Sang, hehe. Et puis il y a ce monstre, euh, qui me grogne dessus, espèce de monstre ! »
Le loup-garou aux crocs acérés se retourna vers Quick et émit des grognements sourds, semblant extrêmement stupide ; il devait être un raté complètement infecté par la maladie bestiale, agissant par instinct et obéissant uniquement à son maître qui, de toute évidence, était Seigneur Hache de Sang, car dès que ce dernier le foudroya du regard, le loup-garou baissa immédiatement la tête.
« Où est passée cette guerrière, Mary ? » Seulement quarante-sept en fut très déçu ; il espérait obtenir ce magnifique poignard-courroie lors de ce voyage.
« Oh, les constructs s’intéressent aussi aux femmes ? Hehe, j’étais là quand tu as tué Castor. Pour être honnête, j’étais l’un de ses subordonnés, mais ne t’inquiète pas, je déteste aussi Castor. Il dérobait toujours la récompense que Seigneur Hache de Sang nous donnait, cet argent gagné au prix de notre vie… »
En réalité, quarante-sept ne se souciait ni de cet argent ni des femmes en particulier ; il se moquait encore moins de savoir à quel point ce type dégoûtant et voûté haïssait Castor. Pour être franc, il était même un peu distrait. Depuis son arrivée dans la Ville des Pluies, il avait l’impression qu’on tirait légèrement sur lui, de manière fugace, sans qu’il sache exactement quoi. Aujourd’hui, ce sentiment devenait de plus en plus fort, et il réfléchissait à la façon de le comprendre, oubliant même temporairement le poignard-courroie de Mary.
Pendant les jours où le mage venait de s’endormir, il ressentait la même chose. Quarante-sept toucha la peau de sa poitrine en se remémorant les années passées dans la tour du mage.
Sans la protection ni le maintien de la magie, la tour était devenue en ruines, surtout après que Morriel eut emporté toute la magie restante en partant. De nombreuses parties étaient maintenant complètement détruites. La tour était entièrement exposée dans les marais, à la merci des créatures boueuses qui s’en emparaient. Sa surface extérieure avait été marquée sans ménagement par les serpents-lézards à mâchoires géantes, qui utilisaient leur venin et leur urine pour délimiter leur territoire. La cruauté de ces créatures était insupportable, au-delà de toute description.
« Le cauchemar est enfin terminé. Ici, dans ce marais immonde ! Ça fait plus de six mois que nous cherchons cet endroit délabré, n’est-ce pas ? Six mois… Je n’arrive pas à imaginer comment j’ai survécu à ces nuits sans velours, sans soie, sans la chaleur d’une jeune fille. »