Combat quarantième : La guerre de chacun

Un adversaire que l’on peut généralement vaincre d’un seul coup en utilisant toutes ses forces peut être battu avec seulement 80 à 90 % de cette énergie. Puisque l’on est contraint d’y mettre toutes ses forces, comment pourrait-on être renversé si facilement ? L’obscurité devant Anton devenait de plus en plus dense ; il le savait même sans pouvoir la voir.
Dans cette obscurité brûlante, on entendait un faible bruit de frottement métallique : des engrenages ? Ils tournaient lentement et avec lenteur, mais cela glaçait le dos d’Anton. S’on lui disait que ce n’était que des hallucinations paranoïaques nées de l’anxiété humaine face à des informations asymétriques, il en serait certainement très soulagé.
On aurait dit que de petits cailloux tombaient ; le bruit des engrenages devenait de plus en plus distinct.
Les elfes volontairement démonisés étaient plongés dans un calme temporaire. Les scarabées s’étaient presque tous dispersés, ou plutôt ils avaient trouvé refuge sous ces chairs gonflées et palpitantes…
« Mon Dieu… qu’as-tu fait ? »
Zaridan avait le regard vide, mais c’était maintenant au tour d’Ildriss de le serrer fermement ; « Quoi qu’il en soit… c’est le destin que nous avons choisi, lui et moi. »
L’obscurité devant Anton se rétracta soudainement, puis se dilata.
Le bruit des engrenages disparut, remplacé par un battement d’ailes assourdissant — l’obscurité fut soufflée comme par une explosion ; une masse noire plus épaisse et plus sombre que tout noir, avec deux points rouges ardents, se précipita vers Anton.
Au bord de la forêt, le quartier général des troupes avancées d’Agus.
Un groupe de mages vêtus de robes colorées s’affairait autour de nombreuses machines étranges et complexes, tandis que quelques soldats entièrement noirs se tenaient dans un coin. Dans cette pièce, leur rôle n’était pas différent de celui de statues en marbre, mais leurs armures noires symbolisant le pouvoir leur permettaient de faire ressentir réellement ce pouvoir à ceux qu’ils entouraient, ce qui les rendait un peu plus utiles que de simples décorations.
Le trône solennel du commandant de la légion avait été remplacé par un fauteuil semi-allongé de style gothique, dont les coussins en velours moelleux offraient une élasticité et un confort exceptionnels sous le poids du corps. Dagulas s’y appuyait d’une manière peu féminine, le menton posé dessus, et le revêtement en velours était en désordre à force de torsions.
Ses lunettes reflétaient les mots et les images qui défilaient sur l’écran géant devant elle, tous concernant les Hommes de Fer.
Les troupes de l’Empire, grâce à leur utilisation massive d’armes mécanisées, bénéficiaient d’un avantage considérable ; une victoire totale n’était qu’une question de temps — toute résistance organisée épuiserait les forces des tribus d’elfes cachées dans la forêt, jusqu’à ce que ces créatures magnifiques soient presque anéanties. Les attaques pressantes des derniers jours avaient été très efficaces, et Dagulas était très satisfaite de ces scènes de meurtre et de destruction.
Mais où était passé cet Homme de Fer capable d’avaler des armes mécanisées ?
Le commandant adjoint à ses côtés restait indifférent, plongé dans une méditation intense.
Quel ennui, pensa Dagulas en soupirant, incapable de trouver une explication.
« Rapport au commandant ! Les troupes avancées sont entrées profondément dans la jungle et combattent âprement les elfes de la Nuit Noire. De plus, nous avons découvert une tribu de taille considérable, juste devant nous ! » cria une voix excitée depuis le haut-parleur magique du poste de commandement.
« Dois-je alors annoncer le retrait des troupes ? » Dagulas continuait de fixer l’écran sans détourner les yeux.

« Mon commandant… Je ne comprends pas ce que vous voulez dire. » On ne pouvait deviner l’expression du sous-officier derrière le micro, mais sa voix trahissait une angoisse inexplicable.
« Je vous demande : devrais-je annoncer le retrait des troupes maintenant ? »
« Non, mon commandant. »
« Alors que devons-nous faire ? »
« Attaquer d’un seul élan la tribu des elfes, tuer tous ceux qui résistent et capturer ces elfes. »
« Si vous le savez, faites-le, bon sang. »
« Je suis désolé, mon commandant. »
« Avant la tombée de la nuit. » Daguras affichait une expression d’impatience, comme s’il fallait encore lui tout expliquer.
Pourquoi perdre du temps avec ces jouets étranges au lieu d’améliorer la qualité des soldats ? Une art merveilleux comme la magie peut-elle vraiment être maîtrisé par des méthodes désordonnées et peu fiables… Les grands mages sont eux aussi occupés à se courtiser autour de l’empereur, à faire des choses inutiles.
Au final, c’est moi seul qui travaille. Laisser une femme commander une telle unité de luxe, les guerriers refusent même de risquer leur vie pour elle, c’est vraiment exaspérant… À l’écran, l’homme en métal lançait encore et encore des chaînes pour briser la tête du même soldat.
« Votre Excellence, les résultats sont là : vos suppositions étaient parfaitement exactes. » Le mage en robe bleue tendit respectueusement un épais rapport de données.
« Vraiment ? Vous n’avez pas essayé de me plaire en suivant bêtement ma logique, n’est-ce pas ? Si une erreur se produit et que des sanctions sévères sont imposées par l’empire, ce sera moi, pas vous. » Daguras jeta nonchalamment le rapport sur le meuble à côté de lui, manquant de renverser les boissons fraîches qui s’y trouvaient.
« Comment cela serait-il possible… Je vous assure, c’est bien sûr le fruit de vérifications minutieuses et répétées, Votre Excellence. » Le bas de la robe bleue du mage trembla légèrement.
Elle le savait très bien, en tant que mage talentueux et exceptionnel parmi la jeune génération des mages de l’empire.
Alors je te crois… Lorsque cette expression de Daguras atteignit les pupilles du mage en robe bleue, ses lèvres pâles tremblèrent légèrement.
L’analyse du rapport était très détaillée, organisée de manière logique, chaque chiffre était accompagné d’explications complètes et suffisantes : les scientifiques restent des scientifiques, que ce soit avec ou sans magie.
Le rapport comprenait également quelques pages d’analyse concernant l’homme en métal.
Cette créature en métal, appelée le Quarante-Sept, avait autrefois abrité un noyau pendant des années, voire des décennies ; il n’était donc pas surprenant qu’elle résonne avec des armures mécaniques.
Cette hypothèse provenait initialement des informations fournies par Moriel. Bien que ces données puissent être obtenues facilement en s’adressant aux services de renseignement de l’empire, les entendre de sa bouche rendait Daguras heureux.
Cette enfant n’a jamais aimé parler beaucoup, c’est vraiment préoccupant.
Moriel avait déjà ouvert les yeux ; entre ses doigts fins scintillait une lumière blanche pas trop vive, qui ondulait violemment comme un ver, émettant des crépitements. Elle se contentait de baisser la tête, occupée à manipuler ses doigts, comme si Moriel était pour Daguras un jouet précieux et rare.
Daguras examina longuement les documents lourds, un sourire maternel illuminant son visage.
Des créatures du demi-enfer et l’enfer… Elle éclata de rire.
Elle se leva brusquement de son fauteuil, balaya vigoureusement l’ourlet de sa robe derrière elle ; le tissu fin en soie ne s’était pas encore posé que déjà il ondulait au rythme de sa marche rapide.

En descendant les marches, elle se dirigea vers la console de contrôle.
« Mettez-moi en relation avec l’Empire ! Les grands personnages de l’arrière-plan doivent aussi contribuer ! » Un changement subtil mais complet se fit dans son expression.
Anton glissa sur le côté ; la lumière sacrée éclaira l’obscurité qui l’entourait, ainsi que le visage métallique de 47, mais dès que leurs armes se croisèrent un bref instant, l’obscurité environnante engloutit cette lumière. Dans ces alternances de clarté et d’obscurité, Anton et 47 échangèrent quelques coups. Lorsque la situation retomba dans une nouvelle impasse, Anton semblait un vieillard ordinaire, âgé de soixante-dix ans, épuisé après une journée de labeur — la force sacrée qui avait autrefois mis 47 en garde était désormais submergée par une colère déchaînée, telle une bougie au vent prête à s’éteindre à tout moment. La lumière anti-mal qui entourait le chevalier sacré avait été réduite au point de ne plus lui permettre que de se protéger lui-même.
Quelle puissance diabolique !
Les chaînes hérissées de pointes tombèrent avec un bruit sec ; désormais, chaque souffle de 47 semblait noir. Il portait de nombreuses blessures, probablement le souvenir de ses combats contre les gardiens elfiques. Ces blessures semblaient maintenant aspirer et expulser de la fumée noire, se refermant peu à peu.
« Tu es trop influencé par la force des abîmes, et tu es devenu le vecteur de ce rituel sombre… Je dois trouver un moyen de t’arrêter, même si cela signifie te détruire — tu dois comprendre que je n’ai pas le choix ! » Anton serra fermement son épée, prêt au combat.
« Comprendre ? » Les chaînes furent balayées horizontalement ; Anton se baissa pour esquiver, et le vent violent au-dessus de sa tête lui donna l’impression de s’échapper de la gueule d’un dragon.
« Sssss… » 47 émit un son semblable à celui d’un lézard, mais amplifié des dizaines de fois. Ce son, presque tangible, résonna dans toute la grande salle sombre, forçant tout le monde à reculer — à l’exception des elfes démonisés, figés comme morts.
« Ce que je comprends, c’est la destruction et la mort ! » Comme une proclamation démoniaque, 47 leva son épée géante : « J’en ai assez de ces jeux stupides ! Ceux qui tentent de me détruire subiront ma propre destruction ! J’aime ceux que j’aime, je hais ceux que je hais, c’est ce que disait le Comte de Monte-Cristo ! »
Le Comte de Monte-Cristo ? Quel nom abominable ! S’agit-il du nom d’un grand démon des abîmes ?
Milia se précipita pour aider Anton.
« Ne t’approche pas ! » cria Anton, bloquant d’un coup d’épée l’épée dentelée qui fonçait vers lui. Mais la vitesse et la force dépassaient ses attentes, ou peut-être ne pouvait-il même pas les imaginer. Lorsque 47 donnait tout, ses techniques d’usage de l’énergie adverse devenaient inutiles — une force surhumaine pouvait peut-être abattre un taureau en colère ou renverser des arbres, mais pouvait-elle résister à un glissement de terrain hurlant ou à une inondation dévastatrice ? Son corps glissa dans la direction du mouvement de l’épée, gardant une posture défensive, ses bras tremblant sans cesse. La force sacrée de son épée avait presque entièrement disparu, et la salle replongea dans l’obscurité. Les yeux des elfes, reculés, brillaient encore, tels des étoiles dans le ciel nocturne, certaines blanches, d’autres rouges.
Désormais, même la lumière sacrée de Milia ne pouvait plus percer le brouillard noir de plus en plus dense. Anton et 47 étaient tous deux submergés dans l’obscurité. Les autres ne pouvaient déterminer leur position ou leurs actions qu’à travers leurs voix. Qui sait ce qu’ils faisaient en dehors des combats.

Des étincelles de lumière jaillissaient, accompagnées du son clair des épées qui s’entrechoquaient, comme si quelqu’un tombait, se relevait en roulant, tombait à nouveau, mais on entendait toujours des pas métalliques lourds et rapides.
Dans l’obscurité, Anton haletait sans cesse ; chaque attaque de Quarante-Sept était comme un croisement avec la mort. Bien que Quarante-Sept ne cache pas sa position ni ses mouvements, même en devinant tout cela, il était impossible de résister — c’était le résultat d’une riche expérience accumulée au cours de près de soixante ans. Si c’était un chevalier béni par les dieux inexpérimenté, son sang aurait probablement déjà coulé à sec.
Bien que le moment et le lieu soient extrêmement inappropriés, Anton se souvint soudain de sa première rencontre avec le grand druide Uther.
À l’époque, il était plus jeune, plus fort, presque aussi plein d’énergie et imprudent que Milia. L’énorme ourson gris invoqué par Uther frappait le sol de ses pattes lourdes, déchirant même le vent. Bien que le temps agrandisse involontairement ses souvenirs pour préserver cet émerveillement, il ne faisait aucun doute que la force de n’importe quel ourson n’égalait pas les assauts impitoyables de Quarante-Sept.
Que faisait donc ce type, Uther, en ce moment ? S’il mourait ici, se souviendrait-il de lui, son vieil ami, lorsqu’il repenserait à cette bataille acharnée ?
Le grand druide Uther, en plein combat sanglant, se posait peut-être la même question.
Une créature ressemblant à un gorille, utilisant ses quatre membres, perça à une vitesse incroyable un arbre énorme pour se précipiter vers lui, levant ses bras gigantesques en laiton et en fonte pour frapper violemment. Cette créature pouvait même appliquer des sorts d’accélération et de peau de pierre, se déplaçant sans obstacle sur le champ de bataille. Uther esquiva agilement ; avant même qu’elle ne lance une deuxième attaque, l’énergie magique, accompagnée de ses incantations, se déversa sur la créature, l’enveloppant. Après le sort, le gorille mécanique se releva aussitôt avant de s’effondrer lourdement ; au moment où il toucha le sol, son corps en acier s’était entièrement transformé en bois vert.
C’était le dernier sort transformant le fer en bois. Uther soupira, posa sa main maigre sur un chêne à proximité ; l’arbre se mit à trembler violemment, presque au point de tomber, puis, une fois détaché du sol, il devint un arbre-géant de plusieurs dizaines de pieds de haut qui se jeta sur l’ennemi.
Cet arbre était fini. Il ne pouvait plus s’enraciner dans la terre ; sa longue vie de milliers d’années s’était transformée en la splendeur éphémère de ce massacre.
Sur un autre arbre non loin, une silhouette humaine floue apparut soudain ; un druide semblait pousser du tronc de l’arbre, entièrement recouvert de motifs en bois, ne prenant sa forme normale qu’une fois séparé de l’arbre mère.
« Comment se passe l’évacuation des blessés et des membres du clan ? » demanda Uther.
« Il en reste encore beaucoup… » répondit le druide, visiblement furieux et anxieux : « Grand druide, retirez-vous d’abord ! »
« Si je m’évacue, la situation sur le champ de bataille deviendra encore plus défavorable… » Uther lança alors un nuage humide, presque une masse d’eau, qui se précipita vers une grande zone de forêt enflammée par le sort des nuages ardents, comme une couverture isolante qui empêchait l’incendie de se propager sans contrôle.

Pour une raison inconnue, depuis quelques jours, les attaques d’Agus sont exceptionnellement violentes — ils ont même pénétré dans les forêts qu’ils évitaient depuis longtemps, adoptant une stratégie presque de terre brûlée. Est-ce qu’ils ne craignent même plus le puissant peuple des arboriens, qui a toujours vécu en paix ?
Il semble qu’ils aient une raison pressante de briser la situation, car le nombre de soldats engagés dans l’assaut dépasse de loin celui des fois précédentes. Bien qu’il n’y ait pas eu de grande avancée en matière d’armes cette fois-ci, l’avantage de l’un ou de l’autre camp dans un affrontement de fer et de chair reste évident.
La seule solution pour les guerriers elfes est d’éviter les armures ou carapaces solides et d’attaquer les parties relativement vulnérables afin de neutraliser leur avantage en termes de protection. Soit ils brisent les pieds des machines mobiles pour les rendre inutilisables, soit ils détruisent les corps humains à l’intérieur en les fragmentant pour atteindre leur cœur. Du point de vue de la puissance de destruction, cette dernière méthode est plus efficace ; avec l’aide des éléments de terre ou des dryades invoqués par les druides, la première méthode est également plus facile. Mais quoi qu’il en soit, ils doivent endurer le bombardement magique quasi systématique de l’armée d’Agus. Une expression courante pour se moquer des mages médiocres est qu’ils ne savent rien faire d’autre que de se servir de leur corps comme bouclier tout en lançant des boules de feu derrière eux, mais il est indéniable que cette méthode est souvent la plus efficace.
Uther eut soudain un pressentiment et tourna la tête vers les profondeurs de la forêt.
Est-ce qu’Ildrис est déjà… Il n’eut pas le temps de finir sa pensée : une nouvelle vague d’attaque d’Agus arrivait — sur ce champ de bataille de sang et de feu, lui, le chevalier saint Jossen, Jolys dont les blessures n’étaient pas encore guéries, ainsi que tous les autres elfes, étaient entraînés dans un combat à mort.
« Rapport ! Des nouvelles arrivent de l’arrière, ils ont localisé l’ennemi ! » Le mage en robe blanche se retourna avec excitation depuis son poste de commande, mais découvrit que Dagulas était absorbée dans le soin de ses ongles des pieds — l’ourlet de sa robe de mage en soie ne cachait pas ses chevilles parfaitement rondes, et l’émail rouge vif sur ses orteils blancs et doux, sans aucune callosité, fit un instant perdre le mage dans ses pensées…
« Qu’est-ce que tu regardes ? » Une voix glaciale comme un seau d’eau froide réveilla le mage en robe blanche. Il pressentit même avec frisson ce destin tragique que cette brève indulgence pourrait lui valoir.
« Où exactement ? »
« Je te demande où exactement ! » répéta Dagulas, agacée, tout en se demandant si elle ne devrait pas envoyer ce mage au front — non, ce serait trop facile pour lui.
Une fois tout prêt, elle demanda d’un rire coquin à son assistant qui n’avait pas cessé de méditer : « Chéri, veux-tu y aller ? »